Schließ die Augen!

Argen­ti­nien, April 2006.
Das mit dem argen­ti­ni­schen Tango ist eine Sache für sich. Natür­lich will man die­sen Tanz ein­mal pro­biert haben, wenn man viele Monate in Argen­ti­nien ver­bringt. Im Inter­net suche ich also nach Tango-Kur­sen, werde fün­dig, melde mich an, freue mich dar­auf, in diese mir neue Welt ein­tau­chen zu dür­fen. Die Ent­täu­schung ist groß, als ich die erste Tanz­stunde hin­ter mir habe: Den Kurs besu­chen fast aus­schließ­lich Tou­ris­ten. Sie kom­men ein- oder zwei­mal wäh­rend ihres Urlau­bes vor­bei, dann wer­den sie durch neue Tou­ris­ten ersetzt. Ich habe grund­sätz­lich nichts gegen Tou­ris­ten, oder viel­leicht doch, ich weiß es nicht so genau. Um Tango zu ler­nen, sind sie auf jeden Fall nicht die bes­ten Tanz­part­ner. Ich bin schnell davon über­zeugt, dass es beim Tango unglaub­lich wich­tig ist, dass der Mann füh­ren kön­nen muss, dass er wis­sen muss, wie die­ser Tanz funk­tio­niert, dass er die­sen füh­len muss. Doch diese Tou­ris­ten – so glaube ich – haben keine Ahnung. Ein paar Mal besu­che ich den Kurs noch, lerne die Grund­schritte. Dann beschließe ich, nicht mehr hin­zu­ge­hen, zu groß ist die Enttäuschung.Einige Tage spä­ter fahre ich ins Stadt­zen­trum, um ein Foto­buch dru­cken zu las­sen. Ich betrete eine kleine Dru­cke­rei, etwas her­un­ter­ge­kom­men sieht sie aus. Drin­nen aber staune ich, als ich die uralten Druck­ma­schi­nen sehe. Ein alter Mann steht irgendwo im hin­te­ren Eck und schnei­det fri­sche Dru­cke zurecht. Sein jün­ge­rer Kol­lege kommt zu mir her und fragt nach mei­nen Wün­schen. Ich erkläre ihm, was ich brau­che, er macht sich an die Arbeit. Wäh­rend meine Fotos aus dem Dru­cker rat­tern, kommt der Mann wie­der zu mir her und wir begin­nen über Gott und die Welt zu plau­dern. Irgend­wann erzähle ich ihm dann auch von mei­ner Ent­täu­schung im Tango-Kurs. Da begin­nen seine Augen zu leuch­ten. Er erzählt mir, dass er Tango-Sän­ger wäre und am Wochen­ende ein Kon­zert in einer klei­nen Bar gebe. Er lädt mich ein, vor­bei­zu­schauen und ich ver­spre­che, zu kommen.

Als ich in die Bar komme, ist nie­mand da. Ich bin mir nicht sicher, ob ich mich in der Zeit geirrt habe, stehe rat­los zwi­schen den lee­ren Tischen. Als ich beschließe, die Bar wie­der zu ver­las­sen und etwas spä­ter zurück­zu­kom­men, steht plötz­lich der Tango-Sän­ger aus der Dru­cke­rei vor mir. Er nimmt meine Hand in die seine, legt die andere auf mei­nen Rücken. Ein Tango erklingt im Raum. Er sagt, ich solle die Augen schlie­ßen und machen, was er mir mit der Hand im Rücken deute. Ich gehor­che, schließe die Augen.

Und tat­säch­lich: Der Mann aus der Dru­cke­rei zeigt mir mit der Hand am Rücken, in wel­che Rich­tung ich mich zu dre­hen habe, wann ich mich schnel­ler, wann lang­sa­mer bewe­gen muss, wann einen Schritt nach vorne, wann einen nach hin­ten machen soll. Ich bin über­wäl­tigt: Ich tanze Tango! In einer klei­nen Tango-Bar mit einem Tango-Sän­ger, der nicht nur weiß, wie man den argen­ti­ni­schen Tango singt, son­dern auch, wie man ihn tanzt.