Kal­tes Bier und kas­trierte Bullen

An einem frü­hen Frei­tag­mor­gen keh­ren vier Back­pa­cker dem ver­reg­ne­ten Cairns an der Ost­küste Aus­tra­li­ens den Rücken zu. Ein Zyklon kommt von Neu­see­land rüber auf die Küste zu und alle sind sich einig: Heute ist der Tag des Auf­bruchs. Mit „Tre­cker“, mei­nem gelieb­ten, zwan­zig Jahre alten fahr­ba­ren Unter­satz mit All­rad­an­trieb, einem Ersatz­rei­fen, aus­rei­chend Ben­zin, Was­ser und Nutella geht es los.

Inland. Hin­ter­land. Niemandsland.

Erste Etappe: von Cairns über Towns­ville und Char­ters Towers in ein 30-See­len-Dorf namens Prai­rie. Regen fällt unun­ter­bro­chen aus allen Wol­ken, bis wir in Towns­ville ein­mal scharf abbie­gen und dann in das Nir­gendwo fah­ren, das die Aus­sies den „Busch“ nennen.

Die Autos wer­den weni­ger. Die Regen­trop­fen auch.

Ich lerne schnell, dass sich ent­ge­gen­kom­mende Auto­fah­rer im Nir­gendwo mit einem läs­si­gen Wink des Zei­ge­fin­gers grü­ßen. Nach acht­hun­dert Kilo­me­tern und neun Stun­den kom­men wir auch schon in Prai­rie an und blei­ben über Nacht.

Prai­rie, das sind ein paar schlichte Häu­ser, die sich links und rechts des High­ways anein­an­der­rei­hen. Wir schla­gen unser Camp im Gar­ten der ein­zi­gen Kneipe des Ortes auf und mischen uns am Abend unter die Locals, trin­ken kal­tes Bier und lau­schen Geschich­ten von gif­ti­gen Schlan­gen, sint­flut­ar­ti­gen Regen­fäl­len und lebens­ge­fähr­li­chen Unfäl­len mit Roadtrains.

Tom, der Bar­be­sit­zer stellt mich sei­ner Toch­ter Lilly vor. Sie nimmt mich an die Hand, und zeigt mir ihr Lieb­lings­spiel: Frö­sche auf die Straße schleu­dern und gespannt dar­auf war­ten, dass sie von einem LKW zer­quetscht werden.

In ihrem Alter habe ich mit Bar­bie gespielt.

Spä­ter am Abend sit­zen Tom und ich zusam­men an der Bar. Er erzählt vom Leben im Nir­gendwo. Ich höre zu. Und beob­achte, wie er sei­ner Frau einen Blick zuwirft, die schla­fende Lilly auf dem Arm. Und, ein Lächeln auf dem Gesicht, zuckt er kaum merk­lich mit den Schul­tern und sagt ohne Worte:

„Was will ich mehr vom Leben? Ich habe doch alles.“

Der nächste Morgen.

Wir haben eine Ein­la­dung von Sam, einem 18-jäh­ri­gen Cow­boy, den wir beim Bil­lard­spie­len im Pub ken­nen gelernt haben. Die Bul­len sol­len heute Mor­gen ihr Brand­zei­chen krie­gen – das dür­fen wir nicht ver­pas­sen! Auf der „Rail­view Sta­tion“ ange­kom­men, erken­nen wir Sam kaum wie­der. Anstatt Snea­k­ers und Polo­shirt vom Vor­abend trägt er Cow­boy­stie­fel, knall­enge Jeans, ein karier­tes Shirt und ja, er kaut tat­säch­lich auf einem Gras­halm herum.

Dann: Der Hor­ror. Der Horror.

Es riecht nach ver­brann­tem Fleisch, über­all ist Blut von den Rind­vie­chern und die ver­peil­ten Bul­len lau­fen para­ly­siert durch die Gegend. Sie krie­gen näm­lich nicht nur ein Brand­zei­chen, nein, nein. Sam ent­fernt mit einer gro­ßen Zange und dem Klang bre­chen­der Kno­chen kur­zer­hand auch die bei­den Hör­ner, wäh­rend sein Vater ihnen mit drei ein­fa­chen Hand­grif­fen beide Hoden abkneift. Die schleu­dert er dann mun­ter durch die Gegend, damit der vor Freude jauch­zende Jack Rus­sell „Rus­sell“ sie fan­gen kann.

Beim Anblick von die­sem Spek­ta­kel geht es mir im wahrs­ten Sinne des Wor­tes „zum Kot­zen“. Ich hätte wohl bes­ser aufs Früh­stück ver­zich­ten sol­len. Es gab Eier.

Aber am Nach­mit­tag ist es Zeit für die Wei­ter­reise. Wir packen unsere sie­ben Sachen, ver­ab­schie­den uns von Tom und Sam und ich lenke Tre­cker wie­der auf die end­los lange Straße, die vor uns liegt.

Wei­ter hin­ein ins Nirgendwo.