Erinnerungen eines Autos

„Gelän­de­wa­gen, ideal für Back­pa­cker, mit Matratze und Cam­ping­aus­rüs­tung, Aus­tra­lien-erprobt und abso­lut sicher sucht lie­be­vol­len Besit­zer für gemein­same Aben­teuer.“ Jedes Jahr aufs Neue hängt so eine Anzeige an den schwar­zen Bret­tern der aus­tra­li­schen Back­pa­cker-Hos­tels, um mich wie­der los zu wer­den. Dar­un­ter prangt ein Foto von mir. Her­aus­ge­putzt und in Top­form stehe ich bei Son­nen­un­ter­gang am Cable-Beach in Broome oder auf den unweg­sa­men Dschun­gel­pfa­den von Fraser Island. Ich ver­spre­che Aben­teuer, Action, Spaß! Ich bin das, was Du brauchst, wenn Du Deine Aus­tra­lien-Rund­reise wirk­lich zu einem unver­gess­li­chen Erleb­nis machen willst! Fahr mit mir durch meter­hohe Flüsse, hab wil­den Sex auf mei­ner Rück­bank und schick mich anschlie­ßend in die Wüste! Kein Pro­blem – mit mir kannst Du alles machen! … Aber jetzt mal Klar­text, Freund­chen. Ich suche kei­nen lie­be­vol­len Besit­zer für gemein­same Aben­teuer und bevor Du Dich zum Kauf ent­schließt, soll­test Du eines wissen…

… Ich bin alt. Ich bin ein Mitsu­bi­shi Pajero Turbo Die­sel Bau­jahr 1989. Ich bin schon auf den aus­tra­li­schen Stra­ßen unter­wegs gewe­sen, als Du noch nicht mal gebo­ren warst! Und ich bin es leid. Ich habe die­sen gott­ver­damm­ten roten Kon­ti­nent in den letz­ten zehn Jah­ren vier­zehn Mal umrun­det, habe mir dabei zwei Mal den Küh­ler ver­beult, drei Kän­gu­rus auf der Wind­schutz­scheibe gehabt, elf platte Rei­fen ver­zeich­net und unge­fähr zehn Mil­lio­nen Flie­gen geges­sen! Ich. Kann. Nicht. Mehr. Ich meine, hast Du Dir mal mei­nen Kilo­me­ter­stand ange­se­hen?! Ich habe 300.000 auf dem Buckel! Und jedes Mal wenn es wie­der zum TÜV geht, bete ich, dass ich die­ses Mal bitte, bitte aus­ran­giert werde.

Doch bis heute Fehl­an­zeige. Ich bin eben Aus­tra­lien erprobt und abso­lut sicher. Und den­noch: In Dei­ner Hei­mat wür­dest Du dem­je­ni­gen einen Vogel zei­gen, der Dir so eine ros­tige Karre wie mich andre­hen wol­len würde! Aber Down Under ist Dir das egal. Du willst Dei­ner behü­te­ten Kind­heit ent­flie­hen, willst, dass etwas schief geht, begibst Dich absicht­lich in Gefahr, tust dies aber auch nur halb­her­zig, denn immer­hin ist Aus­tra­lien kein Ent­wick­lungs­land in Süd­ame­rika, son­dern ein zivi­li­sier­ter, west­li­cher Kon­ti­nent mit Demo­kra­tie, Dol­lar und Drive-In. Was soll Dir hier schon pas­sie­ren, wäh­rend Du Bana­nen pflückst, in Back­pa­cker-Bars zwei Bier zum Preis von einem bestellst und über Face­book Deine neus­ten Fotos vom Segel­aus­flug in Air­lie Beach online stellst?! Aber was ver­stehe ich schon davon?

