Zyklone über Fidschi

Ange­spannte Vor­freude ver­mischt sich mit unde­fi­nier­ba­rer Melan­cho­lie, als ich im Flug­zeug nach Fidschi sitze und aus dem Fens­ter auf weiß­graue Wol­ken­ge­spens­ter blicke.

Auch die dritte Sta­tion mei­ner 77-tägi­gen Reise wird mich mit mir selbst kon­fron­tie­ren, neue Lebens­fra­gen auf­wer­fen, mich meine Pläne über­den­ken las­sen. Ich freue mich dar­auf, denn dafür ist diese Aus­zeit da. Und den­noch habe ich im Flie­ger, unter­wegs in ein neues Land, in eine fremde Kul­tur, in unbe­kannte Gefilde wie­der Respekt vor mei­ner Ent­schei­dung, alleine zu rei­sen. Sie stellt mich vor die Her­aus­for­de­rung, mich nicht ablen­ken zu kön­nen, wenn Blitz und Don­ner durch meine Gedan­ken jagen.

Gewal­tige Gewit­ter begrü­ßen mich in Nadi, als mein Flug­zeug lan­det, und nur wenige Stun­den spä­ter reicht mir das Was­ser auf den Stra­ßen bis zu den Knien. Es ist Zyklon-Zeit auf den Fidschi-Inseln, genau wie in mei­nem Kopf. Ich möchte mir auf mei­nem Trip Fra­gen beant­wor­ten, die schon lange da sind, die ich mich aber nie zu stel­len getraut habe:

„Bin ich glück­lich? Wie will ich mein Leben füh­ren? Wer möchte ich sein?“

Nach vier Wochen in China und Neu­see­land weiß ich nur, dass ich noch keine Ant­wor­ten auf meine Fra­gen habe. Ganz leise schleicht sich aber der Gedanke ein, dass ich mehr möchte. Mehr als das, was mein All­tag, mein jet­zi­ges Leben, bie­tet und ist. Nun gilt es her­aus­zu­fin­den, was die­ses „Mehr“ sein könnte. Doch meine Gedan­ken gera­ten ins Sto­cken. Es fehlt mir an Mut, mein Leben zu überdenken.

Und dann war da diese Frau

Am nächs­ten Mor­gen steige ich in den Bus, der mich zum Hafen in Den­arau brin­gen soll. Dort beginnt eine zehn­tä­gige Hop-on-hop-off-Tour mit der Fähre über die Yasawa-Inseln. Ich bin schlecht gelaunt und über­mü­det. Ich habe wenig geschla­fen, das Pras­seln und Plär­ren des nächt­li­chen Unwet­ters hat mich wach­ge­hal­ten. Im Bus setzt sich eine Frau mitt­le­ren Alters neben mich. Sie spricht ange­regt mit jeman­dem schräg hin­ter ihr, ver­mut­lich ihrem Mann. Ich höre hin, weil ich Bro­cken des Gesag­ten ver­stehe – Schweizerdeutsch.

Ich spre­che sie an. Die übli­chen Fra­gen: „Wohin geht die Reise? Wie lange seid ihr unter­wegs? Wo kommt ihr her?“ Doch schnell ent­wi­ckelt sich das Gespräch anders, als es sonst unter Rei­sen­den üblich ist. Die Fra­gen gehen tie­fer, die Ant­wor­ten sind inter­es­san­ter. Auf Anhieb mag ich diese Frau. Ihre Augen strah­len von Fröh­lich­keit, Güte und Empa­thie. Sie und ihr Mann Ste­fan wer­den zwei Jahre unter­wegs sein. Ihr Name ist Anna.

 Zu dritt betre­ten wir die Fähre, reden und pla­nen unsere Stopps auf den Traum­in­seln. Unsere Rou­ten sind ähn­lich, aber nicht gleich, und als die bei­den von Bord gehen, hoffe ich, sie auf einem der Eilande wie­der zu treffen.

Bula Fidschi

Mein ers­ter Halt ist Nanuya Balavu Island, der Him­mel ist wol­ken­ver­han­gen. Trotz­dem erahne ich die traum­hafte Unter­was­ser­welt und bin berührt von der ehr­li­chen Fröh­lich­keit der Fids­chia­ner, die mir „Bula!“ – „Will­kom­men!“ – zuru­fen. Und den­noch kom­men die bekann­ten Gedan­ken wie­der, wäh­rend sich über der Insel wei­tere Regen­wol­ken zusammenrotten.

