Boar­der­lines

Bali, 2001

Am Wochen­ende bringe ich die bei­den schon wie­der zum Flug­ha­fen. Wir lie­gen uns in den Armen, fei­ern den genia­len Trip und kurz dar­auf sind meine Freunde bereits hin­ter den Sicher­heits­kon­trol­len verschwunden. 

Furcht­bar schade, obwohl ich jetzt wie­der mein eige­ner Herr bin. Ich schmeiße den Motor an und kann mir die größ­ten Wel­len aus­su­chen, muss auf nie­man­den war­ten oder Rück­sicht neh­men. Nach einer hal­ben Stunde komme ich am Strand an. 

Ich hüpfe in den Sand, lege die Leash an und wate zu den Wel­len. Der Spot ist leer, wie ausgestorben…
Die bei­den feh­len mir. Beson­ders im Was­ser. Die Erleb­nisse zu tei­len und mit den Kum­pels Unsinn zu quat­schen, ist doch das Beste daran. Eigent­lich eine Indi­vi­du­al­sport­art: Du und die Welle. Viel­leicht ein spi­ri­tu­el­ler Augen­blick, in dem man eins wird mit der Natur. Man­che spre­chen von der letz­ten Wahr­heit. Von dem Moment, in dem man sich selbst ver­liert und wie­der fin­det. Irgend­et­was davon geschieht in mir, aber es fällt mir schwer, die rich­ti­gen Worte zu fin­den. Und ohne wirk­lich zu ver­ste­hen, was damit gemeint ist, ver­meide ich das phi­lo­so­phi­sche Hausieren. 

Ich nehme eine brust­hohe Welle, surfe sie bis zum Strand und pad­dele wie­der hin­aus. Tol­les Gefühl. 

Die Sonne scheint fahl im Licht des die­si­gen spä­ten Nach­mit­tags… Viel­leicht ist es ein­fach nur Spaß, viel­leicht auch mehr. Natür­lich das Spiel mit der Ver­gäng­lich­keit, als Übung für das Leben. Weil man nur den Moment hat, den kur­zen Ritt und nichts davon bleibt. Aber viel­leicht ist es auch etwas ganz ande­res. Der Sur­fer zeich­net seine Linie in die Welle, wie ein Künst­ler in sein Bild. Und so sehr Kunst auch einem Selbst­zweck folgt, so ist sie nichts ohne Betrachter. 

Ich posi­tio­niere mich noch ein paar Meter wei­ter draußen…

Was gibt es Schö­ne­res, als die her­aus­ra­gends­ten Momente im Was­ser mit sei­nen Freun­den zu genie­ßen. Sich gegen­sei­tig zu beob­ach­ten, anzu­feu­ern. Freude ist das Ein­zige, was mehr wird, wenn man es teilt. Freunde soll­ten einen Blick auf die Linien des ande­ren, auf sein Kunst­werk, wer­fen können. 

Meine Beine bau­meln im tie­fen Nass und las­sen den Gedan­ken freien Lauf…
Jetzt sitze ich wie­der alleine hier drau­ßen. Surfe für mich, wunder­schön, aber es fehlt auch was.
Eine schwarze Wolke schiebt sich vor die Sonne und ver­dun­kelt den blauen Himmel…
Freude ist ein Aspekt vom Sur­fen. Angst der andere. Und mit bei­dem ist man nicht gerne alleine. Beson­ders mit Angst. Und irgend­et­was stimmt hier nicht.
Irgend­was stimmt hier ÜBERHAUPT NICHT!

Wieso bewegt sich das Was­ser da vorne so merkwürdig?
Eine fiese Ahnung krab­belt in mei­nen Hinterkopf.
Dann Gewiss­heit: Da ist etwas.
Viel­leicht 15 Meter ent­fernt, direkt unter der Wasseroberfläche.
Dann taucht es auf!
Die Rücken­flosse ist so groß wie ein Rucksack. 

