Zu wenig zum Leben

Zurück in Argen­ti­nien und fern mei­ner Hei­mat, beschließe ich, wie­der mehr zu foto­gra­fie­ren. Wäh­rend der letz­ten Jahre – ich weiß nicht genau wes­halb – habe ich fast kom­plett damit auf­ge­hört. Der Tape­ten­wech­sel, den meine Reise mit sich bringt, soll mich moti­vie­ren, diese jah­re­lange Lei­den­schaft nicht ganz aufzugeben.

Ich schlen­dere durch die Stra­ßen die­ser Stadt, die mir irgend­wie so ver­traut vor­kom­men und gleich­zei­tig unglaub­lich fremd erscheint. Ich lasse mich ein­fach trei­ben, achte nicht son­der­lich dar­auf, wo ich mich befinde. Biege ein­fach nach links ab, wenn mir gerade danach ist. Oder gehe gera­de­aus wei­ter, folge mei­nem Bauchgefühl.

Auf der gegen­über­lie­gen­den Stra­ßen­seite erbli­cke ich eine alte Frau. Sie sitzt auf einem klei­nen Mau­er­vor­sprung, hält eine Zei­tung in der Hand. Schön sieht sie irgend­wie aus. Ich habe das Bild schon im Kopf, das ich von die­ser Dame machen würde. Doch in mei­nem Inne­ren hadere ich damit, sie zu fra­gen, ob ich sie foto­gra­fie­ren dürfte. Ich habe höchs­ten Respekt vor der Intim­sphäre ande­rer Men­schen und manch­mal kommt es mir so vor, als würde ich durch das Abdrü­cken des Aus­lö­sers mei­ner Kamera unge­fragt in diese ein­drin­gen. Ich gehe wei­ter. Doch in mei­nem Kopf ist die­ser Zwi­spalt und irgend­wann denke ich mir: „Jetzt oder nie“ und über­quere die Straße, nähere mich der Frau.

Als sie mich bemerkt, lächelt sie mich an. Aus ihren alten Augen strahlt das kleine Mäd­chen, das sie ein­mal war. Ich frage sie unsi­cher, ob ich ein Foto von ihr machen dürfte. Warum, will sie wis­sen. Weil ich sie schön fände, ant­worte ich. Und da gibt mir die alte Frau doch tat­säch­lich die Erlaub­nis, sie zu foto­gra­fie­ren! Ich mache das Bild und setze mich dann neben sie, um mich ein biss­chen mit ihr zu unter­hal­ten. Ich will nicht ein­fach gehen, ohne zu wis­sen, wer diese Per­son ist. Sie erzählt mir, dass sie seit drei Jah­ren in Pen­sion wäre, das Geld, das sie vom Staat bekommt, aber nicht zum Leben rei­chen würde. Darum sitze sie fast jeden Tag in die­ser Straße. Manch­mal kämen Men­schen vor­bei, die über ihre Situa­tion Bescheid wüss­ten und ihr etwas Geld in die Hand drückten.

Was mir diese alte Frau erzählt, stimmt mich nach­denk­lich. Bevor ich gehe, halte ich ihr einen 10-Pesos-Schein hin. Etwas betre­ten sagt sie, dass sie mir das nicht des­halb erzählt hätte. Ich erwie­dere, dass ich ihr das Geld für die­ses Foto gebe, das sie mich machen hat las­sen. Da huscht ein Lächeln über ihr Gesicht. Dank­bar nimmt sie den Geld­schein. Die­ses Mal notiere ich mir den Stra­ßen­na­men. Und tat­säch­lich treffe ich sie in den dar­auf­fol­gen­den Tagen immer wie­der dort an, am sel­ben Platz, wartend.