Vene­zuela – wie wir kurz­zei­tig zu Mil­lio­nä­rin­nen wurden.

Dann drehe ich mich wie­der um, schaue vom Fens­ter aus zu dem gro­ßen Spie­gel, der neben dem Bett hängt. Auf der höl­zer­nen Spie­gel­ab­lage lie­gen meh­rere Sta­pel mit Geld­schei­nen, 50^er und 100^er Scheine, die mit einem Küchen­gummi zusam­men­ge­hal­ten werden.

Knapp vier Mil­lio­nen Boli­var, die wir zum zäh­len aus drei gro­ßen Kar­tons her­aus­ge­holt hat­ten, lie­gen nun im gan­zen Zim­mer ver­teilt auf unse­rem Bett, dem Nacht­tisch und der Ablage. Etwas rat­los schaue ich mir das Geld an und ver­su­che mir vor­zu­stel­len, wie wir mit die­ser Unmenge von Schei­nen durch das Land rei­sen sol­len. In Plas­tik­tü­ten ver­staut? In gro­ßen Kartons?

Im Hotel­zim­mer wol­len wir uns noch ein­mal ver­ge­wis­sern, ob der Geld­be­trag auch wirk­lich stimmt.

Ein lau­tes Klop­fen reißt mich aus mei­nen Gedan­ken. „Ich bin’s“ schallt es durch die dünne Holz­tür. Ich erkenne das ver­ein­barte Klopf­zei­chen und öffne die Tür.„Ach du Kacke, hier sieh es aus, als hät­ten wir gerade einen fet­ten Dro­gen­deal abge­schlos­sen.“ kom­men­tiert Lisa die sur­reale Szene.

Nein, es sind keine ille­ga­len Geschäfte, die uns zu den Mil­lio­nen gebracht haben, son­dern die aktu­elle wirt­schaft­li­che Lage Vene­zue­las. Dem Land droht der Staats­bank­rott, die Infla­tion ist die höchste der Welt (laut TAZ). Fast über­all herrscht Medi­ka­men­ten- und Lebens­mit­tel­knapp­heit, Super­märkte öff­nen nur noch spo­ra­disch oder gar nicht mehr.

Um von der Kari­bik­in­sel Tobago, die wir per Segel­boot erreicht hat­ten, ohne Flug­zeug auf das süd­ame­ri­ka­ni­sche Fest­land zu kom­men, hat­ten wir uns für eine Fähre über Tri­ni­dad nach Vene­zuela ent­schie­den, denn alle Segel­boote segel­ten aus­schließ­lich wei­ter Rich­tung Norden.

Wir hat­ten Glück, denn der Fähr­ver­kehr nach Vene­zuela wurde auf­grund der poli­ti­schen Lage des Lan­des vor ein paar Jah­ren ein­ge­stellt und erst vor drei Mona­ten wie­der auf­ge­nom­men. Zunächst fuh­ren wir mit einem Fracht­schiff von Scar­bo­rough (Tobago) nach Port-of-Spain (Tri­ni­dad) und von dem klei­nen Hafen­städt­chen Chagua­ra­mas (Tri­ni­dad) mit der Fähre wei­ter nach Güi­ria (Vene­zuela).

mis­sion: bar­geld finden

Als die Grenz­be­am­tin bei unse­rer Ankunft in dem vene­zo­la­ni­schen Hafen­städt­chen Güi­ria erfährt, dass wir am liebs­ten heute noch wei­ter Rich­tung Kolum­bien fah­ren wol­len, emp­fiehlt sie uns, die kom­mende Nacht in einem Hotel zu über­nach­ten und erst am nächs­ten Tag, bei Tages­licht, den Bus wei­ter Rich­tung Kolum­bien zu nehmen.

„Fahrt mit dem Taxi zum Hotel. Es ist zu gefähr­lich zu Fuß zu lau­fen“, rät sie uns. Auch Juan, ein Crew­mit­glied der Fähr­ge­sell­schaft, scheint etwas besorgt und weicht nicht von unse­rer Seite, bis wir die Rück­sä­cke im Kof­fer­raum des Taxis ver­staut und es uns auf der Rück­bank bequem gemacht haben.

