Durch den Kiez mit Max Beckmann

Ber­li­ner Hin­ter­hof, vier­ter Stock, den Him­mel kann ich also noch aus der Tiefe des Zim­mers beob­ach­ten. Anfang Okto­ber, nicht eine Wolke ist zu sehen und ich beschließe eine Runde zu dre­hen. Spä­ter Nach­mit­tag, und wie ich es schon mit den letz­ten Rund­gän­gen gehal­ten habe, wird es auch die­ses mal nichts mit einem kur­zen Aus­flug, rast­los und neu­gie­rig wie mich der Som­mer dem unge­dul­di­gen Herbst in die Arme getrie­ben hat.

Aus der Haus­tür tre­tend, muss ich die Augen zusam­men knei­fen, Alt­wei­ber­sonne. Die über­di­men­sio­nale Zahn­bürste der Pra­xis im Schau­fens­ter gegen­über hat wie immer zuerst meine Auf­merk­sam­keit, dann halte ich nach mensch­li­chem Leben Aus­schau. Als wäre jeder Tag ein Sonn­tag und ganz Deutsch­land muss Tat­ort schauen, um den Bio­ryth­mus auf den Mon­tag ein­zu­stim­men, ist die Strasse wie gewohnt leer. Es gibt jetzt nur links oder rechts, ich ent­scheide mich für Letzteres.

Dann ver­liere ich mich in den ewig glei­chen Stra­ßen­zü­gen. Wie Kino schauen, nur ist der Ein­tritt frei und den Bild­aus­schnitt muss ich sel­ber set­zen. Am Platz, um die Ecke, die Boule­spie­ler: In den Hosen­ta­schen haben sie läs­sig ihre Stoff­ta­schen­tü­cher ste­cken, um die Kugeln vom Staub zu befreien, die Schie­ber­mütze schräg im Gesicht, Kip­pen paf­fend, der eine läs­sig die Hand in die Hüfte gestämmt. Da ist Frank­reich nicht weit, und die warme Herbst­sonne heu­chelt süd­län­di­sches Idyll. Das Licht gol­den und ange­nehm wär­mend, ein kur­zer Moment nur, in dem mein Kino­rah­men und ihre Selbst­wahreh­mung ver­schmel­zen. Men­schen auf den Bän­ken mit Smart­phones, klei­ner Rah­men, denke ich mir, was die küm­mer­li­che Kör­per­hal­tung bestätigt.
Laut Beck­mann sei das Anstren­gendste im Leben wohl die Lan­ge­weile. Der Grund warum sich die Her­ren hier heute zusam­men­ge­fun­den haben, warum man um die Welt segelt und … warum der Mensch nicht mit sich im Rei­nen ist und mit gewetz­ten Mes­sern auf­ein­an­der zurennt, liegt es mir auf der Zunge.

Für ihn war es die Male­rei „die die­ses recht schwie­rige und manch­mal recht küm­mer­li­che Dasein eini­ger­ma­ßen inter­es­sant“ machte. Für mich neben vie­len ande­ren Din­gen die­ses ori­en­tie­rungs­lose Navi­gie­ren durch meine Nach­bar­schaft. Von rechts fliegt eine Boule­ku­gel in mein Bild, wäh­rend zeit­gleich von links zwei Män­ner ein­tre­ten, in bei­den Hän­den Tüten, voll mit lee­ren Pfandflaschen.

Ein paar Stra­ßen wei­ter, auf der Schön­hau­ser Allee, spült es mich in eine kleine Gale­rie. Eine Künst­le­rin prä­sen­tiert in fran­zö­si­schem Akzent ihr Foto­pro­jekt. Fünf Stuhl­rei­hen sind voll besetzt. Sie hat die Fas­sa­den ver­schie­de­ner Ber­li­ner Clubs foto­gra­fiert, unter der Woche, bei Tages­licht. Keine Tür­ste­her, die den Ein­gang ver­ra­ten könn­ten, auch sonst sind kaum Men­schen auf den Auf­nah­men zu sehen, nor­ma­ler Berufs­ver­kehr. Die Stärke der Arbeit liegt in der Serie. Ein Ame­ri­ka­ner merkt etwas an, und dann spre­chen sie schnell anein­an­der vorbei.
Sie sei keine Par­ty­aus­kunft. Dabei hat er nur gefragt, in wie weit neue Orte hinzu gekom­men seien, man von einem Wan­del oder einer Ver­la­ge­rung spre­chen könne. Ame­ri­ka­ner und Fran­zo­sen waren für mich schon immer schwer zusam­men zu brin­gen. Da muss ich an turn­schuh­be­sohlte Grin­gos unterm Eifel­turm denken.