Ich bin nur ein alter Gelän­de­wa­gen. Und ich bin müde. Mein ers­ter Besit­zer war ein aus­tra­li­sches Urge­stein namens Tom Bald­win. Er kam aus Ten­n­ant Creek im Nor­t­hern Ter­ri­tory und fuhr mich aus­schließ­lich über die asphal­tier­ten Stra­ßen sei­ner Hei­mat­stadt, die er – wie die meis­ten Aus­tra­lier – noch nie in sei­nem Leben ver­las­sen hatte. Das war lang­wei­lig. Ich geb’s ja zu. Und ja, viel­leicht war ich ein biss­chen froh, als er irgend­wann im Suff von einem Road­t­rain über­fah­ren wurde und ich dar­auf­hin in den Besitz mei­nes ers­ten Back­pa­ckers über­ging. Das waren noch Zei­ten! Ich wurde damals von einem ver­rück­ten Fran­zo­sen namens Romaine gekauft, den ich auf sei­ner Reise ein­mal um den gan­zen Kon­ti­nent beglei­tete. Er nannte mich immer „Buddy“, mit die­sem herr­li­chen fran­zö­si­schen Akzent. Das gefiel mir. Klar hat­ten wir anfangs ein paar Sprach­bar­rie­ren, aber nach eini­ger Zeit wusste ich, dass der Aus­ruf „Merde“ ein siche­res Zei­chen für Kom­pli­ka­tio­nen war. Das war im Übri­gen meis­tens der Fall, wenn Romaine mal wie­der auf der fal­schen Stra­ßen­seite fuhr. Holy Shit! Damals stand ich kurz vor einem Herz­in­farkt! Aber mitt­ler­weile weiß ich natür­lich, dass alle Euro­päer außer den Bri­ten Geis­ter­fah­rer sind.

Und trotz­dem: Romaine und ich waren wie Pech und Schwe­fel! Wir fuh­ren zusam­men am end­lo­sen Cable Beach in Broome ent­lang und hör­ten „Por­ce­lain“ von Moby in der End­los­schleife! Er zeigte mir in Mar­ga­ret River, wie man surft und ich fuhr ihn durch die pul­sie­ren­den Metro­po­len Perth und Mel­bourne! Sogar die Haupt­stadt Can­berra haben wir unsi­cher gemacht und schließ­lich Sil­ves­ter auf der Har­bour Bridge in Syd­ney gefei­ert! Doch nach einem Jahr vol­ler Party und Aben­teuer flog Romaine zurück nach Frank­reich, um BWL zu stu­die­ren und ich gehörte plötz­lich zwei deut­schen Mäd­chen aus Ham­burg, die mich „La Paloma“ tauften.

In den nächs­ten Jah­ren wech­selte ich mei­nen Namen so häu­fig wie mein Öl.  Fran­kie, Ele­fan­ten­roll­schuh, Old Shat­ter­hand, Heidi Klum, Klaus, Pamela, Tre­cker… Und immer wie­der fuhr ich von oben nach unten, von links nach rechts, von Ost­küste zu West­küste und umge­kehrt. Die Stre­cke Syd­ney-Cairns fahre ich schon lange im Schlaf und auf der Fähre nach Fraser Island ist ein Stamm­platz für mich reser­viert. Ich spre­che inzwi­schen alle roma­ni­schen Spra­chen flie­ßend und unter mei­nem Bei­fah­rer­sitz ver­ste­cken sich ein Flip Flop, ein Rei­se­ta­ge­buch, ein benutz­tes Kon­dom und ein nagel­neuer Ipod-Touch. Ich bin leicht inkon­ti­nent und ver­liere Öl, ich habe eine Seh­schwä­che und manch­mal ver­gesse ich recht­zei­tig zu brem­sen, auch wenn Du mich noch so sehr trittst.

Bei aller Beschei­den­heit, ich bin die 6.000 $ nicht Wert! Dein Vor­gän­ger hat nur 4.000$ für mich bezahlt und selbst das war bei Wei­tem zu viel! Doch all das willst Du nicht wis­sen. Deine Augen leuch­ten, als Du mir zärt­lich über die Motor­haube streichst. Und ich ahne, dass ich schon bald wie­der los muss, um neue Aben­teuer zu bestehen, für die ich eigent­lich viel zu alt bin. Aber ich bin nicht Har­ri­son Ford, der es sich aus­su­chen  kann, ob er noch mal in sein Indiana Jones-Kos­tüm schlüp­fen möchte. Mich fragt ja kei­ner. Und wäh­rend Du mich in Byron Bay am Strand geparkt hast, selig auf mei­nem Dach sit­zend eine Tüte rauchst und schon wie­der „Por­ce­lain“ von Moby aus mei­nen Boxen dröhnt, ächzt mir der Rücken und ich sehne mich nach den ruhi­gen Tagen in Ten­n­ant Creek, als der gute, alte Tom und ich nach einem Besuch im Pub leicht beschwipst im Schritt­tempo auf ein­sa­men Stra­ßen nach Hause fuhren…