Außer­ir­disch schön – Der Roque de los Muchachos

Über­all auf der Insel fin­det man abstrus anmu­tende Weg­wei­ser: Pola­ris – 4:077.483.636.167.800 km steht da zum Bei­spiel und weist Inter­es­sier­ten den Blick­win­kel direkt zum Polar­stein. Ehr­lich gesagt bin ich kein Astro­no­mie-Fan. Ich genieße den Ster­nen­him­mel am liebs­ten mit einer Fla­sche Vega Norte, guck ein­fach sinn­frei in den Him­mel und freue mich über jede Stern­schnuppe – und man sieht viel davon auf der Isla Bonita. Aber das Fir­ma­ment über La Palma macht schon neu­gie­rig. Mit einer Ster­nen-App las­sen sich schnell Venus und Mars fin­den – der rote Pla­net ist hier wirk­lich rot-orange,– und irgend­wann will man mehr. 

Ich fasse den Plan, noch näher an die Sterne zu kom­men: Ich will auf dem Roque de Los Mucha­chos fah­ren, mit 2.426 Metern die höchste Erhe­bung der Insel. Dort gibt es eins der größ­ten Obser­va­to­rien der Welt. Ähn­li­ches fin­det man nur noch auf Hawaii und in Chile. Mein ursprüng­li­cher Plan: Ich will dort den Son­nen­un­ter­gang genie­ßen und dann bei einem Pick­nick auf die Herr­lich­keit des Him­mels war­ten. Aber die Stre­cke ist lang und kur­vig. Also beschließe ich, erst mal am Tag dort hin­auf zu fah­ren. Die Aus­sicht soll nicht so schlecht sein. 

The long and win­ding road

Vom herr­li­chen Strand von Taza­corte im Wes­ten La Pal­mas plane ich ca. 90 Minu­ten ein. Der Tag ist son­nig, es sind jetzt im Novem­ber um die 24 Grad, idea­les Wan­der­wet­ter. Die Berg­stre­cke beginnt. Spitz­kehre folgt auf Spitz­kehre. Die Aus­sicht ist gran­dios. Die Laune ist eupho­risch – solange man kei­nen Bus vor der Stoß­stange hat. Es geht durch aus­ge­dehnte Bana­nen­plan­ta­gen, kleine Dör­fer, Pini­en­wäl­der. Aber es dau­ert! Und die Kur­ve­rei kann einem schon mal auf den Magen schla­gen Bei Tija­rafe brau­che ich eine Pause, gucke mir den roman­ti­schen Kirch­platz an und esse die letz­ten Man­del­kekse aus Fuen­ca­li­ente – nir­gendwo gibt es bes­sere! Hin­ter Pun­tagorda geht es ab in die Walachei. 

Die Stra­ßen wer­den schma­ler. Plötz­lich Stau: Die Straße ist mit einer Schranke gesperrt. Stein­schläge haben die Straße ver­schüt­tet. Stein­schläge sind durch das Hoch­ge­birgs­klima hier nichts unge­wöhn­li­ches, höre ich von war­ten­den Insi­dern, aber eigent­lich eher im Früh­jahr, wenn das Eis schmilzt. Was tun? Abzie­hen oder blei­ben? Irgend­je­mand will gehört haben, dass die Straße um 11.30 Uhr wie­der geöff­net wird. Also plau­dern und war­ten. Gegen 12 Uhr dre­hen die ers­ten um und fah­ren ab. Als ich gerade auch auf­ge­ben will, kom­men einige zurück: Der Inspek­tor ist im Anmarsch. Und wirk­lich: 10 Minu­ten spä­ter wird die Schranke hoch­ge­klappt und die Blech­ka­ra­wane setzt sich wie­der in Bewe­gung Rich­tung Roque-Gipfel. 

Jetzt wird es wirk­lich steil: Mehr als der zweite Gang geht gar nicht mehr. Die Bäume wer­den sel­te­ner, Schnee­fel­der tau­chen am Stra­ßen­rand auf, und plötz­lich bin ich mit­ten in einer Sci­ence Fic­tion Land­schaft: Rie­sige Para­bol­spie­gel, kugel­för­mig ver­spie­gelte Gebilde, Brü­cken in Gebäude, die wie gigan­ti­sche Milch­con­tai­ner aus­se­hen. Vor mir liegt das ORM, das Obser­va­to­rio del Roque de los Muchachos.