Einen hal­ben Meter, grau­blau, und die Spitze ragt zur Seite. Der dazu­ge­hö­rige Rumpf ver­birgt sich unter der Was­ser­ober­flä­che. Der Schat­ten des Rückens ist sicht­bar und er ist breit. Mit Schre­cken erkenne ich, dass sich der Kör­per nicht auf und ab bewegt.
Es ist also KEIN Del­fin! Natür­lich nicht, weil mir schon lange klar ist, was hier los ist. Die Flosse schnei­det gera­de­wegs durch das Was­ser. Das ohne Zwei­fel große Tier steu­ert direkt auf mich zu. Zehn Meter, acht Meter, sechs Meter. Fünf Meter ent­fernt, erkenne ich die mas­sige Sil­hou­ette und sehe auch die Schwanzflosse:
Der Hai misst über zwei Meter!

»SCHEISSE!«,
schreie ich still, wäh­rend er seit­lich an mir vor­bei­glei­tet. Aus nächs­ter Nähe wirkt das Tier gewal­tig. Er beschreibt einen hal­ben Bogen und bleibt dabei genau auf einer Distanz von drei Metern. Meine Gedan­ken brül­len mir zu, was Paul in Süd­afrika erklärt hat, dass die meis­ten Haie ihre Opfer drei Mal umkrei­sen, bevor sie abtau­chen, um von unten, aus der Tiefe anzugreifen.
In die­sem Moment taucht die Flosse ab. Und ist weg!
Reflex­ar­tig reiße ich Arme und Beine aus dem Was­ser. Ich liege auf dem schma­len Board und bli­cke mich um. Die Was­ser­ober­flä­che ist gespens­tisch glatt. Nichts bewegt sich. Nur Stille. Bru­tale Stille. Mir wird bewusst, dass mein hal­ber Ober­kör­per im Was­ser hängt. Wenn er von der Seite kommt, sind meine Flan­ken völ­lig unge­schützt. Mit einem Biss hat er einen Fet­zen Fleisch aus mei­ner Taille geris­sen. Wie groß ist das Vieh? Wie groß sein Maul? Kann er seine Zähne durch mein Brett boh­ren? Mir Leber oder Milz herausreißen?
Ich schaue nach rechts: Nichts. Dann nach links: Nichts!
Warum sind Eck­art und Claus nicht da?
Was macht man in so einer Lage? Wo ist die Theorie?
Gibt es kein Handbuch? 

Keine Panik. Das steht an ers­ter Stelle! Die riecht der Hai, und er liebt sie wie das Salz in der Suppe. Angst lädt ihn ein, weil sein Opfer unter­le­gen, weil sein Opfer leichte Beute ist. Ver­dammt, was hat er vor, wo ist er jetzt? Hunde, die bel­len, bei­ßen nicht, aber der Hai schlägt ein­fach zu, ohne Vor­war­nung, weil er Hun­ger hat. Oder Blutdurst!Bloß ruhige, beson­nene Bewe­gun­gen. Das ist es. Mit kräf­ti­gen, lang­sa­men und vor allem selbst­be­wuss­ten Arm­zü­gen ein­fach weg pad­deln. Tol­ler Plan. Ich traue mich kaum, das Was­ser zu berüh­ren. Vor mei­nem geis­ti­gen Auge sehe ich, wie ich die Hand vor mir ins Was­ser glei­ten lasse, durch­ziehe und mei­nen Arm neben der Hüfte mit einem schrei­en­den Schmerz und einem roten, ver­krüp­pel­ten Stum­mel, aus dem Blut spritzt, wie­der aus dem Was­ser hebe.
»Scheiße verdammt!«

Ich mache zwei Züge und hänge sofort drei wei­tere dran. Ich muss hier weg! Ich sehe mich noch­mals um. Dann werfe ich den Motor an. Meine Züge sind weder ruhig, noch lang­sam oder still. Alles egal. Voll­gas! Alles auf Hoch­tou­ren. Ver­folgt. Gejagt! Trotz­dem nur Schritt­tempo und ich brau­che Licht­ge­schwin­dig­keit, denn er kann jeder­zeit angrei­fen. Ein­fach zubei­ßen. Eine Welle muss her – sofort! Natür­lich kommt keine. 

