Eskalation, Exzess und Extravaganz einer kubanischen Weihnacht

24. Dezem­ber, Remedios/Kuba

Ich blute an mei­nem lin­ken Bein, meine Lunge brennt und es mani­fes­tie­ren sich zwei Fra­gen in mei­nem Kopf:

1. Wo bin ich hier gelandet?
2. Wie komme ich hier wie­der raus?

Was ich damit sagen will, ist, dass Weih­nach­ten dort wo ich gerade bin nicht aus trau­tem Bei­sam­men­sein und kit­schi­gen Weih­nachts­ge­dich­ten besteht, son­dern wei­test­ge­hend in drei Pha­sen zu unter­tei­len ist: Rum, Welt­un­ter­gang, mehr Rum.

Doch gehen wir etwas zurück:

Es ist Hei­lig­abend, ich sitze auf der mit rosa Blüm­chen bestick­ten und mit Rüschen ver­zier­ten Tages­de­cke mei­nes Bet­tes in Santa Clara und habe Fie­ber. Kopf­schmer­zen, Glie­der­schmer­zen, Schwin­del, das ganze Programm.

„Es ist Weih­nach­ten, reiß dich zusam­men, ver­dammt!“, ver­su­che ich mir ein­zu­re­den. Außer­dem bin ich in zehn Minu­ten verabredet.

Ich schmeiße also alle Pil­len, Kap­seln  und Tink­tu­ren ein, die mir aus mei­ner Kul­tur­ta­sche ent­ge­gen fal­len, ver­zichte auf die Zäpf­chen und lege sie in in siche­rer Ent­fer­nung auf mein Bett, wäh­rend ich den Rest mit einem Schluck Rum her­un­ter­spüle. Santa Claus, ich bin bereit, denke ich, wuchte mich aus dem Bett und mache mich auf den Weg.

Ich treffe mich mit drei Bri­ten, Andy, Debs und Sophie vor dem Hotel Santa Clara Libre. Ich habe die drei heute mor­gen vor dem Ticket­schal­ter des loka­len Bus­bahn­hofs getrof­fen, da sie wie ich keine Bus­ti­cket mehr aus der Stadt bekom­men haben. Das aller­dings ist ein Pro­blem, das ich nach hin­ten ver­scho­ben habe. Zuerst ging es mir darum, irgend­wie nach Reme­dios zu kom­men, einer Klein­stadt, die sich ein­mal im Jahr in das Epi­zen­trum vor­weih­nacht­li­chen Irr­sinns und Chaos ver­wan­deln soll. So wurde mir zumin­dest gesagt.

„Las Par­randas de Reme­dios“ heißt das Spek­ta­kel, von dem ich zwar schon von eini­gen Sei­ten etwas gehört habe, zuletzt von einer Gruppe betrun­ke­ner kuba­ni­scher Base­ball­fans in Havanna, unter dem ich mir aber nicht wirk­lich etwas vor­stel­len kann.

Wie­der ein­mal wurde ich über die genauen Ein­zel­hei­ten im Unkla­ren gelas­sen, was der Vehe­menz der Über­re­dungs­kunst es mir nichts­des­to­trotz auf kei­nen Fall ent­ge­hen las­sen zu dür­fen, aller­dings kei­nen Abklang tat.

„You HAVE to go to Reme­dios! You HAVE to!

„Ok, why?“

„It’s crazy!“

„Cool. Crazy sounds good. How crazy?“

„Really fuck­ing crazy, man“

Das war es dann meis­tens auch schon an Infos.

„Weißt du, was uns da erwar­tet?“, frage ich Andy, als ich mich hin­ter ihm auf die Rück­back unse­res Taxis schmeiße.

„Ne, hab nur gehört, dass es ganz schön crazy wer­den soll“

„Hab ich auch gehört. Mal schauen, was pas­siert. Wenn es scheiße ist, kön­nen wir ja wie­der abhauen“

Da es nachts keine Busse zurück nach Santa Clara gibt, sämt­li­che Bet­ten in Reme­dios belegt zu sein schei­nen und die Chan­cen auf ein Taxi zurück wahr­schein­lich bei Null lie­gen, blieb uns nichts ande­res übrig, als ein Taxi für den gesam­ten Abend zu buchen. Für zwan­zig Euro pro Per­son haben wir also einen per­sön­li­chen Chauf­feur bis zwei Uhr morgens.

