Freedom from Fear (II)

Und in die Gesich­ter sinke ich und kann nicht auf­hö­ren hinzusehen.

Was wollte ich hier?

Noch vor mei­nem vier­zigs­ten Geburts­tag wollte ich ent­de­cken, wer ich wirk­lich bin. Her­aus­fin­den, was ich mit mei­ner Lebens­zeit anstel­len möchte. Ich wollte keine Mensch-Maschine sein, die Geld gene­riert. Kein Pan­ther hin­ter tau­send Stä­ben. Kein Käst­chen bewoh­nen. Ich wollte leben, mich leben­dig füh­len. Ich wollte wis­sen, auf wel­che Wei­sen man leben kann. Ich wollte die Viel­falt der Welt erfah­ren und mit der Natur ver­bun­den sein. Ich wollte Klar­heit. Ich wollte meine Natur auf­spü­ren, mein Wesen, meine Iden­ti­tät. Ich wollte dem lei­sen und lau­ten Sin­gen mei­ner Seele lau­schen. Die Stim­men der Welt hören. Von der Magie kos­ten – ehe es daran ging, mich ein­zu­rich­ten. Ich wollte einen Fuß in Land­schaf­ten set­zen, die ich noch nicht kannte. Ich wollte ein freies, ein­fa­ches, ein rei­ches Leben.

Ich kün­digte 2011 mei­nen Job. Packte mei­nen Ruck­sack und zog sechs Wochen spä­ter los. Seit­dem reise ich, Dau­men in den Wind, folge mei­nem Instinkt, jeder wil­den Fan­ta­sie, und setze auf Ver­trauen, das wir als Fremde immer brau­chen, als ver­bin­dende Kraft für die schlum­mern­den Bezie­hun­gen. Zu uns selbst, der Welt und den Menschen.

Die Wei­ter­reise nach Bagan also. Hier ist es, wo ich in eine ein­ma­lige Land­schaft kippe. Was macht ein Land, eine Stadt ein­zig­ar­tig? Im Inter­net gibt es ein Video, in dem Leute gefragt wer­den, wie sie New York mit drei Wor­ten beschrei­ben wür­den. Die häu­figs­ten Ant­wor­ten: Ver­bin­dun­gen (con­nec­tions), Viel­falt (diver­sity), Zie­gel­steine (bricks).

Bagan könnte nicht wei­ter ent­fernt von dem sein, was New York ist. Doch die Beschrei­bung von Bagan muss lau­ten: bricks, bricks, bricks.

»Bleib an dei­nem Platz und bli­cke aus dem Fens­ter«, heißt es in Asien. Doch wir stre­ben hin­aus in die Welt, suchen nach Ver­bin­dung. Wer Bagan aus der Ferne sieht, der ent­deckt sie sofort, die roten Zie­gel­steine der unzäh­li­gen Pago­den – doch magisch macht die­sen Ort etwas ande­res: Bagan ist vom Rest der Welt ent­bun­den. Bagan ist pracht­voll, geheim­nis­voll, archa­isch. Eine Reise in die Vor­zeit, eine ursprüng­li­che, unver­fälschte Welt, ohne Insze­nie­rung. Eine monu­men­tale, mys­ti­sche Rui­nen­land­schaft wie von einem fer­nen Pla­ne­ten. In der moder­nen Welt zün­delt eine Sehn­sucht nach Inti­mi­tät und Iden­ti­tät. Diese Sehn­sucht quält mich, die nach ech­ter Ver­bin­dung. Und die Angst davor, sie viel­leicht nicht zu finden.

Ich fahre mit dem Fahr­rad durch die Fel­der und gleich hin­ter dem Dorf­aus­gang ragen die leuch­ten­den Pago­den in die Höhe. Ein Mäd­chen kommt auf mich zu, sie trägt eine grüne Schul­uni­form. Sie regt den Kauf einer foto­ko­pier­ten Aus­gabe von George Orwells »Bur­mese Days« an. Ein paar Kyat kann ich das Mäd­chen run­ter­han- deln – mehr nicht, sie ist eine gute Ver­hand­le­rin, char­mant, impro­vi­sie­rend. Sie ver­spricht, das Geld für Schul­sa­chen zu spa­ren und wei­ter zum Unter­richt zu gehen. 

Ich lege das Orwell-Buch in den Fahr­rad­korb, fahre wei­ter über die wei­chen Sand­pis­ten und klet­tere auf eines der sakra­len Kunst­werke hin­auf. Um mich unge­fragt von die­sem Wun­der, die­ser Magie über­fal­len zu las­sen. Los­ge­löst von jedem Ort und jeder Zeit.