Ist er hin­ter mir? Auf jeden Fall irgendwo unter mir! 

Mit allem, was ich habe, ziehe ich durch, gleite auf der dün­nen Ober­flä­che Rich­tung Strand, bli­cke panisch durch die Gegend und pad­dele um mein Leben. Das Ufer ist eine Ewig­keit ent­fernt. Atem­lose Ver­zweif­lung. Dann taucht eine kleine Welle auf, die ich ein­fach krie­gen muss. Ich komme ins Glei­ten und bli­cke in den Abgrund. Knapp zwei Meter. JETZT bloß nicht fal­len. Der Gedanke mit mei­nem gan­zen Kör­per ins Was­ser zu plump­sen, lässt mich erschau­ern. Direkt auf den Spei­setel­ler der hung­ri­gen Bes­tie. Ich zit­tere am gan­zen Leib und bin haar­scharf kon­zen­triert. Dann springe ich auf und reite die Welle zum Strand. Selbst die letz­ten, knie­tie­fen Meter stürze ich aus dem Was­ser, wobei ich über meine Beine stol­pere, hin­falle, mich wie­der auf­rap­pele und wei­ter Rich­tung ret­ten­des Ufer hetze. Als ich tro­cke­nen Sand an mei­nen Füßen spüre, bli­cke ich zurück. Nichts. Nur fried­li­che Ruhe. 

Ein Bali­nese schlen­dert heran.
»What is?«
»Fuck Fuck Fuck! A shark!«, hyper­ven­ti­liere ich.
»No, no, no schark, only dol­fin! Yu sow dolfin.«
»It – was – a – shark!«
»Some­ti­mes schark«, grinst er. »Yu skared?«
»No«, lüge ich und ziehe dabei meine Augen­brauen hoch.
Er lacht.
»Some­ti­mes shark! Yes. But no pro­blem, shark only eat fish!«
»Some­ti­mes shark!? No pro­blem?!«, fahre ich ihn an, löse die Leash und haue ab. 

Salsa in Peru

Es ist soweit. Die alte Frau hat irgendwo einen Rekor­der auf­ge­trie­ben und bringt den Koloss vor mei­ner Zim­mer­tür in Stel­lung. Wel­chen ame­ri­ka­ni­schen Gangs­ter aus den 60ern sie dafür über­fal­len hat, kann ich nicht ergrün­den. Auch Mar­tha, Ama­lia und Celia sind dabei. Die nerv­tö­tende Elf­jäh­rige läuft irgendwo in der Gegend herum. Ich stelle mei­nen Plas­tik­stuhl im Flur zurecht und nehme Platz.
Die vier ste­hen vor mir. Oma, Mut­ter und die bei­den Töch­ter. Drei Gene­ra­tio­nen, drei Meter ent­fernt und neben­ein­an­der auf­ge­reiht. Bereit für eine Kost­probe des latein­ame­ri­ka­ni­schen Mythos, der die pure Lei­den­schaft in einen Tanz ver­wan­delt. Oder umgekehrt.
Die Anlage knis­tert und spannt den Bogen. Dann ent­lässt die Kas­sette die ers­ten Töne in den Orbit und die vier wal­ten ihres Amtes. Ihr zag­haf­tes Wip­pen mau­sert sich zu einer schwin­gen­den Fröh­lich­keit, die mir die Spra­che ver­schlägt – im ers­ten Takt. 

Dann geht alles furcht­bar schnell. Der Rhyth­mus fließt durch sie hin­durch und bringt sie in Bewe­gung. Nein, in Wal­lung! Es sieht aus, als wenn sie gar nichts tun müs­sen. Die Musik schwebt durch ihre Kör­per. So geschmei­dig, wie es nie­mals ein Vor­ha­ben oder ein Gedanke schaf­fen kann. So flie­ßend, so frei, so har­mo­nisch glän­zend. Auf ein­mal lacht die Sonne aus ihren Her­zen, aus ihren Hän­den und aus ihren Hüf­ten. Die süd­ame­ri­ka­ni­sche Melo­die spielt mit ihnen und sie las­sen es mit sich geschehen. 

