Couch­sur­fing in Mumbai

Müde strei­che ich mir eine Haar­strähne aus dem Gesicht. Mir ist heiß. Seit fast einer hal­ben Stunde irren wir bereits durch den Bahn­hof von Kalyan und schaf­fen es nicht, unse­ren Couch­sur­fing-Gast­ge­ber Dhee­raj zu fin­den. Zu unkon­kret sind die Beschrei­bun­gen, wo wir uns tref­fen sol­len, denn es gibt wenig Greif­ba­res. Über­all sind Men­schen, über­all ste­hen grün-gelbe Tuk­tuks und über­all herrscht ein ohren­be­täu­ben­des Hup­kon­zert. Schließ­lich bleibt uns nichts übrig, als unser Handy einem vor­bei­lau­fen­den Mann in die Hand zu drü­cken, der uns Dhee­rajs Orts­an­gabe wei­ter­gibt und uns den rich­ti­gen Weg weist.

Ist er das? Schnell schauen wir noch­mal auf das Foto aus der Couch­sur­fing-App, auf dem sich Dhee­raj las­ziv am Pool räkelt. Hätte er nicht auf seine Frau und Kin­der ver­wie­sen, hät­ten wir uns even­tu­ell gegen ihn als Gast­ge­ber ent­schie­den. Doch, na end­lich! Da vorne mit dem klei­nen Mäd­chen an der Hand, das muss er sein!

Zwei Stun­den spä­ter sit­zen wir ent­spannt auf dem Sofa und haben bereits den ers­ten Tee getrun­ken. Die Kin­der Divija und Aarush haben ihre Scheu vor uns ver­lo­ren und wol­len Ball spie­len. Dhee­rajs Frau Mona und die alte Aun­tie aus ihrem Hei­mat­ort schauen uns fra­gend an: Was möch­ten die zwei Gäste essen? Doch da sind wir anspruchs­los. Das Essen der Fami­lie ist auch für uns bes­tens, wenn es nur nicht ganz so scharf ist. Alle lachen. Dass die Aus­län­der nicht so ganz auf Chili ste­hen, das wis­sen sie schon. Und so ver­spricht Mona, für uns auf Chili zu verzichten.

Doch beim Essen ler­nen wir dann, dass „Ver­zicht auf Chili“ ein sehr dehn­ba­rer Begriff zu sein scheint. Für mich heißt es ein­fach: kein Chili. Auch keine Chi­li­flo­cken. Für Mona und Dhee­raj heißt es: nur ein bis zwei Chi­li­scho­ten statt den übli­chen vier bis sie­ben, je nach Größe… Als ich meine Über­ra­schung anspre­che, reagiert Dhee­raj geschockt. „But wit­hout Chili it doesn’t taste at all!“ So ganz ohne Chili scheint es nicht zu gehen und die Kin­der Divija und Aarush, gerade mal vier und zwei Jahre alt, schie­ben sich das Essen ohne zu zögern mit der Hand in den Mund. Ihnen scheint es nicht zu scharf zu sein.

Am nächs­ten Tag machen wir uns alleine auf den Weg hin­ein nach Down­town Mum­bai. Dhee­raj und Mona geben uns eine ganze Bat­te­rie an Vor­sichts­maß­nah­men und Rat­schlä­gen mit auf den Weg, inklu­sive der Vor­gabe, um spä­tes­tens 18 Uhr wie­der zu Hause zu sein. Ich mag die bei­den sehr, doch die­ses bemut­tert wer­den löst einen unde­fi­nier­ba­ren Wider­stand in mir aus. Denn es scheint kei­nen kla­ren Grund für die 18 Uhr-Vor­gabe zu geben, außer dass es sonst so spät werde und die Züge so voll. Da wir erst gegen 12 Uhr das Haus ver­las­sen, kön­nen wir uns kaum gegen 17 Uhr schon wie­der auf den Heim­weg machen, denn der Zug vom Vor­ort Mum­bais braucht gut eine Stunde hin­ein in die Innen­stadt. Doch wir nicken freund­lich mit dem Kopf und den­ken uns, jaja, wir wer­den sehen.