Ich sitze auf dem Dach der Pagode und eine Schau­lust fällt über mich her. Mein Blick fliegt durch die sich aus­stre­ckende Ebene. Und will wis­sen, was diese Land­schaft ist. Hun­derte? Tau­sende? Wie viele rote Türme es sind, die da in den Him­mel sprie­ßen. Ich will ewig hier oben sit­zen, berauscht sein und sehen, wie die Eidech­sen über die Back­stein­zie­gel wischen, wie die Tem­pel­spit­zen mor­gens das nebel­ver­han­gene Tal durch­sto­ßen und wie abends immer die Sonne so irr­sin­nig ver­sinkt. Will in die­sem Meer der zie­gel­stein­ro­ten Pago­den und grü­nen Fel­der, Wie­sen und Bäume baden.

Ein merk­wür­di­ges Gefühl dehnt sich aus. Eine Aus­brei­tung von Wohl­be­ha­gen. Sonst gibt es kaum Bewe­gung. Eine Kut­sche, mal ein Fahr­rad, die Eidech­sen, ein Mönch, ver­sun­ken. Ist noch etwas zu ver­neh­men, ein Vogel viel­leicht? Ich sitze – und doch, Bewe­gung ist da. Erre­gung. Ich trete in einen ande­ren Raum. Es ent­fal­tet sich eine Reg­lo­sig­keit mei­ner Gedan­ken. Mei­ner Angst. Ein Zer­fal­len des Ver­lan­gens. Aus jeder Folge fal­lend. Was fehlt, zer­fällt. Was ist, kris­tal­li­siert sich. Ein Auf­lö­sen. Eine Emp­fäng­lich­keit. Ein­klang. Ver­tie­fung. Innig­keit. Intimität.

Nein, die­ser Ort ist nicht von die­ser Welt. In kei­ner Weise ver­bun­den mit einem Rest. Und hier, aus­ge­rech­net, die­ses Gefühl. Wie immer, wenn ich in sol­che Gegen­den kam: den Hima­laja, das Out­back, Japan, den Wat. Man schaut auf Land­schaf­ten, die dann durch einen hin­durch­krie­chen. Orte, an denen man für Momente aus der Welt fällt. So kommt es mir vor. Magi­sche Orte, denn sie ver­mö­gen, mein Leben in die kleins­ten Ein­hei­ten zu zer­le­gen. Ein Blick auf innen und außen. Die Außen­welt formt meine innere Land­schaft. Ver­bun­den­sein in der Unverbundenheit.

In Asien wer­den die Lei­che und der Besitz eines Ver­stor­be­nen ver­brannt. Die Seele lebt wei­ter, so der Glaube. Ver­brannt wird die Hülle, die den Geist behei­ma­tet hat. Auch wird die Lei­che mit Duft­ker­zen und Par­füm aus­ge­stat­tet. Denn die Men­schen ste­hen über alle Sinne in direk­ter Ver­bin­dung zu dem Toten. Die Ver­bin­dung bleibt über den Tod hin­aus bestehen. In Burma habe ich das Gefühl, die Men­schen zeh­ren von einem gro­ßen Glück: Sie haben keine Angst, weil sie sich ver­bun­den füh­len. Mit der Natur, dem Leben und dem Tod. Der über­wie­gende Teil der Bur­ma­ne­sen sind Bud­dhis­ten, glau­ben an »anicca«, das Gesetz der Ver­gäng­lich­keit der Dinge. Was ent­stan­den ist, muss ver­ge­hen, sagt Bud­dha. Das ist klug, denn so wei­chen sie der Angst aus, mit dem Tod alles ver­lie­ren zu kön­nen. Mir scheint, die Men­schen sind robust aus­ge­stat­tet, mit einem Frie­den, der Lebens­freude anschwel­len lässt.

Tage in Burma. Man möchte, dass das Urteil von Asien-Kor­re­spon­dent Tiziano Ter­zani nicht auf die Men­schen in Burma nie­der­geht wie der Nacht­re­gen von Yangon: »Asien hat sei­nen Frie­den ver­lo­ren auf der Jagd nach jener Art von Glück, das uns bereits unglück­lich gemacht hat.« Der Preis könnte ihre Frei­heit sein.

Aus: Mar­kus Stei­ner „Welt­herz“, erschie­nen bei Malik, EUR 16,00.

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