Die Kolonie der Gesitteten

Ver­son­nen lächelnd schlen­de­re ich durch die epi­sche Buf­fet­land­schaft. Die Viel­falt ver­wirrt und beglückt zugleich. Obst­hü­gel zie­hen steu­er­bord vor­bei, und im Wes­ten wogen Cerea­li­en in der sanf­ten Bri­se der Kli­ma­an­la­ge. Ber­ge bel­gi­scher Waf­feln schich­ten sich neben gold­gel­ben Crê­pes-Dünen. Ich bin begeis­tert.

Sinn­reich gestell­te Weg­wei­ser füh­ren mich zum Meer, vor­bei an sau­ber ange­leg­ten Grün­strei­fen, der Strand­bar und gepfleg­ten Wohn­trak­ten. Links Was­ser­sport, rechts Well­ness­cen­ter. Glück­li­che Deut­sche schwit­zen unter Son­nen­schir­men. Das Meer ist blau. Die Son­ne scheint.

Hier, im Club, wird deutsch gespro­chen. Es grö­len kei­ne rot­ba­cki­gen Eng­län­der, kei­ne neu­rei­chen Rus­sen haben den Vod­ka auf dem Früh­stücks­tisch. Und nur sel­ten tor­keln nachts knapp­be­klei­de­te Mäd­chen auf der Suche nach gut­ge­laun­ten Geschlechts­part­nern durchs Club­ge­län­de: Hier regie­ren die Gesit­te­ten.

Dei­ne gute Lau­ne macht mich fer­tig

Als unse­re Rei­se­jour­na­lis­ten-Grup­pe nach drei­ein­halb Stun­den Flug in Lar­na­ka auf Zypern lan­det, bau­melt an den Kof­fern ein roter Fra­port VIP-Anhän­ger. Ja, ich kann sie emp­feh­len, so eine Lounge… Cham­pa­gner in wei­chen Ses­seln, kein Ein­che­cken, ein per­sön­li­cher Wagen bis direkt ans Flug­zeug: 300 Euro wür­de ich zwar anders inves­tie­ren, nett ist es trotz­dem.

Die über­bor­den­de Spa­ßig­keit des Club­be­auf­trag­ten, der uns vom Flug­ha­fen abholt, lässt mich dage­gen unwill­kür­lich an Pri­son Break den­ken. Ein wenig ent­täuscht muss ich aber in den nächs­ten Tagen zuge­ben: Die­ser Club der Mit­tel­klas­se ist gar nicht so skur­ril wie erwar­tet. Klar ist es wit­zig, wenn die mid­li­fe­kri­seln­den Sekre­tä­rin­nen sich zum Gala­abend (Dress­code black-white) mal ganz schick her­aus­put­zen oder wenn die noch von der Musi­cal­auf­füh­rung geschmink­ten Ani­ma­teu­rin­nen die Pool­dis­ko stür­men (man hat ja unglaub­lich viel Spaß hier) und zu poli­tisch kor­rek­ten, belang­lo­sen Par­ty­hits zap­peln. Aber schon nach drei Tagen habe ich mich dar­an gewöhnt, dass man selbst­ver­ständ­lich deutsch spricht, mein Zim­mer ist toll, die Mit­ar­bei­ter sind ange­nehm und auch die Son­der­be­hand­lung für Jour­na­lis­ten gefällt: Der Rio­ja zum but­ter­zar­ten Rin­der­fi­let ist aus­ge­zeich­net. Dass ich am vier­ten Tag schon wie­der abrei­sen wer­de, stürzt mich aller­dings auch nicht in Depres­sio­nen.

Rei­se­jour­na­lis­ten? Und war­um bist du da jetzt?

Ja, sehr gut auf­ge­passt. Bin ja gar kein ech­ter. Aber da das The­ma des Work­shops Mul­ti­me­dia im Rei­se­jour­na­lis­mus ist, wur­de ich auch ein­ge­la­den. Sag ich nicht nein. Ach ja, Work­shop. Die bunt gemix­te Grup­pe aus erfah­re­nen Medi­en-Hau­de­gen, preis­ge­krön­ten Fil­me­ma­chern und weit­ge­reis­ten Jour­na­lis­ten liegt nicht nur am Strand her­um oder betrinkt sich für lau an der Bar, nein: Hier wird gear­bei­tet!

Höhe­punkt ist für mich der Tag, an dem sich jeder einem per­sön­li­chen Mul­ti­me­dia­pro­jekt wid­met: Zusam­men mit Tho­mas, einem Fil­me­ma­cher aus Wies­ba­den, wer­de ich den Nord­teil der Insel erkun­den, der von der UN-kon­trol­lier­ten Green Line vom EU-Mit­glied Zypern getrennt ist. Man­che nen­nen es besetz­tes Gebiet, ande­re sagen, es sei die „Tür­ki­sche Repu­blik Nord­zy­pern“. Wobei, genau genom­men sagen das nur die Tür­ken. Aber immer­hin.

Wie auch immer man die­sen Fle­cken Erde nennt: Ich wer­de berich­ten.

(Ach und in der Nähe gab es noch das fan­tas­ti­sche »Secret Para­di­se of Ala­mi­nos«, allein schon wegen dem dröh­nen­den Die­sel­ge­ne­ra­tor ein Aus­flugs-High­light.)