Die Oma haut mich gleich vom Hocker. Ihr Tanz ist weich und flie­ßend. Ein­fach rund. Leicht und ohne Auf­wand. Ihre Hüf­ten ruckeln wür­de­voll im Takt und ihre Fin­ger schnip­sen dazu. Die Arme blei­ben kon­trol­liert und dicht am Kör­per, der Rest ist ein­fach wol­ken­los roman­tisch. Eine ewige Jugend ist erwacht, und sie kit­zelt sie in jedem Schwung wei­ter an die geseg­nete Ober­flä­che. Kleine Schritte, vor und zurück und wie­der zur Seite. Sie lächelt in blut­jun­ger Erin­ne­rung an ver­gan­gene Tage und genießt die Musik und das Leben in sei­ner Gänze und Voll­kom­men­heit dabei. 

Ihre Toch­ter muss nicht ganz soweit zurück. Es sieht so aus, als wenn sie lange nicht getanzt hat und ihr Reper­toire heute end­lich wie­der spru­deln darf. Sie glänzt durch per­fekte Abstim­mung aller Kör­per­teile. Vom klei­nen Zeh bis in die Haar­spit­zen. Sie voll­führt eine Cho­reo­gra­phie, die einem nie­mals enden­den Lehr­buch ent­springt. Und immer, wenn ich mich gerade an eine Welle ihrer Bewe­gun­gen gewöhnt, nein in sie ver­liebt habe, zau­bert sie eine neue, kleine Extra­va­ganz her­vor. Sie kreuzt die Beine, win­det sich in eine unbe­kannte Dre­hung, wirft den Kopf nach hin­ten und fängt den Aus­bruch mit ihren Armen auf. Plötz­lich füh­ren die Hände, schwin­gen, krei­sen, schwe­ben und der Rest des Kör­pers folgt. Witz und Krea­ti­vi­tät spru­deln aus einer ewi­gen Quelle. Meis­ter­haft auf­ein­an­der abge­stimmt. Geschmei­dig. Fes­selnd. Atemberaubend.

Neben ihr win­det sich die Blüte ihres Lebens. Ama­lia. Die junge Schön­heit wir­belt herum. Wild und auf­rei­zend. Vol­ler Ero­tik und Appeal. Frech schwingt sie ihre Hüf­ten auf mich zu, um dann wie­der einen Schritt zurück­zu­schal­ten. Damit zieht sie mich in ihren Bann und raubt mir alle Sinne. Auf ein­mal ist die Kleine Licht­jahre vor­aus und vol­ler Lei­den­schaft. Ihre Schüch­tern­heit ist in den reh­brau­nen Augen ver­sun­ken. Sie streift ihre Jung­fräu­lich­keit ab und lässt die Knos­pen ihres jun­gen Alters in dem hei­ßen Rhyth­mus der Musik zu einer ver­bo­te­nen Reife gedei­hen. Ihr Hin­tern schau­kelt auf und ab und der Kör­per win­det sich dazu in nahen­der Ekstase. Unter­schiede zer­flie­ßen. Alles bewegt sich zwi­schen ver­le­ge­nem Tanz und glü­hen­dem Sex. Als sie mir direkt in die Augen sieht, bin ich unan­stän­dig vor­ge­führt und wage keine ein­zige Sekunde län­ger ihren anzüg­li­chen, viel zu jun­gen Bewe­gun­gen Folge zu leis­ten. Schnell schaue ich zu der Kleins­ten rüber. Sie wir­belt durch die Gegend. Erfasst von einer unbe­kann­ten Ener­gie, die sie vor Freude explo­die­ren lässt. Fröh­lich, aus­ge­las­sen, hei­ter. Sie hot­tet ab! Fällt fast zur Seite, springt umher und jubelt durch die Gegend. Unge­stüm lässt sie den Rhyth­men freien Lauf. Was immer geschieht, sie ist dabei und treibt es voran. Ein klei­ner Vul­kan, der gren­zen­lose Frei­heit über sie ergießt. Sie tanzt ab, als wenn es kein Mor­gen, kein zwei­tes Lied und kei­nen nächs­ten Takt auf die­sem Plan­ten gibt.