Ich lehne mich zurück und warte, dass die Schmerz­mit­tel ihren Dienst antre­ten. Die Fahrt dau­ert etwa 40 Minu­ten und ich bin schnell eingedöst.

Als ich die Augen wie­der öffne, höre ich schon von Wei­tem das dumpfe Dröh­nen von Musik und ein mono­to­nes Brum­men wie aus einem Bie­nen­stock, das von hun­der­ten, wenn nicht Tau­sen­den Men­schen zu kom­men scheint.

Wir ver­ab­re­den mit dem Taxi­fah­rer, wo er auf uns war­tet und zie­hen los. Reme­dios wirkt eher wie ein Dorf als eine Stadt. Ein ganz schön vol­les Dorf.

Über eini­gen Feu­ern dre­hen ganze Schweine, aus gro­ßen Laut­spre­chern schallt Musik über den Markt­platz im Zen­trum der Stadt hin­ein in die Gas­sen, Stra­ßen­ver­käu­fer ver­kau­fen selbst­ge­bas­telte Papier­ro­sen und an den The­ken der klei­nen Bars am Stra­ßen­rand herrscht Hochkonjunktur.

Wir gehen ein­mal über den mit tan­zen­den und trin­ken­den Men­schen gefüll­ten Platz um uns einen Über­blick zu ver­schaf­fen und steu­ern in die erst­beste Bar, um uns einen Drink zu bestel­len und es ihnen gleichzutun.

„Vier Cuba Libre und einen Mojito“, sage ich zu dem Bar­kee­per, der so alt aus­sieht, dass er wahr­schein­lich José Martí noch per­sön­lich gekannt hat.

Stress jeden­falls scheint er trotz der rie­si­gen Men­schen­traube um sei­nen Tre­sen herum nicht zu ken­nen. Jedes Pfef­fer­minz­blatt pflückt er ein­zeln vom Strauch, begut­ach­tet es kurz und führt es anschlie­ßend mit der Geschwin­dig­keit eines demen­ten Faul­tiers in Rich­tung Glas. Genauso fährt er auch mit den Eis­wür­feln fort.

Nor­ma­ler­weise beneide ich diese Art von Per­fek­tio­nis­mus, aber jetzt, in die­sem Augen­blick, will ich ein­fach nur mei­nen Mojito.

Wieso musste ich aus­ge­rech­net an den lang­sams­ten Bar­kee­per der Welt gelangen?

„Wenn du noch lang­sa­mer bist, ist der Eis­wür­fel geschmol­zen, bevor es im Glas ist“, will ich ihm sagen, lächle ihn aber statt­des­sen wei­ter mög­lichst unbe­ein­druckt an. Die Zeit­rech­nung in Kuba ist ein­fach eine andere. Eine der ers­ten Lek­tio­nen, die man als öko­no­misch ori­en­tier­ter Euro­päer zwangs­läu­fig ler­nen muss. Zeit ist Geld? Nicht in Kuba, Amigo!

Als Deut­scher, der schon von Geburt an mit der Stem­pel­uhr seine Milch bekommt, ist diese Erfah­rung dop­pelt hart.

Erst wer ein­mal in Kuba einen Behör­den­gang erle­di­gen musste, weiß, was es heißt zu warten.

Nach einer gefühl­ten Ewig­keit sind wir alle mit alko­ho­li­schen Geträn­ken bestückt und bereit für den Abend.

Inner­halb von einer Minute sind die Drinks leer.

Wir bli­cken uns kurz an, gehen zum nächs­ten Kiosk und kau­fen eine Fla­sche Rum und einen Kar­ton mit Bier.

Wir ste­hen im Kreis auf dem Markt­platz und kom­men schnell mit ande­ren Leu­ten ins Gespräch, reden und lachen, trin­ken Rum und beschlie­ßen, ab sofort immer auf diese Weise Weih­nach­ten zu feiern.

