Endlich Marokko! Teil 1: Am Ufer.

Und jetzt bin ich end­lich hier. Am Ufer zwi­schen hier und da. Die Son­ne steht hoch über dem Fel­sen von Gibral­tar, vom Meer weht eine fri­sche Bri­se und ich stel­le mir vor, dass sie viel­leicht ein wenig Wüs­ten­sand aus Marok­ko mit sich trägt. Mög­lich wär’s. Das ande­re Ufer ist so nah, dass ich rüber­spu­cken könn­te.

… Na gut, viel­leicht nicht ganz.

Gibral­tar ist ulkig. Der klei­ne Zeh an Euro­pas Fuß ist der ewi­ge Zank­ap­fel von Spa­ni­en und Eng­land. Wem der olle Fel­sen nun wirk­lich gehört, das konn­te nie so ganz geklärt wer­den. Erst vor Kur­zem wur­de dar­um schon wie­der hef­tig gestän­kert. Es ging um die Fisch­grün­de vor der Küs­te. Die Bri­ten hat­ten ein künst­li­ches Riff ange­legt, die Spa­ni­er fan­den das doof – und ver­schärf­ten als Rache­ak­ti­on kur­zer­hand mas­siv die Grenz­kon­trol­len.

Auch als ich an die­sem Mor­gen über die Gren­ze will, ste­he ich dar­um ewig Schlan­ge irgend­wo zwi­schen „QUÉ PUTADA!“ und „UTTER BOLLOCKS!“

Erst ein­mal drin im Land ver­ste­he ich den gan­zen Heck-Meck dann aber wirk­lich nicht. Ich habe noch nie ein Fleck­chen Erde gese­hen, das eng­li­scher hät­te sein kön­nen – nicht ein­mal Eng­land! Der Uni­on Jack ziert hier die Stra­ßen, die alle auf Mews, Court und Squa­re zu enden schei­nen; die Pubs hei­ßen „The Old Hor­se­shoe“ und „The Clip­per Inn“ und älte­re Damen füh­ren älte­re Bull­dog­gen spa­zie­ren, wäh­rend älte­re Her­ren vorm ers­ten Pint sit­zen und die Schlag­zei­len im Gibral­tar Chro­nic­le dis­ku­tie­ren.

Das ein­zi­ge, was mir spa­nisch vor­kommt, ist der blaue Him­mel.

Ich schlen­de­re. Durch gemüt­li­che Gas­sen gesäumt von Duty Free Shops treibt es mich immer näher her­an an das Streit­ob­jekt. Der Weg wird stei­ler und kur­vi­ger; die Aus­sicht wei­ter und wei­ter. Aber der Auf­stieg dau­ert. Zwei Stun­den. Min­des­tens. Tour­bus­se kar­ren Tou­ris­ten rauf und wie­der run­ter, ich wer­de ange­hupt und aus­ge­lacht. Bin wohl die ein­zi­ge, die den Auf­stieg in der Mit­tags­hit­ze wagt.

Oben war­tet dann aber eine eis­kal­te Cola, ein schweiß­ver­schwom­me­ner Blick auf den Kon­ti­nent da hin­ten – und ein Äff­chen, das mir die Cola nach nur einem Schluck unter der Nase weg klaut.

Die Legen­de besagt, Gibral­tar bleibt so lan­ge bri­tisch, wie es dort Affen gibt.
Ich sage, da kann Spa­ni­en eigent­lich gleich ein­pa­cken.

Den Nach­mit­tag ver­brin­ge ich mit den Affen und schaue dahin, wo die irgend­wann mal her­ge­kom­men sind und wo mei­ne Rei­se hin­ge­hen soll. Mor­gen.

Ich bin auf­ge­regt. Afri­ka! Da war ich noch nie. Und ehr­lich gesagt habe ich auch ein biss­chen Angst vor dem „da“. Der Plan ist aller­dings schon von ges­tern. Letz­tes Jahr soll­te mei­ne Rou­te hier enden, mit der Über­fahrt nach Marok­ko.

Ich hat­te die­se Idee, wie die Stör­che zu rei­sen, die sich jedes Jahr vor Win­ter­ein­bruch auf den lan­gen Weg vom hohen Nor­den in den tie­fen Süden machen. Und dar­über woll­te ich schrei­ben. Aber mal wie­der kam mir das Leben dazwi­schen und ich blieb kurz vorm Ziel ste­cken. Anstatt mei­nen Plan zu ver­fol­gen, ver­harr­te ich in Por­tu­gal und ver­lieb­te mich in eine Stadt namens Lis­sa­bon.

Life is what hap­pens while you’re busy making plans.

Lis­sa­bon hat­te mich vom Kurs abge­bracht. Als ich ging, war mein inne­rer Kom­pass kaputt und ich irr­te umher auf der Suche nach Nor­den. Aber das muss wohl auch mal sein. Der gera­de Weg war mir ja eh schon immer lang­wei­lig. Es sind die Kur­ven, die Abzwei­gun­gen und Sack­gas­sen, die eine Rou­te erst inter­es­sant machen. Die Schwie­rig­keit liegt nur dar­in, manch­mal auch die Kehrt­wen­de zu wagen und den alten Kurs wie­der auf­zu­neh­men.

Und jetzt bin ich end­lich hier. Am Ufer zwi­schen hier und da. End­lich wie­der auf dem alten Kurs. Und end­lich auf dem Weg nach Marok­ko…

(Fort­set­zung folgt)