Alle vier zusam­men sind das ganze Leben. Lei­den­schaft und Musik. Nein, pure Freude. Sie tan­zen eine Geschichte, die los­ge­löst von allen Zwän­gen ist. Eine Geschichte, wel­che die ursprüng­li­che Frei­heit, die in jedem steckt, zu Tage för­dert und so den Inbe­griff von mensch­li­cher Schön­heit zurück in unsere ver­klemmte Welt gelei­tet. Dabei zu sein, ist die reinste Ehre. Das Stück geht zu Ende. Laut­stärke und Tem­pe­ra­tur neh­men ein paar Grad ab, aber alles vibriert nach. Die drei Gene­ra­tio­nen lächeln vol­ler Stolz, denn sie wis­sen genau, was sie getan haben, was ihnen gelun­gen ist. Ich drü­cke mich in mei­nen Plas­tik­stuhl und stammele:
»Increi­ble, increi­ble, increi­ble!« (unlgaub­lich), vor mich her.

»El fin de la semana, vamos a bailar, Andi!«, (Am Wochen­ende gehen wir tan­zen) ent­schei­det die Großmutter.
»Todos jun­tos«, (Alle zusam­men) ergänzt die Mutter.
»Si, Andi«, jauchzt die Kleine, wäh­rend ihre Schwes­ter zu mir hin­über lächelt.

Wow! Ich werde zwar Unmen­gen Bier trin­ken müs­sen, um mich auf die Tanz­flä­che zu wagen, aber diese Gele­gen­heit lasse ich mir nicht entgehen. 

Süd­afrika, 1996

Keine Ahnung, ob wir das Ziel aus­ge­wählt haben, oder es uns. Uns? An mei­ner Seite steht ein kaum vager Bekann­ter mit Namen Eck­art. Ein Rie­sen­typ. Im wahrs­ten Sinne des Wor­tes. Und in jedem ande­ren Sinne auch. Knapp zwei Meter groß und ein Kerl zum Schreien. Abge­dro­schen wie pas­send: Der Beginn einer wun­der­ba­ren Freundschaft. 

Eck­art ist nicht unver­nünf­tig, aber so vol­ler Liebe zum Aben­teuer, dass er jeder­zeit bereit ist, sei­nen Ver­stand aus­zu­schal­ten. Genau wie ich. Unvor­ein­ge­nom­men, naiv, neu­gie­rig und mal sehen, was pas­siert. Sollte dies in eine pre­käre Lage füh­ren, schal­tet sich der Ver­stand wie­der ein, um für Ret­tung zu sor­gen. Flucht statt Kampf, Lächeln statt Empö­rung und Mas­ter­card statt Gefan­gen­schaft. Haupt­sa­che, es wird lustig. 

Warum wir uns für Süd­afrika ent­schie­den haben, hat nichts mit ein­ge­hen­den Recher­chen zu tun. Viel­mehr muss, neben den Legen­den über her­aus­ra­gende Wel­len, ein genia­ler Unfug, kos­mi­scher Zufall oder der große Manitu per­sön­lich seine Fin­ger im Spiel gehabt haben. Und sicher­heits­hal­ber haben wir dies­mal einen Reise-füh­rer im Gepäck.

