Take me down to the para­dise city

Take me down /​ To the para­dise city
Where the grass is green /​ And the girls are pretty

Lis­ten to the tune

Ach quatsch, ver­gesst das, bin ja schon da.

Kam­pot, Kam­bo­dscha. Gesäumt von immer­grü­nen Palm-Man­gro­ven schlän­gelt sich ein ruhi­ger Fluß durch tro­ckene Reis­fel­der und saf­tige Bana­nen­plan­ta­gen. Der Golf von Thai­land spült jetzt, in der Tro­cken­zeit, sein sal­zi­ges Was­ser viele Kilo­me­ter den Fluß­lauf hin­auf, bis weit über Kam­pot hin­aus. Bei Flut steigt das Was­ser bis über das Holz­deck, des­sen rote Plan­ken in den Fluß hin­aus ragen.

Mor­gens, wenn die Son­nen­strah­len und Socas Tel­ler­ge­klap­per aus der Küche mich wecken, steige ich von der Veranda die Holz­treppe her­un­ter, den Kopf ein­ge­zo­gen, um nicht schon wie­der mit dem ulti­ma­ti­ven Här­te­test – Dick­schä­del vs. Dach­bal­ken – den neuen Tag zu begrü­ßen. Diese Her­aus­for­de­rung meis­tere ich mitt­ler­weile rou­ti­niert, fast drei Wochen bin ich ja mitt­ler­weile schon hier, in Olly’s Place. Der Sprung in die war­men Flu­ten spült den Augen-Schlum­mer weg. Was für ein groß­ar­ti­ger Start in den Tag!

Neun Monate bin ich gereist, drei­ßig Län­der habe ich durch­quert. Jetzt bin ich angekommen.

Es ist der per­fekte Ort, und genau das, was ich gerade brau­che. Fried­voll und gut­ge­launt. Gutes Essen und kal­tes Bier. Ein schat­ti­ges Plätz­chen und WiFi. Feine Leute und … halt, die Leute. Gute Gesell­schaft ist das Wich­tigste, und die Meis­ten, die hier­her kom­men, blei­ben lange in die­sem klei­nen Guest­house am Fluß.

Wie etwa der Münch­ner Bud­dhist Manni, der mit Freude Mos­ki­tos mas­sen­tö­tet („Das ist Selbst­ver­tei­di­gung!“), oder der sech­zig­jäh­rige Hol­län­der, der sich stän­dig einen neuen Joint baut; das Ener­gie­bün­del Vin­cent aus Frank­reich oder der selt­sam lie­bens­werte Gior­gio aus Bar­ce­lona, der nur sel­ten aus sei­nem Bun­ga­low stapft und über sei­nen sto­ma­cho klagt, wäh­rend er sich genüss­lich eine fet­tige Por­tion Pom­mes und Bacon geneh­migt. Cici aus Ham­burg, mit dem ich auch mal über die Kom­ple­xi­tä­ten des moder­nen Lie­bes­le­ben phi­lo­so­phiere. Und nicht zu ver­ges­sen Olly aus Bel­gien, mit Nahm, sei­ner hoch­schwan­ge­ren thai­län­di­schen Frau, unsere Gast­ge­ber. Noch mehr Jungs. Und die zwei Hun­de­wel­pen Tosca und Pivi. Eine gute Truppe, fast familiär.

Wie das Was­ser des Flus­ses zie­hen gelas­sen die Tage vor­bei, mit ein paar net­ten Jobs ver­diene ich eine Hand­voll Dol­lar, die mir die­sen Monat in Kam­bo­dscha bezah­len. Auf Motos erkun­den wir die san­di­gen Wege der länd­li­chen Umge­bung, und sind jedes­mal aufs Neue von der sanf­ten Freund­lich­keit der Khmer fasziniert.

Gute Neu­ig­kei­ten aus der Hei­mat erleich­tern mich, nach sor­gen­vol­len Wochen zuvor. Mein Kopf ist frei von Grü­be­lei und unnö­ti­gen Gedan­ken an die Zukunft. Ich schreibe weder Tage­buch noch für die Rei­se­de­pe­sche, denn ich habe nichts zu sagen.

Ich bin happy.

Ganz faul war ich aber auch nicht!

Ein Aus­flug auf die ver­las­sene kolo­niale Hill­sta­tion der Fran­zo­sen auf Bokor Mountain:

Mehr Bil­der von zer­fal­len­der kolo­nia­ler Moderne fin­dest du hier.

Im Boot den Fluß hin­auf schippern:

In der Land­schaft rumdüsen:

Und sonst so: