Vom Zug fah­ren in Indien und mei­ner Latrinenphobie

Mich von Mum­bai zu ver­ab­schie­den, das war gar nicht so leicht. Ich hatte mich in die Stadt genauso schnell ver­liebt wie in das gesamte Land. Zwar war ich wie jeder andere Tou­rist wohl auch über­mannt von dem Chaos, dem Dreck und den Far­ben Indi­ens, aber trotz­dem oder viel­leicht genau des­we­gen war ich voll­kom­men ruhig und ent­spannt. Ich saugte alles in mir auf und lies meine Ein­drü­cke in Form von Glücks­ge­füh­len wie­der frei.

Mum­bai ist eine im Ver­hält­nis zum Rest Indi­ens sehr west­li­che Stadt. Hier wer­den die Bol­ly­wood-Strei­fen gedreht, hier gibt es eine Müll­ab­fuhr, hier fin­det man Cof­fee-Shops mit Pan­cake-Aus­wahl. Das braucht man zwar alles nicht unbe­dingt, wenn man das reine Indien ken­nen­ler­nen möchte, ist aber trotz­dem char­mant. In Mum­bai habe ich – im Gegen­satz zur wun­der­ba­ren Meike Win­ne­muth – ein­fach mal durch­ge­at­met. Und mich in den Schat­ten spen­den­den Alleen ausgeruht.

Trotz­dem hieß es vor­erst Abschied neh­men, denn der Zug stand um 23 Uhr bereit auf sei­nem Gleis Rich­tung Goa. Ich hatte schon in Deutsch­land aus einer ver­rück­ten Idee her­aus beschlos­sen, in der drit­ten Klasse des Zuges nach Goa zu reisen.

Warum dritte Klasse, wenn man auch die Erste haben kann? Weil ich so viele Hor­ror­ge­schich­ten über die nied­rigste Klasse gehört hatte, dass ich mich unbe­dingt selbst davon über­zeu­gen wollte. Da Indien meine erste große Reise war, wollte ich ein­fach alles mit­neh­men. Lei­der bin ich mit der Inter­net­seite der indian rail­way von Deutsch­land aus über­haupt nicht zurecht­ge­kom­men, also bat ich einen Mann aus Delhi, den ich spä­ter dort traf, mir zwei Tickets zu buchen. Ich ent­spannte mich, dachte mir noch groß­spu­rig so macht man das und nahm vor Ort die Tickets für mei­nen Freund und mich dan­kend ent­ge­gen. Der größte Anfän­ger­feh­ler, den man hätte machen können…

Das indi­sche Buchungs­sys­tem für Züge ist sehr kom­plex – aus dem fast schon char­man­ten, aber nicht nach­voll­zieh­ba­ren Grund her­aus, dass die Inder es lie­ben, kom­pli­zierte Büro­kra­tie zu betrei­ben. Und – die­ser Grund ist ver­ständ­li­cher – weil das ganze Volk per Zug reist. Diese Mas­sen müs­sen erst mal trans­por­tiert wer­den. Und genau des­we­gen wurde beschlos­sen, ein Ticket ein­zu­füh­ren, das einem War­te­lis­ten­platz gleicht. Am Tag der Abfahrt geht also die indi­sche Fami­lie mit Sack und Pack an das Gleis und liest auf einer Liste, ob sie dabei ist oder nicht. Wenn nicht, kann man nach Hause gehen (macht kei­ner) oder steigt trotz­dem ein (macht jeder). Ohne Platz zu rei­sen heißt, auf dem Boden zu lie­gen oder sit­zen. Das wird vom Schaff­ner zwar nicht gerne gese­hen, jedoch toleriert.

Aber zurück zu mir und mei­nem bril­lan­ten Plan, der sich als däm­lich her­aus­stellte: Wir waren durch die Buchung des Ein­hei­mi­schen geparkt auf der War­te­liste anschei­nend hatte der sich näm­lich ziem­lich viel Zeit gelas­sen. Außer­dem hatte er dar­auf ver­zich­tet, uns das zu kom­mu­ni­zie­ren. Letzt­end­lich war es ein rie­si­ges Glück, als zwei von weni­gen Plät­zen noch nach­rü­cken zu dür­fen und dadurch zwei Schlaf­lie­gen ergat­tern zu können.