…Süd­afrika liegt am süd­lichs­ten Rand des afri­ka­ni­schen Kon­ti­nents. Der Ort, an dem sich Atlan­tik und Indi­scher Ozean die Hand rei­chen und das Kap der Guten Hoff­nung Erlö­sung in Aus­sicht stellt. Gesell­schaft­lich auf­grund der vie­len eth­ni­schen Grup­pen auch als Regen­bo­gen­na­tion bezeich­net, schim­mern in ers­ter Linie wahn­wit­zige Pro­bleme her­vor. Die Kri­mi­na­li­täts­sta­tis­tik ähnelt der Bilanz einer krie­ge­ri­schen Aus­ein­an­der­set­zung. In den 10 Jah­ren nach dem Ende der Apart­heid 1994 wur­den über 400.000 Men­schen ermor­det. Sta­tis­tisch betrach­tet, ist es für eine Frau in Süd­afrika deut­lich wahr­schein­li­cher ver­ge­wal­tigt zu wer­den, als Lesen zu ler­nen. Die enorme Gewalt­be­reit­schaft im Land kata­pul­tiert Süd­afrika an die Spitze der Tabelle der höchs­ten Ver­bre­chens­ra­ten. Welt­weit. Die Bru­ta­li­tät der Ver­bre­chen mani­fes­tiert sich beson­ders in den gro­ßen Städ­ten und allen voran: Johan­nes­burg! Abge­schirmte Vier­tel, Stahl­tore, Git­ter und schwer bewaff­ne­tes Wach­per­so­nal mit der Lizenz scharf zu schie­ßen, bie­ten einen gewis­sen Schutz und iso­lie­ren den wei­ßen, wohl­ha­ben­den Mann vom Rest des Landes…
(…)
Am Abend schla­gen wir uns den Bauch mit den Nudeln voll, die wir auf dem klei­nen Cam­ping­ko­cher zube­rei­tet haben, als eine Horde Motor-Cross-Maschi­nen über den gro­ßen, lee­ren Park­platz bret­tert. 20 Mann. Beklei­det mit Hel­men, Tarn­kla­mot­ten, schuss­si­che­ren Wes­ten und Gewehr auf dem Rücken. Eine Gang? Nein, eine Armee­ein­heit. Trup­pen, die für Sicher­heit im Chaos der viel zu gro­ßen Stadt sor­gen soll. Beson­ders in der Dun­kel­heit. Wir schauen der Patrouille hin­ter­her. Ich frage mich, wo sie als nächs­tes hin­fährt, Eck­art nimmt Nudeln nach.

Nach dem Abwasch schlägt Eck­art vor, irgend­wie Mari­huana auf­zu­trei­ben. Halb Witz und die Idee ist ver­rückt, aber gerade des­halb so reiz­voll. Das ist Eck­art, denn wir kön­nen tun, was wir wol­len. Gerade hier. Und schließ­lich muss heute Abend noch irgend­was pas­sie­ren. In die­sem Augen­blick rollt ein alter Ami-Schlit­ten auf den ver­las­se­nen Park­platz und kommt am ande­ren Ende zum Ste­hen. Die Fah­rer­tür öff­net sich und der unbe­kannte Fah­rer dreht den Sitz her­un­ter, um sich ent­spannt zurück zu leh­nen, soweit man das auf die Ent­fer­nung erken­nen kann.

Wir schauen uns an: Wäre eine Möglichkeit.

Aller­dings mag das tro­ja­ni­sche Gefährt zwar tat­säch­lich Dope an Bord haben, ist aber schon aus siche­rer Ent­fer­nung von einer kaum zu ver­leug­nen­den Gangs­ter-Aura umge­ben. Was ist das für ein Typ?
Eck­art sagt nichts, ich schweige dazu.

Na gut. Alles hilft nichts. Einer muss hin­ge­hen. Wir tra­gen ein schick­sal­haf­tes Duell Schnick-Schnack-Schnuck aus, um den Ernst der Lage zu besänf­ti­gen. Drei Mal schwin­gen unsere Arme vor und zurück, bevor wir auf unsere Hände starren:
Ich Stein – Eck­art Papier.
Ich ver­liere. Eck­art grinst. Natür­lich. Ich über­lege eine wei­tere Sekunde, aber das Ergeb­nis ist zu ein­deu­tig für Dis­kus­sio­nen. Die schul­dige Hand ver­schwin­det in mei­ner Hosen­ta­sche, wäh­rend ich mich zur Seite drehe, um das andere Ende des Park­plat­zes anzu­vi­sie­ren. Mein ers­ter zag­haf­ter Schritt wird von einem Seuf­zer beglei­tet. Dann bin ich unterwegs. 