Plötz­lich geht das Licht aus und Män­ner mit Fackeln bah­nen sich ihren Weg durch die Menschenmenge.

„Cool, ich glaube gleich fängt das Feu­erwe…“, sagt Andy. Der Rest des Sat­zes geht in einem ohren­be­täu­ben­den Knall unter, wäh­rend hun­derte gleich­zei­tig Rake­ten in den Nacht­him­mel schießen.

Der schwarze Fir­ma­ment erleuch­tet plötz­lich in allen erdenk­li­chen Farben.

Zwar nicht so crazy, wie ange­prie­sen, aber doch sehr bunt und schön anzu­se­hen, denke ich mir.

Dann werde ich kurz stutzig.

Kom­men die Rake­ten etwa näher?

Meine Frage beant­wor­tet sich von selbst, als drei Sekun­den spä­ter eine der Rake­ten in einem Fun­ken­re­gen einige Meter neben mir einschlägt.

Dann bricht das Chaos los. Die Rake­ten, die gerade noch einige hun­dert Meter über unse­ren Köp­fen für ein Far­ben­spiel in der Nacht gesorgt haben, erlö­schen nicht etwa, son­dern machen, am Zenith ange­kom­men, eine Kehrt­wende und kom­men mit rasen­der Geschwin­dig­keit, glü­hend und einen lan­gen Feu­er­schweif hin­ter sich her­zie­hend zurück zur Erde geschossen.

Mit­ten in die Menschenmenge.

Inner­halb von einer Sekunde habe ich jeden ein­zel­nen aus der Gruppe ver­lo­ren. Um mich herum schrei­ende Men­schen, die panisch lachend in alle mög­li­chen Rich­tun­gen ren­nen. Der gesamte Platz ist ein­ge­hüllt in eine ein­zige große Rauch­wolke. Der Geruch von ver­brann­tem Schwarz­pul­ver ver­schlägt mir den Atem, wäh­ren ich nichts ande­res höre, als die Explo­sio­nen von hun­der­ten und aber­hun­der­ten von Böl­lern und ande­ren Feu­er­werks­kör­pern. Dazwi­schen spielt eine Blaskapelle.

Wenn „Der Sol­dat James Ryan“ von Monty Python gedreht wor­den wäre, würde der Film unge­fähr so aus­se­hen wie das, was sich gerade vor mei­nen Augen abspielt.

Es ist wie der zweite Welt­krieg mit Trompeten

Ich renne, mein Shirt über das Gesicht gezo­gen, die Augen zu Schlit­zen zusam­men­ge­presst und die Arme über dem Kopf zusam­men­ge­schla­gen, sinn­los durch die Gegend, ver­su­chend den Rake­ten aus­zu­wei­chen, die als Quer­schlä­ger waa­ge­recht durch die Menge zischen oder glü­hend  und fun­ken­schla­gend senk­recht von oben kommen.

Eine Rakete trifft mich am Bein und hin­ter­lässt einen schwar­zen, bren­nen­den Strie­men, ich ver­su­che aus­zu­wei­chen und schlage mir das Knie an einer Mauer auf.

Mein Bein brennt wie Feuer, wäh­rend ich ver­su­che, nicht noch mehr Brand­wun­den abzu­be­kom­men. Das abge­fah­renste ist: irgend­wie finde ich es ziem­lich geil. Ich befinde mich in einem per­ma­nen­ten Adre­na­lin­rausch, der mir zusam­men mit dem Alko­hol im Blut das Gefühl gibt unsterb­lich zu sein.

Zwi­schen­durch gibt es zwar einige kurze Ver­schnauf­pau­sen, aber bevor man zur Ruhe kommt, oder gar seine Freunde wie­der­ge­fun­den hat, beginnt der Wahn­sinn an einer ande­ren Ecke des Markt­plat­zes von neuem.

