Spitzname Nazi

Argentinien, März 2006.

In Argentinien habe ich zwei Freunde gefunden, einen Argentinier und einen Kolumbianer. Manchmal gibt es kleine Missverständnisse aufgrund von sprach­li­chen oder kultu­rellen Barrieren, aber meistens schaffen wir es gemeinsam, diese aus dem Weg zu räumen. Die Zwei sind immer für mich da, erklären mir Dinge, wenn ich etwas nicht verstehe, horchen mir zu, wenn ich mit meiner Arbeit überfor­dert bin oder wir lachen einfach nur gemeinsam über irgend­einen Blödsinn, den irgend­je­mand von uns gesagt oder gemacht hat. Das Leben sorgen­freier junger Erwachsener vielleicht, Probleme die groß erscheinen, entpuppen sich im Nachhinein meistens als Kleinigkeiten.Eine Sache schaffe ich aber nicht aufzu­klären, sie macht mich wütend und traurig zugleich, verletzt mich. Wir ziehen gerade zu dritt durch die Straßen der argen­ti­ni­schen Großstadt, ausge­stattet mit unseren Kameras, um ein paar schöne Bilder einzu­fangen. Plötzlich beginnt einer der Beiden ohne ersicht­li­chen Anlass, mich Nazi zu nennen. Im ersten Moment kann ich noch irgendwie drüber lachen, als er es aber immer und immer wieder­holt und der zweite auch beginnt, mich so zu nennen, beginnt es in mir zu brodeln. Mir ist unerklär­lich, wie sie darauf kommen, mir solch einen Spitznamen zu verpassen.Ich erkläre ihnen, dass es mir nicht recht ist, dass sie mich so nennen. Sie fragen mich, wieso, das wäre doch lustig. Ich versuche ihnen klar zu machen, dass es für mich nicht lustig wäre, wie Massenmörder genannt zu werden. Schon gar nicht mit meiner Nationalität. Sie erwidern, dass sie mich ja genau deshalb so nennen würden und: »Du sprichst Deutsch, darum sagen wir Nazi zu dir.« Ich bin am Boden zerstört, versuche aber einen kühlen Kopf zu bewahren. Sage mir, dass in deren Schulen die europäi­sche Geschichte sicher nicht so intensiv durch­ge­nommen wurde, wie in meiner. Darum haben sie halt ein anderes Verständnis von allem.

Irgendwann geht mir, einer Person von eigent­lich sehr ruhigem Gemüt, aber mitten auf der Straße doch die Sicherung durch. Meine Stimme wird immer lauter, ich versuche irgendwie, den Burschen klarzu­ma­chen, dass ich die ganze Sache schlichtweg nicht lustig fände. Versuche Beispiele aus der argen­ti­ni­schen und kolum­bia­ni­schen Geschichte zu finden, anhand derer man erklären kann, wie es sich für mich anfühlt, Nazi genannt zu werden. Mir fällt nichts Vergleichbares ein oder jedes Argument wird von den Beiden sogleich entkräftet. Ich bin schwach, sehr schwach, weiß nicht mehr, wie ich argumen­tieren soll. Die Zwei wollen gar nicht verstehen, um was es mir geht. An diesem Nachmittag fahre ich angeknackst und traurig nach Hause, die Tränen versuche ich hinun­ter­zu­schlu­cken.

Später erzähle ich einer gemein­samen Freundin von dem Vorfall. Sie ist Jahre älter und war – im Gegensatz zu den anderen Beiden – längere Zeit in Europa und hat sich intensiv mit dessen Geschichte ausein­an­der­ge­setzt. Sie ist es dann, die den zwei Burschen klarma­chen kann, dass sie mich nicht mehr so nennen sollten. Ob sie es jemals verstanden haben, weiß ich aller­dings nicht.