Nach den ers­ten Metern kom­men meine Gedan­ken in Schwung, und ich werde unver­züg­lich zurück in das Süd­afrika der hor­ren­den Kri­mi­na­li­tät kata­pul­tiert. Viel schlim­mer: Ich gehe nahezu frei­wil­lig genau dar­auf zu. Meter für Meter. Nein, mit frei­wil­lig hat das schon lange nichts mehr zu tun, aber Umkeh­ren steht auch nicht mehr zur Debatte. Mit dunk­ler Vor­ah­nung errei­che ich den Wagen. Was ich erbli­cke, lässt mir das Blut in den Adern gefrie­ren. Es befin­det sich nicht eine Per­son in der Karre – son­dern drei. Marke: Ice T! Mit Son­nen­brille und Woll­mütze ver­mummt, ver­narb­tes Gesicht und Täto­wie­run­gen am Hals. Ich sehe mich schlicht und ergrei­fend dem per­so­ni­fi­zier­ten Ver­bre­chen gegen­über. Die drei sehen so gefähr­lich aus, dass ich nicht ein Wort her­aus­bringe und die längste Sekunde mei­nes Lebens auf das Innere des Wagens starre. Als der Fah­rer auf­blickt, ver­mut­lich so zuge­kifft, dass er eher mit einer Fata Mor­gana rech­net, als mit mir, setzt meine Atmung wie­der ein. Ich reagiere sofort:
»…ääh, sorry, do you maybe have some­thing to smoke, please?«
stam­mele ich vor mich hin, wor­auf­hin der Typ ohne mit der Wim­per zu zucken zum Hand­schuh­fach greift, eine Rie­sen­knarre zückt und mich mit fünf Schüs­sen in die Brust niederstreckt. 

Statt des­sen hält er mir (bei genaue­rer Betrach­tung) mit dem Hauch eines Lächelns im ver­narb­ten Gesicht jetzt eine kleine Ecke Dope ent­ge­gen. Irgendwo kräht ein Vogel. Die bei­den auf der Rück­bank ver­fol­gen das Gesche­hen. Ich greife zu, frage, wie viel Geld ich ihm schulde und ver­flu­che mich im sel­ben Moment für das Erwäh­nen von Geld, dem Ur-Sinn des Gewalt­ver­bre­chens. Der bul­lige Kerl hin­ten links zieht sich sofort inter­es­siert nach vorne, aber der Typ am Steuer winkt mich mit einer Hand­be­we­gung wort­los weg.
Das ist er. 

Der end­gül­tige Beweis, dass ich es hier mit der süd­afri­ka­ni­schen Vari­ante von Pablo Esco­bar zu tun habe. Ich sollte gehen, stehe aber immer noch vor dem Wagen rum. Er grinst und lehnt sich in den Sitz zurück. Ich brau­che eine wei­tere Sekunde. Ob ihm mein Mut impo­niert hat? Selbst dem blin­des­ten Krück­stock konnte meine über­schäu­mende Furcht kaum ent­ge­hen. Was sind das für Typen? Kein Grund nach­zu­fra­gen. Ich drehe mich um und wan­dere so gefasst wie mög­lich zu unse­rem Auto. Ohne zu stol­pern oder ein­fach los zu ren­nen. Schnell habe ich die Hälfte hin­ter mir und immer noch keine Kugel im Rücken. Ich komme Schritt für Schritt voran, aber bleibe bereit, mich zu Boden zu wer­fen und ver­liere dabei unse­ren Miet­wa­gen und unser Fleck­chen Sicher­heit am Ende die­ses Park­plat­zes nicht aus den Augen.

Eck­art brennt auf mei­nen Bericht. Ich mahne die bil­li­gen Zuschauer auf der Tri­büne zur Geduld und beschränke mich auf die Fakten.
»…die Typen sahen aus…
….…..garan­tiert bewaffnet.…
..….……der hin­ten wollte gerade aussteigen.…
….….….…..aber mit dem Anfüh­rer lief alles cool.…«