Fast zwei Stun­den dau­ert das Spek­ta­kel. Immer wie­der geht es von vorne los. Gele­gent­lich renne ich in Andy, Debs oder einen der ande­ren, wir gucken uns mit weit auf­ge­ris­se­nen Augen an, lachen und müs­sen direkt wie­der in Deckung gehen, um nicht in Flam­men aufzugehen.

Dann ist es vorbei.

Der Boden ist über­sät mit den ver­kohl­ten, qual­men­den Über­res­ten aber­tau­sen­der Raketen.

Mein Adre­na­lin­spie­gel ist immer noch am Anschlag. Es dau­ert noch einige Minu­ten, bis mein Puls wie­der sinkt.

Aus den Boxen ertönt immer noch Musik, die man wäh­rend des Feu­er­werks nicht hören konnte und die Men­schen begin­nen sofort wie­der zu tan­zen, als wäre nichts gewesen.

„Lenni, hier drü­ben“, ruft Andy mir aus eini­ger Ent­fer­nung zu. Ich schiebe mich durch den wogen­den Tanz-Mob auf Andy zu und sehe, das auch Debs und Sophie bei ihm sind. Zusam­men mit einer Gruppe Kuba­ner. Stu­den­ten, die, wie wir, zum Fei­ern nach Reme­dios gekom­men sind.

Mitt­ler­weile wur­den in eini­gen der Stra­ßen kleine Büh­nen auf­ge­baut auf denen DJs auf­le­gen und die Party hat sich schnell vom Markt­platz in die Sei­ten­gas­sen verlagert.

Wir las­sen die Rum­fla­sche krei­sen, trin­ken eis­ge­kühl­tes Bier und genie­ßen die Musik und die laue Weihnachts-Luft.

Eins der Mädels aus der Gruppe tanzt auf mich zu, lächelt mich an und beginnt sich im Takt der Musik an mir zu rei­ben und ihren leicht beklei­de­ten Kör­per an mei­nem rauf und run­ter zu bewe­gen, bevor sie sich umdreht, ihren Po in meine Weich­teile schmiegt und anfängt ihn zu rotieren.

„Sorry, aber ich hab eine Freun­din“, ver­su­che ich ihr über die laute Musik hin­weg mit­zu­tei­len, bevor irgend­wel­che Miss­ver­ständ­nisse entstehen.

„Alles klar, kein Pro­blem“, ruft sie, dreht sich um und lässt ihren Arsch wei­ter in mei­nem Schritt kreisen.

Ich bin ver­wirrt. Was mache ich denn jetzt?

„Ich hab ’ne Freun­din“, sage ich noch ein­mal etwas lau­ter. Viel­leicht hat sie mich ein­fach nicht verstanden.

„Cool“, schreit sie mir über das Dröh­nen des Bas­ses ins Ohr und setzt ihren Twerk­ing-Mara­thon unbe­irrt fort.

Ver­dammt… was mache ich denn jetzt??

„Ich geh‘ kurz was zu trin­ken holen“, sage ich und schiebe ihren krei­sen­den Hin­tern in den Schritt des Typen neben mir, der mich kurz komisch anguckt und anschlie­ßend die Show unter­halb sei­nes Bauch­na­bels genießt.

Ich drehe mich um und komme nicht ein­mal dazu einen Schritt zu machen, bevor ich vor der nächs­ten rei­zen­den Latina stehe, die mich kurz anlä­chelt, sich umdreht und mit ihrem Gesäß an mei­nen Weich­tei­len andockt, wäh­rend mich ihre Freun­din von der Seite antanzt.

Was zur Hölle ist hier los?, denke ich und hoffe, dass meine Freun­din nicht in die­sem Moment den gran­dio­sen Ein­fall hat mich anzu­ru­fen, um mir frohe Weih­nach­ten zu wünschen.

„Sorry Schatz, ich kann grad nicht. Es rei­ben sich zwei heiße Lati­nas an mir“

„Ach so, alles klar. Dann rufe ich spä­ter noch mal an“

Was für viele wahr­schein­lich ein ein­zi­ger feuch­ter Traum wäre, ist für mich gerade ein Albtraum.
Wäre ich ein wohl­erzo­ge­ner Katho­lik, müsste ich mich in die Ecke set­zen und weinen.