Auch ges­tern kamen wir mit dem Vor­ort­zug vom Bahn­hof Mum­bais nach Kalyan gefah­ren und freu­ten uns über ein fast lee­res Abteil. Heute, in die andere Rich­tung, haben wir lei­der weni­ger Glück. Der Bahn­hof ist vol­ler Men­schen und der erste Zug, der in den Bahn­hof ein­fährt, ist bereits so bre­chend voll, dass wir ihn ein­fach durch­fah­ren las­sen. Hof­fent­lich sieht es im nächs­ten Zug bes­ser aus. Doch auch die­ser ist voll und weil wir unse­ren Tag heute nicht am Bahn­hof von Kalyan ver­brin­gen wol­len, quet­schen wir uns in den Wag­gon. Durch die stets offen­ste­hen­den Türen weht fri­sche Luft hin­ein und eine Traube Men­schen hängt sich neu­gie­rig aus der Türe hin­aus. Sebas­tian steht direkt hin­ter mir und nur mein Ruck­sack, den ich vor den Bauch genom­men habe, schützt mich vor zu viel Kör­per­kon­takt mit dem vor mir Ste­hen­den. Zum Glück fah­ren wir bis zur End­hal­te­stelle, irgend­wann wird der Zug lee­rer und wir bekom­men einen Sitz­platz. Sel­ten sind wir bis­lang in so mas­siv über­füll­ten Zügen gefahren.

In der Innen­stadt Mum­bais ange­kom­men, wan­dern wir durch die Stra­ßen, stat­ten dem Gate­way of India einen Besuch ab, schauen den Aus­flugs­boo­ten zu, die über die Wel­len tan­zen und freuen uns, end­lich am Meer zu sein. Der Wind trägt die sal­zige Luft zu uns her­über und ich bin glück­lich. Bald wer­den wir am Strand sein, ich freue mich schon so dar­auf! Städte am Was­ser finde ich immer toll, sie haben eine so ent­spannte und urlaubs­hafte Atmo­sphäre. Und im Fall von Mum­bai auch end­lich mal eine erträg­li­che Luftqualität.

Als wir bemer­ken, dass wir bereits drei Anrufe in Abwe­sen­heit von Dhee­raj erhal­ten haben, ist es schon nach 17 Uhr. Ein etwas schlech­tes Gewis­sen macht sich in mir breit, aber auch ein Wider­wille. Wir sind nicht 12 Jahre alt und Dhee­raj nicht unser Vater. Wenn alle Stri­cke rei­ßen, wer­den wir mit dem Taxi nach Kalyan fah­ren, so teuer kann das ja nicht sein.

Etwas miss­mu­tig ver­las­sen wir irgend­wann den schö­nen Marine Drive an Mum­bais West­seite mit sei­ner fri­schen Mee­res­luft und lau­fen zurück ins Zen­trum zum Bahn­hof. Der Bahn­hof quillt über im Fei­er­abend­chaos und es dau­ert etwas, bis wir uns zum rich­ti­gen Zug durch­ge­fragt haben. Er ist bereits über­ra­schend voll, dafür, dass er hier ja erst beginnt. Wir bekom­men nur noch einen Steh­platz, die­ses Mal aber immer­hin an der Wand. Die Fahrt beginnt, wie immer sind die Türen offen. Schnell fah­ren wir her­aus aus dem Zen­trum Mum­bais, der nächste Bahn­hof kommt bereits in Sicht und der Zug ver­lang­samt seine Fahrt.

Ein Ruck geht durch die Ste­hen­den, als auf ein­mal Men­schen wäh­rend der Fahrt in den Zug hin­ein­ge­sprun­gen kom­men und sich in das sowieso schon volle Abteil schie­ben. Bei den nächs­ten Hal­te­stel­len beginnt mir das Herz zu klop­fen. Sobald der Zug seine schnelle Fahrt vor einem Bahn­hof zu ver­lang­sa­men beginnt, drü­cken sich die Fahr­gäste, die aus­stei­gen möch­ten, an die offe­nen Türen und sprin­gen auf den men­schen­über­füll­ten Bahn­steig. Die dort Ste­hen­den war­ten jede sich bie­tende noch so kleine Lücke ab und sprin­gen ihrer­seits in den fah­ren­den und voll­ge­stopf­ten Zug. Was, wenn Hin­aus­sprin­gende und Hin­ein­sprin­gende zusam­men­pral­len? Was, wenn jemand von den hin­ten Schie­ben­den ein­fach wäh­rend der Fahrt aus dem Zug gedrückt wird? Was, wenn jemand die Türe des fah­ren­den Zuges bei sei­nem Sprung hin­ein ver­passt und abprallt?

Das ganze Sze­na­rio dau­ert nur wenige Sekun­den, schon stoppt der Zug am Bahn­hof und die rest­li­chen Aus­stei­gen­den müs­sen ihre ganze Kraft auf­wen­den, noch aus dem Zug zu kom­men, bevor die hun­derte Ein­stei­ge­wil­li­gen sich in das volle Abteil drü­cken. Es ist sti­ckig heiß hier drin­nen und neben mir spüre ich das kleb­rige Hemd mei­nes Neben­ste­hers. Warum bin ich nicht ins Frau­en­ab­teil gegan­gen? Dort ist es zwar genauso voll, aber immer noch ange­neh­mer als hier. Und wie sol­len wir selbst eigent­lich aus­stei­gen? Ich will auf kei­nen Fall wäh­rend der Fahrt auf den Bahn­steig sprin­gen, was wenn es nicht klappt? Werde ich dann vom Zug überfahren?