Car­los, der Taxi­fah­rer und sein Kol­lege Ale­jan­dro dre­hen sich mit einem Lächeln in unsere Rich­tung und ver­lan­gen für die Fahrt vom Hafen ins Stadt­zen­trum 200.000 Boli­var. An die Beträge müs­sen wir uns noch gewöh­nen, aber da es umge­rech­net nicht mehr 80 Cent sind, stim­men wir zu. Um die Fahrt bezah­len zu kön­nen, müs­sen wir aller­dings irgend­wie unsere 50 Dol­ler in die vene­zo­la­ni­sche Wäh­rung umtauschen.

Auf dem Schwarz­markt bekommt man in Vene­zuela aktu­ell für einen Dol­ler circa 220.000 Boli­var. Offi­zi­elle Wech­sel­stel­len gibt es nicht mehr, die Ban­ken haben, wenn über­haupt, nur kurz geöff­net. Selbst wenn wir die lange War­te­zei­ten an den Schal­tern auf uns neh­men wür­den, wäre nicht garan­tiert, dass wir dort Bar­geld bekä­men. Also ver­such­ten wir mit der Hilfe unse­res Taxi­fah­rers Car­los das Geld irgendwo auf der Straße umzutauschen.

Wir fah­ren vor­bei an ver­rie­gel­ten Super­märk­ten, Men­schen, die in Schlan­gen vor Bank­fi­lia­len anste­hen und klei­nen Ver­kaufs­stel­len, deren Ver­käu­fe­rin­nen die Waren durch die mit Git­tern gesich­te­ten Laden­ein­gänge ver­kau­fen. Irgend­wann hält das Taxi an, Car­los unser Taxi­fah­rer, springt raus, kommt zurück und hebt rat­los die Schul­tern: „Nada! Non hay effec­tivo“. Nie­mand scheint Bar­geld zu haben, um unser Geld umzutauschen.

Kein guter Deal

Nach zwan­zig Minu­ten erfolg­lo­ser Suche hal­ten wir schließ­lich vor einer abge­le­ge­nen, alten Lager­halle. Unser Fah­rer steigt aus, geht durch das offene Roll­tor in den Lager­raum und unter­hält sich mit einem der Män­ner in der Halle. Dann kommt er zurück: „Der wech­selt Euch das Geld für den Kurs 1:75.000!“. Kein guter Deal! Das ist weni­ger als die Hälfte des „nor­ma­len“ Schwarz­markt­prei­ses aber was bleibt uns ande­res übrig?

Kurz wägen wir unsere ande­ren Mög­lich­kei­ten ab, da es aber keine gibt, stim­men wir zu. „Alles klar. War­tet hier im Auto bis ich euch Bescheid gebe!“, sagt Car­los und ver­schwin­det in der Dun­kel­heit der Lager­halle. Kurze Zeit spä­ter fährt ein gro­ßer SUV mit geschwärz­ten Schei­ben an uns vorbei.

Nach der Schule gibts Essen aus dem Mülleimer

Wäh­rend wir im Auto auf wei­tere Anwei­sun­gen war­ten, erzählt uns Ale­jan­dro, der zweite Taxi­fah­rer, von der aktu­el­len Situa­tion in Vene­zuela. „Nur eine andere Regie­rung kann uns aus der Misere holen. Maduro, unser jet­zi­ger Prä­si­dent, muss weg!“ Aus der Hosen­ta­sche zieht er ein Foto auf dem seine Fami­lie zu sehen ist.

„Beson­ders die Kin­der lei­den unter der Situa­tion. Viele kön­nen nicht mehr in die Schule gehen, weil Lehr­kräfte und Schul­kin­der oft so sehr Hun­ger haben, dass an ler­nen nicht mehr zu den­ken ist. Durch die hohe Infla­tion gibt es kaum noch aus­rei­chend Bar­geld und die Lebens­mit­tel sind mit einem durch­schnitt­li­chen monat­li­chen Ein­kom­men kaum noch bezahl­bar. Stellt Euch vor: Wir bezah­len für einen Liter Was­ser zehn­mal soviel wie für einen Liter Benzin.“

In den nächs­ten Tagen wer­den wir die­sen Fakt selbst erle­ben: Für die knapp 1500 km lange, drei­tä­gige Bus­fahrt von Güi­ria bis zur kolum­bia­ni­schen Grenze zah­len wir umge­rech­net für zwei Per­so­nen nur vier Euro.

plötz­lich Millionärin

Irgend­wann taucht im Rück­spie­gel der SUV auf, der vor zwan­zig Minu­ten den Hof ver­las­sen hatte. Kurz dar­auf kommt Car­los aus der Lager­halle und deu­tet mir per Hand­be­we­gung an, ihm in die Halle zu folgen.