Es ist dabei nicht die Frei­zü­gig­keit, mit der die Men­schen um mich herum ihre Astral­kör­per bewe­gen und gegen­ein­an­der rei­ben, son­dern die damit ver­bun­dene Auf­for­de­rung es ihnen gleich zu tun.

Und genau da liegt der Haken, denn:

Tan­zen all­ge­mein ist ein­fach nicht so meins.

Es ist nicht so, dass ich es nicht kann, ich mag es ein­fach nicht. Außer­dem kann ich es nicht.

Selbst beim Tanz­kurs hat grund­sätz­lich meine Tanz­part­ne­rin geführt. (Danke dafür, liebe Judi­tha) Und ich hatte kein Pro­blem damit. Nicht, weil mein femi­nis­tisch gepräg­tes, weib­li­ches Umfeld mir schon von früh­auf ein star­kes Frau­en­bild als all­ge­mein gel­tende Norm instru­iert hat (Danke dafür, liebe Thea, Gesine, Anne etc.) und mir ver­al­tete Geschlech­ter­rol­len ohne­hin ein Dorn im Auge sind, son­dern, weil ich schlicht mit der Gesamt­si­tua­tion über­for­dert war.

Ich fühle mich an der Bar ein­fach wesent­lich woh­ler als auf der Tanzfläche.

Streng genom­men, bräuchte ich noch nicht mal auf­ste­hen, um zu tan­zen. Im Sit­zen im Takt zu wip­pen reicht mir voll­kom­men. Wenn ich rich­tig gut drauf bin, nicke ich dazu viel­leicht noch mit dem Kopf oder trommle auf dem Tisch und wenn ich mich vor musi­ka­li­scher Eupho­rie fast nicht mehr hal­ten kann, kommt manch­mal noch einer der Füße dazu.

Ver­dammt, ich bin Ost­friese. Alles, was über schun­keln hin­aus­geht, ist für mich Ausdruckstanz.

Hier und jetzt aller­dings, bin ich gerade weit, weit weg von mei­nem nord­deut­schen Zuhause.

Hier bin ich der komi­sche Außen­sei­ter, der aus der Masse her­aus­sticht wie Oli­via Jones auf dem NPD-Par­tei­tag.

Die Leute um mich herum nicken mir auf­for­dernd zu, einer drückt mir einen Cuba Libre in die Hand.

Ich mache einige unbe­hol­fene Tanz­schritte, von denen mein mitt­ler­weile schon leicht bene­bel­tes Gedächt­nis mir ver­sucht ein­zu­re­den, dass ich diese mal als Sal­sa­schritte in der Tanz­schule gelernt habe. Ich fühle mich  direkt wie einer die­ser Mitt-Fünf­zi­ger in Kaki­ho­sen und wei­ßen Ten­nis­so­cken, der von sei­ner Toch­ter zum Abi­ball mit­ge­nom­men wor­den ist und sich plötz­lich noch ein­mal wie 18 fühlt, wäh­rend jeder Bewe­gungs-Ästet um ihn herum wahr­schein­lich hin- und her­ge­ris­sen ist zwi­schen dem Wunsch beschämt weg­zu­gu­cken und dem Ver­lan­gen das Schau­spiel mit dem Handy zu filmen.

Dabei bin ich gar nicht schuld. Die ande­ren sind es.

Wahr­schein­lich haben Lati­nos und ‑nas irgend­ein ver­steck­tes Rhyth­mus-Chro­mo­som, das im nie­der­deut­schen Gen­pool ver­lo­ren gegan­gen ist. Jeden­falls sind klare Unter­schiede hin­sicht­lich tän­ze­ri­scher, was sage ich, gesamt-moto­ri­scher Fähig­kei­ten nicht zu verleugnen.

Jetzt ist es raus. Ich bin ein Tanz-Nazi…

Meine Ana­to­mie ist ein­fach nicht für rhyth­mi­sche Bewe­gung kon­zi­piert. Wenn ich tanze, sehe ich aus wie eine die­ser auf­blas­ba­ren, ame­ri­ka­ni­schen Wer­be­fi­gu­ren, die „Wha­cky Waving Inflata­ble Arm Flai­ling Tube Men“.

