Wer die Einsamkeit sucht …

So viele Men­schen, Gesich­ter, Spra­chen, Geschich­ten in den ver­gan­ge­nen Wochen – ein bun­ter Cock­tail, so lange gerührt und geschüt­telt, bis er nur noch nach Zucker und bil­li­gem Schnaps schmeckt. Was bleibt sind Kopfschmerzen.

Gegen solch einen Mord­ska­ter hilft nur Was­ser, viel Was­ser. Das gibt’s im Nel­son Lakes Natio­nal Park in den nörd­li­chen Alpen Neu­see­lands. Nichts als das Rau­schen des Tra­vers Rivers und Vogel­ge­zwit­scher. Ruhe, Ein­kehr, Ein­sam­keit und ein Ruck­sack vol­ler Instantfutter.

Sechs Tage habe ich mir Zeit genom­men, um von St. Arnaud am Kopf des Lake Rotoiti bis zum Tra­vers Saddle am Ende des Tals zu wan­dern, mit Abste­chern zu den Gip­fel-Hüt­ten rechts vom Pfad. 30 Kilo­me­ter, gut 2.000 Höhen­me­ter hoch und run­ter und wie­der hoch und wie­der run­ter. Geht auch schnel­ler, muss aber nicht.

Es ist Neben­sai­son. Von den Hand­voll Leu­ten, die im Park unter­wegs sind, bekomme ich wenig mit. Die Hüt­ten habe ich für mich alleine.

Das ist schön, das hab ich gesucht: Vier Wände in einer Fels­spalte, im Ofen bul­lert das Holz­feuer, auf dem Gas­ko­cher blub­bert das Curry-Chi­cken-Irgend­was. Abends färbt die Däm­me­rung die ver­schnei­ten Gip­fel um mich herum erst orange, dann blau, dann schwarz. Ja, das sind Momente der Ein­kehr. Aus dem Fens­ter schauen. Tee trin­ken. Sonst nichts.

Nur: der Geist taugt nicht zum Nichts tun. Irgend­wie doch doof so ganz allein. Dann wünscht man ihn sich, den lone- und hand­some Stran­ger, der erschöpft aber glück­lich nach Ein­bruch der Dun­kel­heit an der Hütte im Nir­gendwo ankommt – mei­ner Hütte in die­ser Nacht. Er wirft sei­nen Ruck­sack in die Ecke, wischt sich den Schweiß aus der Stirn, die Flam­men fla­ckern in sei­nen Augen und …

Stop! Das Leben ist kein Gro­schen­ro­man. Wer um diese Zeit durchs Hoch­ge­birge schleicht, kann nur ein durch­ge­knall­ter Red­neck mit Knol­len­nase und Füh­rungs­zeug­nis sein. Also: Allen Mut zusam­men­neh­men, raus in die Dun­kel­heit und die Axt aus dem Holz­schup­pen holen. Ich will es dem Ver­rück­ten schließ­lich nicht zu leicht machen. Die Türen ver­ram­meln und ab in den Schlafsack.

Da liege ich nun, wie eine dicke schwarze Made, im hin­ter­letz­ten Eck unter einem Tisch – mini­male Ein­sicht von drau­ßen. Und jetzt schla­fen. Schla­fen, hab ich gesagt! Keine Chance. Meine Wim­pern krat­zen bei jedem Blin­zeln am Nylon, wie Fin­ger­nä­gel auf einer Schie­fer­ta­fel. Jedes Scha­ben, jedes Kna­cken jagt einen Stoß Adre­na­lin durch meine Ein­ge­weide. Meine hei­ßen Wan­gen pochen auf der eis­kal­ten Klinge der Axt. Bald ist mor­gen, bald ist hell, ganz bestimmt.

Am Mor­gen ist alles ver­ges­sen. Ich sitze mit frisch gebrüh­tem Tee auf der Veranda und die Sonne lacht mich aus. Dum­mes Mäd­chen. Ich zwin­ker zurück. War doch gar nicht so wild. Wenn es wie­der hell ist, hat der Geist Zeit zum Müßig­gang. Schau, wie hübsch der Tau auf den Grä­sern fun­kelt. Räus­pern, Selbst­ge­sprä­che, der erste Schritt hin zum Wahnsinn.

Ja, wer die Ein­sam­keit sucht, der fin­det Ruhe und Genüg­sam­keit. Der fin­det aber auch psy­chi­sche Abgründe. Vor allem aber fin­det er Momente, die nicht wie Zucker und Schnaps auf der Zunge kle­ben blei­ben. Er fin­det Momente wie ein Schluck kal­tes, kla­res Wasser.