Sci­ence Fic­tion World

Wo bin ich hier gelan­det: Auf Chroma oder David Bowies Wüs­ten­pla­net? Es ist wie im Sci­ence Fic­tion: 15 Spie­gel­te­le­skope sind hier seit 1984 instal­liert wor­den, dar­un­ter das Größte Euro­pas, das Gran Tels­co­pio Cana­rias. Brian May von Queen, selbst mal ein alter Astro­phy­si­ker, soll eine Eröff­nungs­hymne ver­fasst haben. Das rie­sige Spie­gel­te­le­skop mit­ten­drin dop­pelt die Land­schaft auf irreale Weise. Es dient der Erfor­schung der Gam­ma­strah­len; Deut­sche Wis­sen­schaft­ler for­schen hier zusam­men mit Kol­le­gen aus 19 Natio­nen. Aber ich komme nicht rein. Ich weiß auch gar nicht so recht zu sagen, was jetzt Tele­skop und was Ver­wal­tungs- oder Visi­tor­ge­bäude ist. Ein ver­zweig­tes Wege­sys­tem tut sich auf, aber über­all ist mir als Nicht-Wis­sen­schaft­ler der Zutritt verwehrt. 

Ich muss sehr ver­lo­ren wir­ken, denn ein besorg­tes Paar spricht mich an. Eva und Michael waren schon häu­fi­ger hier und klä­ren mich auf: Füh­run­gen sind mög­lich, aber nur nach Vor­anmel­dung übers Inter­net. Ich frage, ob man denn auch an die Rie­sen­fern­rohre her­an­kommt. Eva lacht über meine Retro­vor­stel­lun­gen: Man sehe eigent­lich haupt­säch­lich Com­pu­ter­bild­schirme mit Auf­zeich­nun­gen und Mess­ergeb­nis­sen. Da muss man schon Ahnung haben. Hab ich nicht, und damit ist das Pro­jekt pro­fes­sio­nel­les Ster­nen­gu­cken für mich erst mal gestorben. 

Außer­ir­disch schön

Aber warum zu den Ster­nen grei­fen? Der Roque selbst ist außer­ir­disch schön. Neben einem gut begeh­ba­ren und gesi­cher­ten Höhen­grad klafft die Cal­dera de Tabu­ri­ente, ein gigan­ti­scher Vul­kan­kes­sel mit bizar­ren Fels­for­ma­tio­nen. Die Luft ist so klar wie nur an weni­gen Orten auf der Welt, des­halb haben sich hier die pro­fes­sio­nel­len Ster­nen­gu­cker niedergelassen.

Der Him­mel ist post­kar­ten­blau und wol­ken­los, denn die Wol­ken wabern unter mir durch den 1.500 Meter tie­fen Can­yon. Mal zie­hen sie sich zu, dann rei­ßen sie wie­der auf und prä­sen­tie­ren atem­be­rau­bende Bli­cke in die Tiefe – ein wah­res Wol­ken­thea­ter. Da gibt es viel zu gucken – hin­ter den Wol­ken zeich­net sich der Teide auf Tene­riffa ab. Die Sonne wärmt ange­nehm. Dabei ist die Grund­tem­pe­ra­tur hier oben 3°. Ich bin froh über meine Win­ter­ja­cke und gucke mit­lei­dig auf Mit­tou­ris­ten, die in Flip-Flops und kur­zen Hosen die­sen gran­dio­sen Ort mehr erlei­den als erle­ben. Die gucken mit­lei­dig auf mich, der ich meine Kekse schon auf der Anreise geges­sen habe und jetzt nichts für ein Pick­nick ein­set­zen kann. Zu kau­fen oder ein­zu­keh­ren gibt es hier nichts. Ich bin hier an einem durch und durch tou­ris­ti­schen Ort, der voll­kom­men natür­lich gehal­ten wor­den ist. 

Direkt neben mir lan­det ein Kolk­rabe auf der Mauer und betrach­tet mich prü­fend. Ich bli­cke zurück auf den Pfad, den ich gekom­men bin: Wie auf einer Amei­sen­straße zie­hen die Besu­cher dar­auf über den Roque. Ich fühle mich sehr klein und gran­dios zugleich. Als ich mich umdrehe, sind die Nach­bar­inseln im Nebel ver­schwun­den. Der Rabe hebt wie­der ab. Das hier ist ein­deu­tig nicht ganz von die­ser Welt.

Son­nen­un­ter­gang

Am Abend sitze ich mit Vega Norte auf mei­ner Ter­rasse bei Todo­que und genieße den Son­nen­un­ter­gang. Und irgend­wann kom­men sie wie­der – die Aber­mil­lio­nen Sterne, von denen wie­der der Mars deut­lich rot schim­mert. Ich über­lege, ob ich Evas Tipp fol­gen soll. Es gibt geführte Ster­nen­be­ob­ach­tun­gen, hat sie erzählt, mit Fern­roh­ren und ohne Com­pu­ter in Eng­lisch und Spa­nisch. Viel­leicht wäre es reiz­voll ein­mal mehr als den Mars zu erkennen.