So beschlie­ßen wir, falls der Zug in Kalyan immer noch so voll sein sollte, ein­fach bis zur End­hal­te­stelle zu fah­ren, denn die ist auch nicht viel wei­ter. Doch glück­li­cher­weise hat sich die Lage bis zu unse­rem Stopp schon etwas ent­spannt. Zwar sprin­gen immer noch Leute aus der Türe, doch nette Mit­fah­rer hal­ten uns fest und geben uns ein Zei­chen, als wir aus dem nun schon sehr lang­sam fah­ren­den Zug gefahr­los aus­stei­gen kön­nen. Auf dem Bahn­steig ange­kom­men merke ich, dass meine Hand­flä­chen nass geschwitzt sind und ich ein Herz­schlag wie nach einem Sprint habe. Ich bin so erleich­tert, unfall­frei aus die­sem Zug her­aus­ge­kom­men zu sein, dass ich rich­tig müde werde.

Doch viel Zeit nach­zu­den­ken bleibt nicht, denn Dhee­raj steht mit der schla­fen­den Divija auf dem Arm vor uns auf dem Bahn­steig und führt uns zu einem Tuk­tuk. Da er Divija schla­fend auf sei­nem Motor­rad nicht mit­neh­men kann, bekomme ich sie auf den Arm gedrückt. Sie wacht wäh­rend der gan­zen Fahrt nicht auf und der ein­stei­gende Mann lächelt uns nett zu, als er neben uns Platz nimmt, denn er fährt in die selbe Richtung.

Zum Abend­essen hat sich Mona die größte Mühe gege­ben, für mich chi­li­frei zu kochen und die­ses Mal bin ich sehr zufrie­den. Dhee­raj und Mona lachen. Wie kann ein erwach­se­ner Mensch nur so wenig Chili mögen, das gilt doch sonst nur für Babys. Den Abend ver­brin­gen wir zusam­men zu Hause, Divija und Aarush wol­len für uns tan­zen, doch da sie sich alleine nicht so ganz trauen, tanze ich irgend­wann mit. Alle sind begeis­tert, doch als ich den Tanz-Staf­fel­stab wei­ter­rei­chen möchte, wer­den Mona und Dhee­raj ganz still und ver­zie­hen sich schnell in die Küche. Von ihnen wer­den wir wohl kei­nen Bol­ly­wood-Tanz vor­ge­führt bekommen :-)

Die Zeit in Mum­bai ver­geht wie im Flug und auf ein­mal ist es schon Sonn­tag. Heute Abend möch­ten wir mit dem Bus nach Goa fah­ren, das Meer und unsere Augs­bur­ger Freun­din Kathi erwar­ten uns. Doch bis der Bus fährt, ist noch viel Zeit und Dhee­raj tüf­telt bereits an der Gestal­tung des Tages.

„Do you like Dosa?“, fragt mich Mona und erst spä­ter weiß ich, dass mein „Ja“ die fal­sche Ant­wort auf diese Frage war. Dosa ist eines mei­ner indi­schen Lieb­lings­es­sen. Wie ein rie­si­ger Pfann­ku­chen aus­se­hend, isst man das Gericht mit einer Kar­tof­fel­cur­ry­mi­schung und drei ver­schie­de­nen Sau­cen. Durch mein „Ja“ ist unser Früh­stück gesetzt und ich bin erstaunt. Dosa kommt mir sehr zeit­auf­wän­dig in der Vor­be­rei­tung vor: Teig für die Dosa selbst, die Fül­lung und drei Sau­cen gilt es vor­zu­be­rei­ten. Meine Befürch­tun­gen wer­den bestä­tigt und als ich anbiete zu hel­fen, wird mir sofort eine Auf­gabe zuge­teilt. Nach über zwei Stun­den in der Küche ist end­lich Früh­stücks­zeit. Hätte ich nicht vor­hin schon ein paar Bana­nen geges­sen, hätte ich nicht bis jetzt durchgehalten.

