Über das Alleinreisen

Im ICE, zwei Stun­den vor der Ankunft, sprang mir das Bild noch ein­mal schmerz­haft deut­lich vor Augen: Ein vol­les Restau­rant, über­all Pär­chen. Nur der Kat­zen­tisch vorm Klo ist frei geblie­ben. Da sit­ze ich und sto­che­re im Essen her­um und füh­le mich wie der ein­sams­te Mensch auf der Welt.

Ich ver­such­te, mich abzu­len­ken. Drau­ßen zogen Post­kar­ten­mo­ti­ve vor­über. Ein paar Raps­fel­der, Kuh­wei­den und Wind­müh­len spä­ter war das flaue Gefühl im Magen immer noch nicht weg.

Vier Tage woll­te ich in Ams­ter­dam ver­brin­gen, kei­ne gro­ße Sache eigent­lich. Aber zum ers­ten Mal reis­te ich nur um des Rei­sens wil­len allein – und nicht etwa aus beruf­li­chen Grün­den oder um jeman­den zu besu­chen. „Was, wenn das alles ganz furcht­bar wird?“, hat­te ich unent­wegt gedacht. Und mich trotz­dem auf den Weg gemacht.

Damals, vor drei Jah­ren, hat­te ich Lie­bes­kum­mer und mit­ten­drin eine Woche Urlaub. Ich hat­te Fern­weh, aber nie­man­den, der mit­kom­men konn­te oder woll­te. Ein Glücks­fall! Denn in die­ser Lage begriff ich etwas Wich­ti­ges: Wenn ich immer erst war­te, bis jemand mich beglei­tet, dann kom­me ich zu nichts. Dann ist das Hoch­ver­rat an den Träu­men, die ich mir erfül­len will in die­sem Leben. Wun­der­voll, wenn ein lie­ber Mensch dar­an teil­ha­ben möch­te. Aber wenn nicht, dann mache ich sie eben allei­ne wahr.

Alleinreisen ist keine Frage des Mutes

Nach die­sem Trip – Es war schön in Ams­ter­dam! – wur­de ich zur Allein­rei­sen­den aus Über­zeu­gung. Statt Beden­ken habe ich seit­dem immer krib­be­li­ge Vor­freu­de im Gepäck. Nach Van­cou­ver, nach Mexi­ko, nach Maui, nach Sin­ga­pur, nach Thai­land habe ich sie inzwi­schen mit­ge­nom­men. Und mit jeder Rei­se wird sie noch ein biss­chen grö­ßer.

„Du bist ja mutig“, sagen Freun­de und Kol­le­gen. Und Leu­te, die mich eigent­lich kaum ken­nen. „Mutig“ ist das Num­mer-Eins-Eti­kett für allein­rei­sen­de Frau­en. Eine Freun­din – ich habe sie in Sin­ga­pur ken­nen gelernt – wird eben­falls regel­mä­ßig mit ihm ver­se­hen. „Ich bin nicht mutig. Nur selbst­stän­dig und unab­hän­gig“, sagt sie, und das trifft, glau­be ich, auf alle Allein­rei­sen­den zu: Nicht Mut treibt sie an, son­dern Neu­gier, Erleb­nis­hun­ger, der Wunsch, den eige­nen Hori­zont zu erwei­tern. Viel­leicht aber auch ein ganz ande­rer indi­vi­du­el­ler Beweg­grund. Wer allein reist, hat irgend­wann in sich hin­ein­ge­hört und sich gefragt, was er selbst wirk­lich will. Und dann hat er auf sich gehört.

Mei­ne Angst, mich unter­wegs ein­sam zu füh­len, hab ich längst im hohen Bogen auf den Müll geschmis­sen. So über­flüs­sig ist sie. Wenn man auf Rei­sen nicht für sich blei­ben will, dann muss man es auch nicht. Denn es ist wohl nir­gends leich­ter, Leu­te ken­nen zu ler­nen als an Orten, an denen sich Rei­sen­de auf­hal­ten. Rei­sen­de, die in der Regel offen sind und eben­so dar­an inter­es­siert, Anschluss zu fin­den. In fünf Wochen Back­pack­ing habe ich nicht einen ein­zi­gen Tag kom­plett allein ver­bracht. Fast immer habe ich in Hos­tels – in sol­chen fern­ab vom Kli­schee der Par­ty­hoch­burg für Schul­ab­gän­ger – Leu­te auf mei­ner Wel­len­län­ge getrof­fen. Mit vie­len bin ich in Kon­takt geblie­ben.

Oft hilft auch der Zufall: Auf Koh Phi Phi woll­te ich mir kurz nach mei­ner Ankunft das Dorf anse­hen, als es kräf­tig zu reg­nen begann. Unter dem nächst­bes­ten Vor­dach stan­den zwei Frau­en. Sie rück­ten für mich etwas zusam­men, ich stell­te mich zu ihnen. Schnell kam ich mit Mari­on und Celi­ne, den bei­den Schwes­tern aus Frank­reich, eine wit­zi­ger als die ande­re, ins Gespräch. Und als der Regen nicht mehr ganz so hef­tig auf das Blech­dach trom­mel­te, ver­ab­re­de­ten wir uns für spä­ter zum Essen beim Inder.

Danach lief ich durch Koh Phi Phi, mit einem Lächeln im Gesicht und einem Gedan­ken: „Von wegen Kat­zen­tisch. Von wegen ein­sam.“