„Werde ich mei­nen Weg fin­den? Mute ich mir zu viel zu?“

Die große Frage

Bevor ich ins Grü­beln gerate, sitze ich in einem Kayak und paddle zur nächs­ten Insel. Neben mir rudert Malte. Er sprüht so vor Lebens­freude und Ent­de­cker­geist, Wis­sens­drang und guter Laune, dass ich ihn sofort in mein Herz schließe.

Am nächs­ten Tag kom­men Anna und Ste­fan im Man­t­a­ray Island Resort an. Ohne zu wis­sen, wie es dazu kommt, wach­sen wir zu einer Vie­rer-Gruppe zusam­men, beschlie­ßen, gemein­sam zur nächs­ten Sta­tion wei­ter zu rei­sen: Nacula Island soll einen Traum­strand bie­ten. Und end­lich rich­ti­gen Son­nen­schein im Paradies!

Am zwei­ten oder drit­ten Tag auf Nacula Island nimmt mich Anna bei­seite. „So“, bestimmt sie, „wir bestel­len uns jetzt einen Cock­tail. Und dann erzählst du!“ „Was denn?“, frage ich erstaunt. Sie: „Was dir in den Sinn kommt. Ich glaube, das wird dir guttun.“

Sprach­los und über­rum­pelt sitze ich neben ihr in einem Ses­sel und bli­cke über einen wei­ßen Sand­strand auf das blau­este Süd­see­was­ser. Mit dem Stroh­halm sto­chere ich in mei­ner Ana­nas mit Pina Colada. Es ist ein per­fek­ter Son­nen­tag, doch in mei­nem Inne­ren tobt ein Sturm. Anna war­tet gedul­dig, bis ich zu erzäh­len beginne. Die klei­nen Fält­chen um ihre Augen lächeln mir zu.

Lang­sam und sto­ckend fange ich an zu spre­chen, zunächst nicht wis­send, was ich über­haupt sagen will. Die Gedan­ken for­men sich lang­sam zu Sät­zen, bil­den Zusam­men­hänge, wer­fen schließ­lich Fra­gen auf, die ich mir nie gestellt habe. Oder schon immer gestellt habe? Schnel­ler und schnel­ler spru­deln die Worte aus mir her­aus, immer neue Dinge ver­rate ich der fast Frem­den neben mir. Schließ­lich flie­ßen im Para­dies die Trä­nen, in der Hand halte ich die unan­ge­tas­tete Pina Colada. In den nächs­ten ein oder zwei Stun­den spre­chen wir über mein Leben, meine Men­schen, meine Feh­ler und meine Wünsche.

Anna ver­ab­schie­det sich erst, nach­dem sie mir eine große Frage mit auf den Weg gege­ben hat. Die Frage scheint ein­fach, und doch weiß ich keine Lösung. Ich bin per­plex, über­for­dert. „Nimm dir Zeit für die Ant­wort, sie ist sehr wich­tig für dich. Wenn du sie gefun­den hast, teil sie mir mit.“ Intui­tiv weiß ich: Die Ant­wort kann mein Leben beeinflussen.

Das pure Leben

Anstatt über der Frage zu grü­beln, genieße ich einen Tag mit Malte am wun­der­bars­ten Strand, den ich jemals gese­hen habe. Wir sind am Blue Lagoon Beach. Ich lasse alle Gedan­ken los, wir klet­tern auf Pal­men, plant­schen wie Kin­der im Was­ser, quat­schen mit den Fids­chia­nern, bekom­men Son­nen­brand. Ich fühle mich aus­ge­las­sen und glück­lich wie schon lange nicht mehr. „So fühlt sich also das pure Leben an“, schmunzle ich.

Am Abend trin­ken wir ein Bier und genie­ßen den Blick über die Inseln und das Meer. Und dabei reden wir über das Leben. Zuge­ge­ben – eine 32- und ein 20-Jäh­ri­ger ste­hen nicht ganz am sel­ben Punkt des Weges. Und doch fra­gen wir uns beide, in wel­che Rich­tung wir wei­ter­ge­hen sol­len. „Wenn du nicht glück­lich bist, dann mach was ande­res“, rät Malte. Ich lache kurz auf und seufze: „Mit 20 geht das noch leich­ter.“ „Warum? Wo ist der Unter­schied? Du bist doch nicht krank oder alt oder so. Du kannst doch tun, was du willst.“ Zack. Ein­fach mal so wischt der Jung­spund all meine Beden­ken, Begrün­dun­gen und Hin­der­nisse von der Sonnenliege.

Hat er recht? Hemmt mich meine Angst vor dem Neuen? Ist Ver­än­de­rung am Ende gar nicht so schwer?

Noch ein paar Fra­gen, die sich zu der gesel­len, die mir Anna gestellt hat. Noch mehr, das ich erst ein­mal igno­riere. Und doch fan­gen meine Gedan­ken an zu krei­sen – ein lei­ses Don­ner­grol­len kün­digt sich an.

Und dann bin ich allein

Plötz­lich ist unser letz­ter gemein­sa­mer Tag gekom­men. Wir sind wei­ter­ge­reist und schnor­cheln stun­den­lang mit den Schild­krö­ten vor Waya Island. Meine drei Gefähr­ten wer­den tags dar­auf die Yasawa-Inseln ver­las­sen, wäh­rend ich noch zwei Tage bleibe. Den letz­ten Abend begie­ßen wir mit ein paar Drinks und einem uner­mess­lich schö­nen Blick auf das klare Was­ser und die die grell­grü­nen Hügel am Horizont.

Nach lan­gen, son­ni­gen Tagen braut sich in der Ferne ein gro­ßer Wol­ken­berg zusam­men, bald schon zucken die ers­ten Blitze über den Süd­see-Him­mel. Doch heute zieht das Gewit­ter an uns vorbei.

Am nächs­ten Nach­mit­tag war­tet die Fähre auf die Abrei­sen­den. Zum Abschied winke ich den drei einst Frem­den, die nun ein Teil von mir gewor­den sind, hin­ter­her. Rufe ihnen „Moce!“ hin­ter­her, „Auf Wie­der­se­hen!“, als sie auf einem klei­nen Boot davon­fah­ren. Sich tref­fen, ken­nen­ler­nen und wie­der ver­ab­schie­den – das ist völ­lig nor­mal auf einer lan­gen Reise, es pas­siert annä­hernd täg­lich. Doch die­ses Mal bricht es mir das Herz. Ich habe inner­halb von zehn Tagen eine kleine Fami­lie in der Ferne gefun­den und wie­der ver­las­sen müssen.

Ich fühle mich allein in mei­nem Süd­see-Para­dies. An die­sem Nach­mit­tag zer­reißt ein gran­dio­ses Gewit­ter den Him­mel über den Fidschis. Bis spät in die Nacht zie­hen wun­der­bar schau­rige Blitze über den schwar­zen Hori­zont und las­sen das Koral­len­riff immer wie­der im Was­ser auf­leuch­ten. Die­ser Anblick trös­tet mich, wäh­rend ich mit einem Bier am Strand sitze. Die gro­ßen Fra­gen mei­ner neuen Freunde steh­len sich wie­der in mei­nen Kopf – vor allem die von Anna.

Die Reise geht weiter

Zwei Tage spä­ter nehme ich die Fähre zurück nach Nadi. Dann, im Flug­zeug nach Indo­ne­sien, schaue ich aus dem Fens­ter auf das wie­derum wol­ken­ver­han­gene Insel­reich. Die „Bit­ters­weet Sym­phony“ dringt über meine Kopf­hö­rer in meine Ohren. Als ich über das nach­sinne, was ich in der kur­zen Zeit auf den Fidschi-Inseln erlebt habe, bin ich sprach­los und dank­bar. Ungläu­big denke ich an die blaue, tiefe Schön­heit der Süd­see, an die Men­schen, die ich ken­nen­ler­nen durfte und die mir so viel gege­ben haben. Ich erin­nere mich kopf­schüt­telnd an das Auf und Ab mei­ner Gefühle in den Tagen im Para­dies, und ich flüs­tere lächelnd die Ant­wort auf die große Frage von Anna, die ich in der Gewit­ter­nacht am Strand gefun­den habe. Ich denke an die Zukunft, die vor mir liegt, und frage mich, wie sie wohl aus­se­hen wird.