Endlich Marokko! Teil 1: Am Ufer.

Und jetzt bin ich end­lich hier. Am Ufer zwi­schen hier und da. Die Sonne steht hoch über dem Fel­sen von Gibral­tar, vom Meer weht eine fri­sche Brise und ich stelle mir vor, dass sie viel­leicht ein wenig Wüs­ten­sand aus Marokko mit sich trägt. Mög­lich wär’s. Das andere Ufer ist so nah, dass ich rüber­spu­cken könnte.

… Na gut, viel­leicht nicht ganz.

Gibral­tar ist ulkig. Der kleine Zeh an Euro­pas Fuß ist der ewige Zank­ap­fel von Spa­nien und Eng­land. Wem der olle Fel­sen nun wirk­lich gehört, das konnte nie so ganz geklärt wer­den. Erst vor Kur­zem wurde darum schon wie­der hef­tig gestän­kert. Es ging um die Fisch­gründe vor der Küste. Die Bri­ten hat­ten ein künst­li­ches Riff ange­legt, die Spa­nier fan­den das doof – und ver­schärf­ten als Rache­ak­tion kur­zer­hand mas­siv die Grenzkontrollen.

Auch als ich an die­sem Mor­gen über die Grenze will, stehe ich darum ewig Schlange irgendwo zwi­schen „QUÉ PUTADA!“ und „UTTER BOLLOCKS!“

Erst ein­mal drin im Land ver­stehe ich den gan­zen Heck-Meck dann aber wirk­lich nicht. Ich habe noch nie ein Fleck­chen Erde gese­hen, das eng­li­scher hätte sein kön­nen – nicht ein­mal Eng­land! Der Union Jack ziert hier die Stra­ßen, die alle auf Mews, Court und Square zu enden schei­nen; die Pubs hei­ßen „The Old Hor­se­shoe“ und „The Clip­per Inn“ und ältere Damen füh­ren ältere Bull­dog­gen spa­zie­ren, wäh­rend ältere Her­ren vorm ers­ten Pint sit­zen und die Schlag­zei­len im Gibral­tar Chro­nicle diskutieren.

Das ein­zige, was mir spa­nisch vor­kommt, ist der blaue Himmel.

Ich schlen­dere. Durch gemüt­li­che Gas­sen gesäumt von Duty Free Shops treibt es mich immer näher heran an das Streit­ob­jekt. Der Weg wird stei­ler und kur­vi­ger; die Aus­sicht wei­ter und wei­ter. Aber der Auf­stieg dau­ert. Zwei Stun­den. Min­des­tens. Tour­busse kar­ren Tou­ris­ten rauf und wie­der run­ter, ich werde ange­hupt und aus­ge­lacht. Bin wohl die ein­zige, die den Auf­stieg in der Mit­tags­hitze wagt.

Oben war­tet dann aber eine eis­kalte Cola, ein schweiß­ver­schwom­me­ner Blick auf den Kon­ti­nent da hin­ten – und ein Äff­chen, das mir die Cola nach nur einem Schluck unter der Nase weg klaut.

Die Legende besagt, Gibral­tar bleibt so lange bri­tisch, wie es dort Affen gibt.
Ich sage, da kann Spa­nien eigent­lich gleich einpacken.

Den Nach­mit­tag ver­bringe ich mit den Affen und schaue dahin, wo die irgend­wann mal her­ge­kom­men sind und wo meine Reise hin­ge­hen soll. Morgen.

Ich bin auf­ge­regt. Afrika! Da war ich noch nie. Und ehr­lich gesagt habe ich auch ein biss­chen Angst vor dem „da“. Der Plan ist aller­dings schon von ges­tern. Letz­tes Jahr sollte meine Route hier enden, mit der Über­fahrt nach Marokko.

Ich hatte diese Idee, wie die Stör­che zu rei­sen, die sich jedes Jahr vor Win­ter­ein­bruch auf den lan­gen Weg vom hohen Nor­den in den tie­fen Süden machen. Und dar­über wollte ich schrei­ben. Aber mal wie­der kam mir das Leben dazwi­schen und ich blieb kurz vorm Ziel ste­cken. Anstatt mei­nen Plan zu ver­fol­gen, ver­harrte ich in Por­tu­gal und ver­liebte mich in eine Stadt namens Lissabon.

Life is what hap­pens while you’re busy making plans.

Lis­sa­bon hatte mich vom Kurs abge­bracht. Als ich ging, war mein inne­rer Kom­pass kaputt und ich irrte umher auf der Suche nach Nor­den. Aber das muss wohl auch mal sein. Der gerade Weg war mir ja eh schon immer lang­wei­lig. Es sind die Kur­ven, die Abzwei­gun­gen und Sack­gas­sen, die eine Route erst inter­es­sant machen. Die Schwie­rig­keit liegt nur darin, manch­mal auch die Kehrt­wende zu wagen und den alten Kurs wie­der aufzunehmen.

Und jetzt bin ich end­lich hier. Am Ufer zwi­schen hier und da. End­lich wie­der auf dem alten Kurs. Und end­lich auf dem Weg nach Marokko…

(Fort­set­zung folgt)