Mein Tag im Bus mit Einheimischen

Bogotá, Kolumbien,
Soll ich wirklich den Bus nehmen um zur kolum­bia­ni­schen Karibikküste zu kommen? 16 Stunden soll es dauern. Armando, der lustige Professor der Sozialwissenschaften, bei dem ich in Bogotá wohne und der mich ein bisschen an Dirk Bach erinnert, ist skeptisch. »Tu pobre cuerpo­zito!« »Dein armes Körperchen.« Auf der anderen Seite spare ich eine Übernachtung. Und da ich zuletzt nette Leute in Bogotá kennen­ge­lernt habe, fällt mir der Abschied schwer und ich sehne mich nach etwas Zeit, bevor wieder etwas Neues beginnt. Ich entscheide mich für den letzten Nachtbus.

kurz darauf im Bus,
Ich bin in alle meine Pullover einge­wi­ckelt. Busse werden hier bis auf gefühlte Minusgrade herun­ter­ge­kühlt. Hinter mir hustet und schnieft eine ältere Frau. Zum Glück ist der Platz neben mir frei, so dass ich tatsäch­lich ein paar Schlafphasen erhaschen kann. Nach 12 Stunden halten wir. Ich vermute eine arbeits­schutz­recht­liche Pause der Fahrer und rücke meine Schlafmaske wieder in die optimale Position. Die Pause dauert an. Nach und nach verlassen immer mehr Passagiere den Bus. Als die Klimaanlage schließ­lich ausge­schaltet wird, und der Bus anfängt unerträg­lich heiß zu werden beschließe ich ebenfalls die Lage zu erkunden.

Wir befinden uns inmitten eines gigan­ti­schen Staus. So weit das Auge reicht, gibt es nur Busse und LKWs. Keine Bewegung. Alejandro, ein Musiker aus Bogotá, erklärt mir, dass die Minenarbeiter streiken und die Zufahrt an die Küste blockiert ist. Grund ist ein neues Gesetz, welches der Regierung erlaubt illegale Maschinen zu konfis­zieren und zu zerstören. Die Definition von »illegal« obliegt dabei der Polizei. Was ein bisschen nach einer Initiative zur Förderung des ökolo­gi­schen Bergbaus klingt, hat laut Alejandro andere Hintergründe: Viele Minenarbeiter leben am Existenzminimum und graben mit impro­vi­sierter Technik nach Gold und Smaragden. Ohne Steuern zu zahlen. Ein Dorn im Auge des Staates und der auslän­di­schen Investoren, welche die hiesigen Bergwerke besitzen.

Wie so oft bin ich in meiner Gruppe der einzige große blonde Europäer. Der »Gringo« eben. Ein Begriff der eigent­lich aus Mexiko stammt und sich ursprüng­lich auf ameri­ka­ni­sche Soldaten bezog. »green go« – Gehe Grüner. Hier wird er pauschal für alle Touristen verwendet: Dass ich Deutscher und nicht Amerikaner bin, hebt meine Sympathiewerte gering­fügig. Liliana, eine lokale Kosmetikerin findet Gefallen an mir. Sie hat das typische Aussehen der Frauen von der Küste: etwas breitere Hüften, wegen der kohle­hy­dratrei­chen Ernährung mit jeder Menge Bohnen und Reis. Wie Shakira eben. Und sie spricht den für mich völlig unver­ständ­li­chen Dialekt der Küste. »Gringo, Gringo« geht es in einer Tour. Mit ihren Scherzen über mich unter­hält sie den ganzen Bus. Und so werde ich nicht ganz freiwillig zum Unterhaltungsprogramm für die lange Wartezeit im Stau.

So ganz wohl fühle ich mich nicht dabei, als wir kurze Zeit später einen Schleichweg durch den Dschungel nehmen. Zumal es nach 24 Stunden schon wieder dunkel wird. Doch die Stimmung ist dank Liliana und mir super. Wir machen Erinnerungsfotos im Dschungel. Und spätes­tens als ich in guter deutscher Tradition die Gruppe auf ein »Bier« an der Raststätte einlade, habe ich auch die Sympathie der grumme­ligen Herren. Zumindest glaube ich das.

30 Stunden wird die Busfahrt insge­samt dauern. Ein bisschen nachdenk­lich lässt sie mich zurück. Ich bin mir sicher, dass keiner der Passagiere jemals Kolumbien verlassen hat. Ich frage mich, wie ich reagieren würde, wenn ich mein ganzes Leben immer in Deutschland gewesen wäre, und plötz­lich ein paar putzig ausse­hende Fremde mit viel Kohle und mittel­mä­ßigen Deutsch-Kenntnissen in meinem Land Urlaub machen. Würde ich mich freuen ihre Vokabeln für »Prost« zu lernen?