„Was ist los mit dir, Mann? Du wirkst so ver­krampft“, sagt Luca, einer der Stu­den­ten aus der Gruppe.

Er tanzt so exzes­siv mit der Frau in sei­nem Arm, dass ich mir mitt­ler­weile vor­stel­len kann, dass an Boris Beckers Flug­sa­men-Theo­rie doch etwas dran sein könnte.

Ich ver­su­che ihm zu erklä­ren, dass ich a) noch zu nüch­tern bin, b) auch betrun­ken kein guter Tän­zer bin und c) anschei­nend zu prüde für das kuba­ni­sche Nach­le­ben bin.

„Außer­dem hab ich ’ne Freundin“

„Hab ich auch“

„Und die fin­det das ok, dass du so mit die­sem Mädel abgehst?“, frage ich ihn.

„Klar, das ist meine Schwes­ter“, lacht Luca.

Seine Schwes­ter… Für die Dance-Moves, die er mit sei­ner Schwes­ter abzieht, würde er bei uns in den Knast wan­dern und in Bay­ern geteert, gefe­dert und rück­wärts auf einen Esel gebun­den aus dem Dorf getrie­ben werden.

„Mit Ver­wandt­schaft ers­ten Gra­des würde man bei uns so nicht tan­zen, Dude“, sage ich ihm.

Mit Ver­wandt­schaft zwei­ten Gra­des viel­leicht, aller­dings nur auf dem Land.

Aber da darf man ja sowieso nicht so wäh­le­risch sein.…

„Amigo, das ist ein­fach bloß Tan­zen“, sagt er zu mir und schubst mir seine Schwes­ter in die Arme, die mich sofort packt und herumwirbelt.

Ich weiß nicht, ob es Lucas kleine Anspra­che oder das letzte Glas Rum den Aus­lö­ser gege­ben hat, aber ich beschließe mit einem men­ta­len „Fuck it“ mei­nen inne­ren Ost­frie­sen zu igno­rie­ren und mich statt­des­sen dem Moment rhyth­misch hinzugeben.

Ich kann mich sowieso nicht wehren.

Außer­dem sehe ich diese gan­zen Men­schen höchst­wahr­schein­lich nie im Leben wieder.

Ich stelle mich mit­ten in den tan­zen­den Pulk und ver­su­che mir mög­lichst viele Dance-Moves von Luca und den ande­ren kuba­ni­schen Jungs abzu­gu­cken, die Tan­zen, als hät­ten sie nie etwas ande­res gemacht. Haben sie wahr­schein­lich auch nicht.

Ich ähnele tanz­tech­nisch immer noch mehr Ricky Ger­vais als Ricky Mar­tin, aber ehr­lich gesagt, ist mir das mitt­ler­weile scheißegal.

Ich werde locke­rer, bewege mich, ohne wirk­lich nach­zu­den­ken und schütte immer mehr Rum in mich hin­ein, um mei­nem Hirn nicht die lei­seste Chance zu geben so etwas wie Scham­ge­fühl zu generieren.

Jeder tanzt mit jedem, ich drehe mich im Kreis, werde durch die Gegend gewir­belt und wirble wie­derum Andere. Die Rum­fla­schen krei­sen und die pani­sche Ekstase von vor­hin ist einem ange­neh­men Rausch gewi­chen. Ich liege Leu­ten in den Armen, die ich einige Minu­ten vor­her noch nicht kannte und einige Minu­ten spä­ter schon wie­der für immer aus den Augen verliere.

Nach eini­gen Stun­den bin ich wie in Trance. Mein ver­schwitz­tes Hemd klebt an mei­nem Kör­per, der müde Punkt ist schon längst über­wun­den und die Erschöp­fung ist einem pri­ckeln­den Gefühl der Eupho­rie gewichen.