Etwas unsi­cher trete ich in den gro­ßen Raum. Als sich meine Augen an die Dun­kel­heit gewöhnt haben, sehe ich auf der lin­ken Seite, zwi­schen Geträn­ke­kis­ten und Plas­tik­sä­cken einen lan­gen Tisch. Auf und unter dem Tisch ste­hen Sta­pel von Geld­schei­nen. Vor dem Tisch sit­zen drei Män­ner, die mir freund­lich ent­ge­gen lächeln. Etwas über­wäl­tigt von der Situa­tion, frage ich ein wenig ver­un­si­chert in die Runde: „Und jetzt? Was ist davon für uns?“

„Alles!“ sagt einer der Män­ner mit einem Schmun­zeln. „Das sind 3.700.000 Boli­var. Willst du nach­zäh­len?“ „Du bist ja lus­tig…“, nuschle ich leise vor mich hin und frage mich, wo ich bei knapp vier Mil­lio­nen anfan­gen soll zu zäh­len. Zum Glück steht auf dem Tisch eine elek­tro­ni­sche Geld­zähl­ma­schine und so lasse ich pro­be­weise ein paar Sta­pel durch­lau­fen. Die Summe scheint zu stimmen.

Mit Säcken voll geld durchs ganze Land

Wir ver­stauen die drei gro­ßen, mit Schei­nen gefüll­ten Papp­kar­tons im Kof­fer­raum des Taxis und machen uns auf den Weg zum Hotel. Zum ers­ten Mal seit dem Beginn unse­rer Reise ver­brin­gen wir die Nacht in einem Hotel­zim­mer. Ein klei­nes Zim­mer, mit Dop­pel­bett und eige­nem Bade­zim­mer für den Preis von 196.000 Boli­var. Das sind umge­rech­net weni­ger als 80 Cent.

Für uns scheint das zunächst ein absurd nied­ri­ger Preis, für die Bevöl­ke­rung in Vene­zuela hat die stei­gende Infla­tion bei gleich­blei­ben­den Gehäl­tern jedoch gra­vie­rende Aus­wir­kun­gen. Hun­ger, feh­lende medi­zi­ni­sche Ver­sor­gung und Arbeits­lo­sig­keit sind nur Teil­aspekte die­ser ver­hee­ren­den Situation.

Am nächs­ten Mor­gen neh­men wir einen Bus in Rich­tung Cara­cas, der Haupt­stadt Vene­zue­las um von dort wei­ter Rich­tung Kolum­bien zu fah­ren. Nach drei Tagen quer durch Vene­zuela, errei­chen wir am Mor­gen des vier­ten Tages das Gren­zört­chen San Anto­nio del Táchira. Täg­lich lau­fen hier meh­rere tau­send Vene­zo­la­ne­rIn­nen über die Brü­cke „Puente Inter­na­cio­nal Simon Boli­var“, die die bei­den Län­der mit­ein­an­der verbindet.

über die grenze mit 37.000 Venezolanern

Auf der kolum­bia­ni­schen Seite, in Cucuta, herrscht ein reges Durch­ein­an­der. Über­all war­ten Men­schen auf Busse, die sie wei­ter nach Kolum­bien, Ecua­dor oder Chile brin­gen wer­den. Viele schla­fen auf der Straße oder in Hän­ge­mat­ten und ver­su­chen, durch den Ver­kauf von Kek­sen, Scho­ko­lade oder Ziga­ret­ten über die Run­den zu kom­men oder sie machen sich in klei­nen Grup­pen zu Fuß auf den Weg ins Lan­des­in­nere, um Arbeit zu finden.

Auf der Suche nach dem bes­sern Leben

Von hier tram­pen wir wei­ter Rich­tung Medel­lin, eine Groß­stadt im süd­west­li­chen Teil Kolum­bi­ens. Der erste Abschnitt klappt rei­bungs­los, nach fünf Minu­ten War­te­zeit am Stra­ßen­rand sit­zen wir schon im Auto und wer­den rund 65 Kilo­me­ter bis zu dem gemüt­li­chen Berg­dorf Pam­plona mitgenommen.

