Die Trolle sind los

Auf leuch­ten­de Nord­lich­ter habe ich gehofft, doch getrof­fen habe ich einst zwei düs­te­re Gestal­ten in Reykja­viks schumm­ri­gen Gas­sen. Hält man die Augen ein wenig offen, ist es nicht wei­ter ver­wun­der­lich, Grý­la selbst oder einem ihrer 13 Söh­ne zu begeg­nen, wenn man zu spä­ter Stun­de beschwingt durch Gull durch die berüch­tig­ten Knei­pen­gas­sen des Lan­des tor­kelt und hi und da in dunk­le Ecken blickt.

Der weih­nacht­li­che Duft, die fest­li­che Beleuch­tung in allen Häu­sern und Win­keln der Stadt scheint sie magisch anzu­zie­hen. Kann man es ihnen ver­den­ken? Wun­der­schön ist Island unter sei­ner wei­ßen, wei­chen Decke und dem behag­li­chen Licht, das sich in den Fens­tern spie­gelt.

Trol­le wer­den bei Son­nen­licht zu Stein, doch in der dunk­len Vor­weih­nachts­zeit trau­en sie sich, ihre Höh­len zu ver­las­sen.

Oh Schreck! Grý­la ist wahr­lich ein häss­li­ches, gars­ti­ges Weib, das bereits seit Jahr­hun­der­ten Angst und Ent­set­zen ver­brei­tet. Schau­er­lich, wie wir uns so von Ange­sicht zu Ange­sicht gegen­über­ste­hen. Sie will mir jedoch nichts Böses. Sie hat Eile und ande­re Absich­ten: Die Win­ter­welt zu begut­ach­ten, in die sie dem­nächst wie­der ihre Söh­ne schi­cken wird.

Die gars­ti­ge alte Hexe führt ein stren­ges Regi­ment Zuhau­se. Weder ihr meist schla­fen­der, schnar­chen­der Mann noch die Söh­ne haben etwas zu lachen. Sie ist stink­faul, her­risch und vom Kochen ver­steht sie nichts. Ihre 13 Jungs lässt sie so gut wie nie aus der hei­mi­schen Höh­le. Außer im Dezem­ber, wenn es drau­ßen so rich­tig kalt wird und der ers­te Schnee fällt, wird ihr Herz ein wenig wei­cher und sie erlaubt ihren Söh­nen, den Jólas­v­ei­nar (Weih­nachts­ge­sel­len), einem nach dem ande­ren vom Hoch­land hin­un­ter in die Stadt zu wan­dern.

Den wei­ten und beschwer­li­chen Weg neh­men die Ker­le nur zu ger­ne in Kauf, um den Fän­gen ihrer rup­pi­gen Mut­ter zu ent­kom­men, Men­schen anzu­tref­fen und Scha­ber­nack mit ihnen zu trei­ben. Mäd­chen, nehmt euch in Acht, sie lup­fen nur zu ger­ne die Röcke! Oben­drein steh­len sie wie die Raben. Ins­be­son­de­re auf das Essen der Men­schen haben sie es abge­se­hen – was bei den Koch­küns­ten der Mut­ter nicht wei­ter ver­wun­der­lich ist – und haben den Auf­trag, unar­ti­ge Kin­der zu ver­schlep­pen.

Die lan­gen Jah­re und das ver­erb­te, sanf­te­re Gemüt ihres Vaters stimm­ten sie mil­der und muti­ger, sich dem Wil­len der Mut­ter zu wider­set­zen. Kin­der wer­den nicht mehr geraubt, dafür brin­gen sie nun von Zeit zu Zeit Geschen­ke als Ent­schä­di­gung für das sti­bitz­te Essen. Aber wer nicht brav war, der bekommt eine Kar­tof­fel in sei­nen Schuh.

Satt und zufrie­den keh­ren die Weih­nachts­trol­le dann nach und nach bis zum 6. Janu­ar wie­der zu ihrer Mut­ter zurück …

Da bli­cke ich Grý­la noch in die Augen, neh­me mei­nen Mut zusam­men und möch­te mit ihr sogleich ein Wört­chen über ver­nünf­ti­ge Kin­der­er­zie­hung, dem Los­las­sen-Kön­nen und einer klu­gen Haus­halts­füh­rung reden – vom Kochen ver­ste­he ich ja selbst nichts – ist sie auch schon ver­schwun­den. Zurück bleibt nur ein übler Geschmack und ein leich­ter Schmerz im Kopf macht sich breit … oh, oh.

In die­sem Sin­ne, Euch noch eine schö­ne Weih­nachts­zeit und soll­te ihr ein­mal nach Island rei­sen, erin­nert Euch an mei­ne Wor­te: Trol­le in Island gibt es wirk­lich und Reykja­viks Nacht­le­ben ist tückisch!

Bild Reykja­vik von oben: ©Iceland­air