In einer Schub­karre vor mir sehe ich Fried­rich Engels, geköpft und in seine Ein­zel­teile zer­legt. Neu­in­ter­pre­ta­tion von Denk­mä­lern, darum geht es hier unter ande­rem. Nie­der­gang des kom­mu­nis­ti­schen Mani­fests, aber auch an die Tali­ban erin­nert das, wenn sie denk­mal­glei­che Kul­tur­stät­ten in die Luft spren­gen. So wie es auch Bil­der jüngs­ter Gräu­el­ta­ten von Extre­mis­ten in mir wachruft.
Wäh­rend ich wei­ter auf den aus Papp­ma­ché über­zeu­gend nach­ge­bau­ten Engels­kopf starre, wie er da vom Torso getrennt in der Schub­karre liegt, wan­dern meine Gedan­ken wie­der zu Beck­mann. In einem Bild­band habe ich die­ses Foto von ihm ent­deckt. Irgendwo am Strand in Hol­land, son­nen­ba­dend im Exil, eine weiß­ge­rahmte Brille mit run­den Glä­sern im Gesicht, wohl mög­lich von sei­ner Frau Quappi, schaut er direkt in die Kamera. Hut, Zigarre und ein Bade­tuch läs­sig über die Schul­tern geworfen.
Die glei­che Sonne die auch heute mein Gesicht wärmte, durch das Schau­fens­ter sehe ich wie sie den schon ver­lo­re­nen Kampf gegen die Ber­li­ner Dach­gi­bel führt und die Abend­däm­me­rung einläutet.

In Europa tobt zu jener Zeit der zweite Welt­krieg. 1933, mit der Macht­er­grei­fung, wurde ihm seine Pro­fes­sur an der Kunst­hoch­schule in Frank­furt aberkannt. Auf ihn hat­ten sie es abge­se­hen. „Ent­ar­ter­ter“ war kaum ein ande­rer Deut­scher Künst­ler. Und doch sehe ich hier, trotz der Ohn­macht, die Europa zur die­ser Zeit im Griff hat, einen ent­ge­gen des Ein­gangs erwähn­ten Tage­buch­ein­tra­ges zu Spä­ßen auf­ge­leg­ten Max Beck­mann. Die Ket­ten natio­nal­so­zia­lis­ti­scher Unter­drü­ckung gesprengt, wie er sich in einem Bild auch selbst porträtierte.

Die Unwirk­lich­keit von eige­ner Rea­li­tät und bewaff­ne­ten Kon­flik­ten in der Ferne, die gab es damals auch. Natür­lich sind die Medien inten­si­ver gewor­den, per Knopf­druck ins Wohn­zim­mer wenn man will.
Aber diese Unver­ein­bar­keit ist doch irgend­wie geblie­ben. Und dass wir trotz jener Ohn­macht in unse­rem unmit­tel­ba­ren Umfeld die Fahne hoch­hal­ten müs­sen, den Humor wah­ren müs­sen, dafür ist die Auf­nahme auch ein Zeug­nis, ohne dabei die Gescheh­nisse da Drau­ßen aus den Augen zu ver­lie­ren. Auch der demon­tierte Engels ver­eint diese zwei Weltsichten.

Der Ame­ri­ka­ner und die Fran­zö­sin haben immer noch nicht zuein­an­der gefun­den, ich ver­lasse die Gale­rie, es ist schon dun­kel und die Stras­sen­szene nun abend­lich, groß­städ­tisch. Leucht­re­kla­men, grelle Auto­schein­wer­fer, in denen die Insas­sen nicht wei­ter aus­zu­ma­chen sind, ver­bin­den sich zu einer Film­ku­lisse. Nie­sel­re­geln stellt sich ein. Dann fällt mir der Kiosk auf, ich lehne mich an eine Haus­wand, setze mei­nen Rah­men und ver­harre so eine Weile. Ein will­kom­me­nes Far­ben­spiel, mit der Dun­kel­heit der her­bei eilen­den Nacht brechend.

Aus Nie­sel wird Regen, die Geh­wege reflek­tie­ren die Later­nen­lich­ter und unter mei­nen Schrit­ten ein Tep­pich mat­schi­ger Laub­blät­ter. Ich ent­schließe mich spon­tan den Heim­weg abzu­kür­zen und springe in die Bahn. Wie nicht anders zu erwar­ten, Men­schen mit Tele­fo­nen, als hätte man plötz­lich ein Groß­raum­büro betre­ten oder wäre ihnen in ihre eige­nen vier Wände gefolgt. Manch­mal wün­sche ich mir alle wür­den durch­ein­an­der reden, gemein­sam ein Lied anstim­men oder ein auf­ge­scheuch­tes Huhn durch den Gang flat­tern und dem kol­lek­ti­ven Schwei­gen Ein­halt gebieten.

An der nächs­ten Sta­tion steige ich aus und ver­lasse zwei Blö­cke Rich­tung Alex lau­fend die Haupt­strasse. Die Zahn­bürste, im nun erleuch­te­ten Schau­fens­ter, gibt mir in der Dun­kel­heit die Gewiss­heit, auch wirk­lich zu Hause zu sein.