Ich bin in der Kari­bik, es ist Weih­nach­ten und ich tanze Salsa zu Son und Rag­gae­ton so gut es eben geht, denke ich mir und bli­cke um mich herum in die Gesich­ter der Men­schen, die aus­ge­las­sen lachen, tan­zen, lie­ben und ich beginne zu ver­ste­hen, was Cuba Libre wirk­lich bedeutet.

„Wir müs­sen los“, reißt mich Andys Stimme plötz­lich aus mei­nem kari­bi­schen Traum.

Ich bli­cke auf die Uhr. Es ist tat­säch­lich schon zwei Uhr.

„Ernst­haft?“, frage ich entgeistert.

„Ne, ich hab dem Taxi­fah­rer gerade 20 Dol­lar gege­ben, damit wir noch ein paar Stun­den hier­blei­ben kön­nen“, lacht Andy und drückt mir ein Bier in die Hand.

Wir sto­ßen lachend an und tan­zen wei­ter durch die Nacht.

Irgend­wann don­nert es.

Schon wie­der Feuerwerk?

Als mich Sekun­den spä­ter die ers­ten Regen­trop­fen tref­fen und sich wei­tere Sekun­den spä­ter ein Wol­ken­bruch son­der­glei­chen über uns ergießt, erkenne ich mei­nen Irrtum.

Aber­mals Chaos auf den Stra­ßen von Reme­dios. Die meis­ten Leute flüch­ten unter die schma­len Vor­dä­cher der Häu­ser, wäh­rend einige Uner­schüt­ter­li­che ein­fach wei­ter tanzen.

Ich sehe unser Taxi am Stra­ßen­rand an der Ecke ste­hen und renne dar­auf zu, um vor dem strö­men­den Regen Zuflucht zu suchen.

Sophie hatte wahr­schein­lich die glei­che Idee, denn sie rennt aus einer ande­ren Rich­tung auf das Taxi zu.

Wir sprin­gen hin­ein und schla­gen die Türen hin­ter uns zu.

„Wir war­ten ein­fach kurz den Schauer ab und gehen dann wie­der raus und tan­zen wei­ter“, sage ich und schlafe im glei­chen Moment ein.

Als ich auf­wa­che sind wir wie­der in Santa Clara. Andy, Debs und Sophie sit­zen eben­falls im Taxi und gucken ähn­lich ver­wirrt aus der Wäsche wie ich.

Debs und Sophie wol­len sich mor­gen ein Taxi mit mir nach Tri­ni­dad tei­len, Andy fährt in die andere Rich­tung und will noch eine Woche im Nor­den der Insel am Strand chil­len, bevor er wie­der nach Eng­land fliegt, wir ver­ab­schie­den uns also von­ein­an­der, tau­schen unsere Face­book-Daten aus und tor­keln in unter­schied­li­che Rich­tun­gen davon.

Meine innere Uhr ist noch auf Party-Modus, wäh­rend mein Kör­per schon auf Kater-Modus umge­schal­tet hat.

Ich stol­pere durch die schma­len Gäss­chen Santa Cla­ras in die grobe Rich­tung, in der ich mein Casa ver­mute und finde es tat­säch­lich, nach­dem ich wahr­schein­lich schon min­des­tens zwei­mal im Kreis gelau­fen bin.

Ich ver­su­che zum drit­ten Mal das Schlüs­sel­loch zu tref­fen, gucke mit einem weit auf­ge­ris­se­nen und einem zuge­knif­fe­nen Auge auf meine Uhr und ver­su­che den tan­zen­den Zah­len dar­auf einen Sinn zu entlocken.

Sechs Uhr… in zwei Stun­den muss ich beim Taxi sein und in einer gibt es Frühstück.

Kopf­schmer­zen machen sich in mei­nem Schä­del breit. So werde ich den Tag nie überleben.

Wo zum Teu­fel habe ich vor­hin meine Schmerz­ta­blet­ten hingepackt?

Mir fällt ein, dass ich die letz­ten genom­men habe, bevor ich los­ge­fah­ren bin.

Ver­dammt…

Mein Blick fällt auf die Zäpf­chen, die ein­sam und allein auf mei­nem Bett lie­gen und mich höh­nisch anblicken.

Na dann…Feliz Navidad.