Wellen auf dem Mond

Mark Knopf­ler wird unwei­ger­lich zum Sound­track des Trips, bei mir schon musi­ka­lisch aus­ran­giert, schrab­belt er bei nem Kum­pel noch auf dem MP3 und bil­det für die nächs­ten zwei Wochen den Klang­tep­pich für die­ses Ödland und fei­ert seine Widergeburt.

Im Tou­ris­ten­flie­ger “Sun­ex­press” ganz Europa über­quert – beim Ein­che­cken in Leip­zig wird das mit sehr leich­tem “s” aus­ge­spro­chen, wie der Name Sabine -. Die Ange­stellte der Air­line spä­ter beim Boarding:„Viel Spass beim Sör­fen”. Der Express macht sei­nem Namen alle Ehre, wir sind die Ein­zi­gen ohne Sorg­los­pa­ket. Zwi­schen so viel Kon­ser­ven­tou­rimsus Tro­cken­brot und War­stei­ner aus der Dose, wenn man für das Trin­ken schon bezah­len muss…

Fuer­te­ven­tura, was so viel wie star­ker Wind bedeu­ten könnte, der einem hier unnach­gie­big das Haupt­haar ins Gesicht bläst, emp­fängt uns warm und win­dig. Das rüt­telt am Karma, als würde man sich den gan­zen Tag vor einen Ven­ti­la­tor set­zen und bei vol­ler Stufe ver­su­chen ein Kar­ten­haus zu bauen. Mit den Haa­ren stän­dig im Gesicht, üben wir uns im Spot­check, navi­gie­ren den neuen Miet­wa­gen über die Mond­land­schaft, Knopf­ler träl­lert beru­hi­gend “Blood and water” … das Blut schwit­zen wir, wenn wir immer wie­der die unbe­fes­tig­ten Stras­sen bei unse­rer Wel­len­su­che auf- und abfah­ren. Nach einer Woche ken­nen wir jeden Strauch am Weges­rand und fah­ren die Schot­ter­pis­ten todes­mu­tig mit ver­bun­de­nen Augen. Dabei stau­nen wir über die erd­far­be­nen Töne der Land­schaft, die Schroff­heit und Karg­heit des Eilands, die auf eine ganz beson­dere Weise stimulieren.

… im Norden

Cor­ra­lejo im Nord-Osten. der Sand kommt direkt aus der Sahara

Auf der Wel­len-Odys­see immer wie­der Auf­ein­an­der­tref­fen mit Expres­sur­lau­bern. Unwirk­lich, als wären wir alle Aus­ge­setzte, Gestran­dete, die es auf einen frem­den Pla­ne­ten ver­schla­gen hat.

Män­ner in Bade­ho­sen 1: Im Hin­ter­grund der Leucht­turm „Toston“ bei El Cotillo

Schwarz, Rot, Gold: Die Deut­schen stel­len zwi­schen 30% und 40% der Besu­cher und bräu­nen sich vor allem im Süden der Insel

Außer­ir­di­sche am „Playa de las muje­res“ – Strand der Frauen

„Fuerte“ ist ein Instanz in der euro­päi­schen Wel­len­reit­szene, die Nord­küste der Insel über die Lan­des­gren­zen hin­aus bekannt, im Jar­gon groß­spu­rig als “Hawaii Euro­pas” ver­an­kert. Unter­ge­bracht sind wir im Nord-Wes­ten der Insel, in El Cot­illo, vom Mas­sen­tou­ris­mus ver­schont, nicht wie das nahe gele­gene Coral­lejo, oder der Süd­os­ten der Insel, wo sich rie­sige Hotel­an­la­gen aus­ge­brei­tet haben und wie Kolo­nien von See­lö­wen, unwirk­lich anmu­tend, auf den kah­len Hän­gen lungern.

Kaf­fee­pause

Män­ner in Bade­ho­sen 2: Puerto de la Cruz im Süden der Insel, vor­bild­lich gebräunt und im Ein­klang mit dem Stadtbild

Kurz nach der Mondlandung

Ajuí

Die Wel­len­flaute setzt uns zu, auf­lan­di­ger Wind zer­stört jeden Tag aufs Neue die vom Nor­den her anrol­lende Dünung. Abends, beim Lesen, eine Auf­mun­te­rung, – müde vom Wind, der ein oder ande­ren Surf­ses­sion und dem all­abend­li­chen spa­ni­schem Trau­ben­saft aus dem Bar­ri­que-Fass, komme ich oft über zwei Sei­ten nicht hin­aus-: ”Das Leben ist lebens­läng­lich“, steht da geschrie­ben. Eine Auf­for­de­rung, wei­ter zu machen, den Kopf nicht in den Sand zu ste­cken, was hier nahe lie­gen würde. Ich bin mir sicher, da drau­ßen fin­det sich schon noch was.

Nordwind

Clean Ocean Pro­ject in El Cotillo

Alle Opfer wer­den gebracht, die sechs Stun­den Schlaf dem “frü­hen Vogel” geop­fert. Der Deal geht auf, noch vor Mor­gen­däm­me­rung am Strand, erle­ben wir den Son­nen­auf­gang, kein Lüft­chen weht, die paar Gras­halme am Weges­rand wie gefro­ren. Vor uns der Atlan­tik, glatte Ober­flä­che, immer wie­der eine Dünung, gla­sig und laut­los, bis sich die Wel­len­krone, ein ums andere mal, gleich­mä­ßig, nach bei­den Sei­ten zu einer Weiß­was­ser­walze erbricht und nun end­lich kris­tall­klare Wel­len an die Northshore laufen.

6:54 Uhr

Das Fischer­dorf Maja­ni­cho in der Morgendämmerung

Der frühe Vogel surft allein