In der drit­ten Klasse ange­kom­men, zog ich mich nach oben auf meine Liege und beob­ach­tete still das Trei­ben unter mir. Das Zug­ab­teil glich in sei­ner Art und Weise einem typisch indi­schen Mikro­kos­mos: Her­um­ren­nende Kin­der, Erwach­sene, die ihre Plätze such­ten, alte und ver­wirrte Men­schen, Chai-Ver­käu­fer, die in mono­to­nen chai-chai-chai-Rufen das heiße Getränk im Minu­ten­takt anbo­ten. Es war ein ein­zi­ges Gewu­sel und ich fragte mich, wie ich da schla­fen sollte. Nach­dem ich meine in ver­schie­de­nen Braun­tö­nen dre­ckige Liege mit einem Des­in­fek­ti­ons­spray abge­wa­schen hatte und ver­blüfft bemerkte, dass diese ja blau war, rollte ich mei­nen Schlaf­sack dar­auf aus. Ich legte mei­nen klei­nen Ruck­sack mit den Wert­sa­chen in den Schlaf­sack zu mei­nen Füßen und ver­schloss ihn mit einem klei­nen Vor­hän­ge­schloss. Dann zog ich den Reis­ver­schluss des Schlaf­sacks bis zu mei­nem Kinn zu, setzte meine Schlaf­brille auf und steckte mir Ohro­pax in die Ohren. Und befasste mich mit mei­nem größ­ten Pro­blem beim Rei­sen: den öffent­li­chen Toi­let­ten. Im Fall von Indien: Gene­rell allen Toiletten.

Das Land hatte mich mit sei­nem Dreck auf den Stra­ßen und in den Tem­peln, der Kaker­lake im Zim­mer und Haa­ren im Essen nicht in die Knie gezwun­gen. Ich war vor­be­rei­tet und gewapp­net gewe­sen. Aber diese eine Sache, diese Sache mit den öffent­li­chen Toi­let­ten macht mich ein­fach wahn­sin­nig. Wahn­sin­nig vor Angst, pin­keln zu müs­sen. Erst kommt der Gestank, der die unver­meid­bare Wahr­heit pro­phe­zeit. Dann kommt die Tat­sa­che, indem man durch halb geschlos­sene Augen schielt und um sich blickt. Und dann kommt die eigent­li­che Aktion, gefolgt von einer unaus­weich­li­chen Akzep­tanz der Latrinensituation.

Der Vor­teil mei­ner Atti­tüde: Nie­mand kann so lange einen Gang zum Klo aus­sit­zen wie ich, die Prin­zes­sin mit Panik­at­ta­cke. Somit war meine eigens auf­ge­bür­dete Her­aus­for­de­rung für die Nacht ent­stan­den: Ich würde nicht zur Latrine gehen. 12 Stun­den seien ja wohl mach­bar. Also trank ich nichts mehr und aß noch ein paar Voll­korn­kekse. Ich machte die Augen zu und wachte am frü­hen Mor­gen wie­der auf.

Alles tat weh. Auch meine Blase. Nach­dem die Fahr­gäste um mich herum lang­sam wach wur­den, bekam ich mit, dass wir nor­mal-indi­sche drei Stun­den Ver­spä­tung hat­ten. Ich glaube, ich wurde in dem Moment leichenblass.

Es war eine Mischung aus Faul­heit, Dumm­heit und purer Angst, die dazu führte, wei­ter­hin das Klo zu mei­den. Ent­ge­gen mei­ner Gedan­ken, denn die kreis­ten wie Aas­geier um das Loch im Boden. Also lenkte ich mich ab mit wei­te­ren Kek­sen und dem Zusam­men­räu­men mei­ner Sachen. Gefühlte hun­dert Stun­den spä­ter fuhr der Zug in den Bahn­hof von Mar­gao ein. Meine zusam­men­ge­knif­fe­nen Beine schlepp­ten mich hin­aus, dort suchte ich mit irrem Blick eine Toi­lette, fand sie, öff­nete die Tür – und dachte mir, dass ich doch ver­dammt noch mal lie­ber im Zug gegan­gen wäre.

Für die Rück­fahrt nach Mum­bai zwei Wochen spä­ter hatte ich Plätze in der zwei­ten Klasse gebucht. Sie war kaum sau­be­rer und Unge­zie­fer gab es in rauen Men­gen. Auch eine kleine Maus, der ich schnell eine gute Fahrt wünschte, bevor sie im ande­ren Zug­teil Platz nahm.

Wäh­rend die­sem Rück­weg sprang ich über mei­nen Schat­ten. Ich ging auf die Zug­toi­lette und stellte ernüch­tert fest, dass sie nicht dre­cki­ger war, als die der Deut­schen Bahn.

Wie ich es liebe, mich auf Rei­sen über­ra­schen zu lassen.