Die Dosa ist lecker, doch hat lei­der auch unsere Tages­pla­nung sehr durch­ein­an­der gebracht. Die befreun­dete Fami­lie, die wir nach­her an einem Jain-Tem­pel tref­fen wer­den, muss fast drei Stun­den auf unser Erschei­nen war­ten. Unglaub­lich, dass sie noch da sind! Wohl nie­mand den ich kenne, hätte solange ohne Vor­würfe gewar­tet. Auch unser Besuch des Jain-Tem­pels ist nicht ganz so ent­spannt wie ich gehofft hatte, denn die Kin­der wol­len bald schon wie­der etwas essen. Also quet­schen sich die Frauen und Kin­der auf die Rück­sitz­bank und Sebas­tian bringt mit sei­nem Wunsch, nicht auf dem Motor­rad mit­fah­ren zu müs­sen, das Kon­zept etwas aus dem Plan. Doch ich nehme sei­nen Platz gerne ein und Divija hat nichts dage­gen, bei ihrem „Uncle“ vorne auf dem bes­ten Sitz Platz zu nehmen.

Zwei Stun­den spä­ter ange­kom­men zu Hause, bricht auf ein­mal die Hek­tik aus. Es ist viel spä­ter als gedacht, wir haben noch nicht gepackt und bald fährt bereits unser Nacht­bus. Dhee­raj treibt uns zur Eile an und schnell stop­fen wir unsere Sachen in die Rucksäcke.

Auf dem Weg Rich­tung Bus­bahn­hof, der doch wei­ter weg ist als wir zuerst dach­ten, ruft uns der Bus­be­glei­ter an. Dhee­raj ist ent­spannt und erklärt, wir wären in 10 Minu­ten da, obwohl uns Google Maps 35 Minu­ten ansagt. 8 Minu­ten spä­ter ruft der Bus­be­glei­ter erneut an. „No pro­blem, we’ll be there in 5 minu­tes.“ Google Maps sagt 25 Minu­ten… „Wie lange wird der Bus wohl war­ten?”, fragt Sebas­tian Mona und Dhee­raj. Dhee­raj winkt ab. „Wir war­ten auch auf den Bus, wenn er zu spät ist. Es ist selbst­ver­ständ­lich, dass er auch auf uns war­tet, soll­ten wir uns mal ver­spä­ten.“ Hmm, in Deutsch­land kann ich mir eine sol­che Hal­tung nicht vor­stel­len. Aber hof­fen wir mal, dass das hier tat­säch­lich stimmt. Wie­der klin­gelt das Tele­fon. „We will leave in 5 minu­tes“, sagt der Bus­be­glei­ter unge­dul­dig. „Ok, ok“, wird er von Dhee­raj abge­wim­melt und als er auf­legt, bre­chen er und Mona in Geläch­ter aus und machen sich über den armen Mann lus­tig. Ich bin über­rascht, was für ein gro­ßer Spaß es für sie ist, den Mann hin­zu­hal­ten und ich bin genauso über­rascht, als wir end­lich mit viel zu hoher Geschwin­dig­keit um eine Ecke bie­gen und den Bus tat­säch­lich noch an der Straße ste­hen sehen.

Sofort springe ich aus dem Auto und bringe mit einem „We are so sorry!“ unsere Ruck­sä­cke zum Gepäck­fach. Ich erwarte, im Bus von generv­ten Fahr­gäs­ten aus­ge­buht zu wer­den, doch alle lie­gen bereits in den Bet­ten und schei­nen einen Film auf ihrem Handy anzuschauen.

Wir ver­ab­schie­den uns herz­lich von Mona und Dhee­raj. Die­ses Couch­sur­fing, obwohl wir nur drei Nächte da waren, war wie der Beginn einer neuen Freund­schaft. Wir wol­len den Bus nicht noch län­ger war­ten las­sen und stei­gen ein. So luxu­riös sind wir wohl noch nie in einem Nacht­bus gefah­ren. Auf zwei Eta­gen sind Bet­ten ein­ge­baut, auf der rech­ten Seite mit einer Dop­pel­ma­tratze, auf der lin­ken Seite mit einer ein­fa­chen. Es gibt einen Vor­hang, mit dem wir unser Schlaf­ab­teil zum Gang hin abtren­nen kön­nen, haben Licht, Lüf­tung, Steck­do­sen und natür­lich das Fens­ter neben uns. Zudem gibt es Kis­sen und Decken. Nicht schlecht!

Wir wun­dern uns, dass wir immer noch auf der Straße ste­hen, obwohl wir doch nun end­lich da sind. Feh­len etwa noch andere Fahr­gäste? Und tat­säch­lich, noch­mal gute 10 Minu­ten nach uns tru­delt ganz ent­spannt ein Pär­chen ein, von Hek­tik keine Spur und nimmt end­lich auf sei­ner Matratze Platz. Der Motor star­tet, der Bus beginnt zu vibrie­ren und lang­sam rol­len wir an Mona und Dhee­raj vor­bei, die uns win­ken. Zufrie­den leh­nen wir uns auf unse­rem kom­for­ta­blen Bett zurück und lächeln vor uns hin. Denn nun fah­ren wir end­lich an das lang­ersehnte Meer!