An einer klei­nen Tank­stelle hin­ter dem Ort, sto­ßen wir auf eine Gruppe jun­ger Män­ner. „Wir sind auf dem Weg in die nächst­grö­ßere Stadt.“ erzäh­len sie uns. Den Weg von der Grenze bis hier­her seien sie kom­plett zu Fuß gelau­fen, das habe zwei Tage gedau­ert. „Jetzt ver­su­chen wir über den vor uns lie­gen­den Berg­pass zu tram­pen. Oben ist es viel zu kalt, um mit unse­rer spär­li­chen Aus­rüs­tung die Nächte dort zu verbringen.“

Eine ganze Weile ver­geht, bis ein Auto vor­bei kommt und an der Tank­stelle anhält. Wir fra­gen, ob der Fah­rer uns mit­neh­men kann. „Ja, aber nur Euch beide!“, betont der Fah­rer mit Nach­druck und kri­ti­schen Blick auf die Gruppe. Wir ver­su­chen den Jungs noch einen Platz zu ver­mit­teln aber keine Chance. „Die Leute aus Vene­zuela sind gefähr­lich, alles Kri­mi­nelle“ sagt er aus vol­ler Überzeugung.

Diese Worte erfül­len uns mit Wut und Trau­rig­keit. Seit­dem wir beschlos­sen hat­ten, durch Vene­zuela zu rei­sen, wurde uns von allen Sei­ten von die­ser Idee abge­ra­ten. Es sei zu gefähr­lich, es sei zu unsi­cher, es gäbe nur Kri­mi­nelle und und und. Seit­dem wir Vene­zuela betre­ten hat­ten, sind wir aus­schließ­lich Men­schen begeg­net, die uns gegen­über sehr freund­lich und hilfs­be­reit waren. Es ist nicht zu leug­nen, dass das Land in einer tie­fen Krise steckt und es sicher auch „Kri­mi­nelle“ gibt. Und ande­rer­seits kann man es wirk­lich wirk­lich als „Kri­mi­na­li­tät“ bezeich­nen, wenn Men­schen aus der Not her­aus ums Über­le­ben kämpfen?

Was hund und Katze ver­stan­den haben

Wieso hat schon die reine Zuge­hö­rig­keit zu einer bestimm­ten Nation, den Effekt, dass nicht mehr das ein­zelne Indi­vi­duum gese­hen wird, son­dern ALLEN Men­schen die­ser Nation oder Gruppe mit Vor­ur­tei­len und Res­sen­ti­ments begeg­net wird? Oder anders herum, so wie die­ser Fah­rer es uns gegen­über getan hat, mit Vor­tei­len und Bevorzugung?

In Las Pal­mas wur­den wir vor den Men­schen auf Kap Verde gewarnt. Vom Aus­wär­ti­gen Amt wur­den wir vor Char­lot­te­ville, dem Hafen­städt­chen in Tobago, gewarnt. In Tobago wur­den wir vor den Kri­mi­nel­len in Tri­ni­dad gewarnt. In Tri­ni­dad wur­den wir von der Gefahr in Vene­zuela gewarnt. Und in Vene­zuela wurde uns davon abge­ra­ten, in Kolum­bien zu tram­pen, weil es zu gefähr­lich sei.

Wir sind trotz­dem durch diese Län­der gereist und woll­ten unsere eige­nen Erfah­run­gen machen.

Auf Kap Verde wur­den wir von vie­len Men­schen zu ihnen nach Hause ein­ge­la­den und hat­ten eine groß­ar­tige Zeit. Auf Tobago durf­ten wir bei Nigel und Antoine Junior meh­rere Tage über­nach­ten und die Frau im Super­markt hat mir ein Han­d­y­akku geschenkt. In Tri­ni­dad hat uns Tris­tan seine Woh­nung über­las­sen, wo wir unsere Wäsche waschen und uns duschen konn­ten. Er hat uns sei­nen Haus­tür­schlüs­sel in die Hand gedrückt und meinte: „Macht es Euch gemüt­lich, ich gehe jetzt Party machen!“ Am nächs­ten Mor­gen hat er uns mit sei­nem pri­va­ten PKW zur Fähre gefahren.

Auch in Vene­zuela sind wir über­all hilfs­be­rei­ten Men­schen begeg­net, zum Bei­spiel Mari­anny, die uns in Cara­cas im Gewu­sel der Bus­sta­tion gehol­fen hat, das pas­sende Ticket zu fin­den und uns an der kolum­bia­ni­schen Grenze mit den Ein­rei­se­for­ma­li­tä­ten als „Dol­met­sche­rin“ zur Seite stand. Und in Kolum­bien sind wir ganz vie­len tol­len Men­schen begeg­net, die uns in ihrem Auto mit­ge­nom­men oder uns in ihrem Gar­ten haben über­nach­ten lassen.