Augen müssen reisen.

Nicht weit vom Hil­ton-Beach baden heu­te nur die Frau­en. An drei ande­ren Tagen sind nur Män­ner erlaubt. Am Taya­let von Tel Aviv kann sich nie­mand mehr ver­ste­cken. Wie Gott dich schuf. Mit wel­chem Gott Dei­ne Affä­re auch immer gera­de läuft.

Tole­ran­tes Tel Aviv!

Der größ­te Wunsch eines Juden an Gott, sagen sie hier, sei ein Platz im Para­dies im Jen­seits und ein Platz am Strand von Tel Aviv im Dies­seits. Der Rei­se­füh­rer, der auf mei­nem Nacht­tisch war­tet, tönt, Tel Aviv bestehe aus mehr als Mini­rock und frei­en Bauch­na­beln. Ich kämp­fe nicht, ihm das zu attes­tie­ren. Ich mag die Leben­dig­keit des Weni­gen.

Stür­mi­sches Tel Aviv!

Ich lie­ge früh mor­gens auf dem Rücken am Strand von Tel Aviv und bli­cke in den baby­blau­en Him­mel. Eine Bild­hüb­sche schwebt über mir an mir vor­bei und zwingt mei­nen Blick jedem Zen­ti­me­ter ihrer Haut, jeder ihrer Faser, zu fol­gen. Es ist ein ewi­ger Moment. Die Fol­ter endet nie. Und ist doch nur der küm­mer­lich kur­ze Rest mei­nes Seins – der nicht aus­rei­chend sein wird, um das gie­ri­ge Ver­lan­gen nach Schö­nem zu stil­len. Mei­ne Augen sind gefan­gen: Gefan­gen, in einem Käfig vol­ler Schön­heit. Ich wün­sche mir Unend­lich­keit. Nur für heu­te.

Ver­füh­ren­des Tel Aviv!

Das Mäd­chen streift ihre Schu­he ab. Ein win­zi­ges, kreis­run­des Mut­ter­mal ober­halb des klei­nen, rot­la­kier­ten Zehs kommt zum Vor­schein und scheint dort, wie eine ein­sam blü­hen­de Blu­me auf einer gold­brau­nen Wie­se. Wie ein Reh – gera­de neu gebo­ren, natür­lich und klein, mit den Füßen erst­ma­lig den Boden spü­rend – tappst das Mäd­chen im vul­kan­hei­ßen Sand, hin­un­ter zum Meer. Jeden Moment könn­ten die Sire­nen heu­len. Doch davon­lau­fen gilt nicht.

Muti­ges Tel Aviv!

Die nack­ten, lan­gen, gold­brau­nen Bei­ne gehen in zwei Hügel über, die wie zwei süße, rei­fe Apfel­hälf­ten in einem zwei Num­mern zu klei­nen Mini­rock aus Jeans­stoff ste­cken – bedeckt und doch auf­re­gend. Sie mün­den in Hüf­ten, die den Atem rin­gen las­sen und in einer geschwun­ge­nen Tail­le, die wie auf einen Tanz war­tet. Jeder Tanz könn­te Dein letz­ter sein, sagen sie in Tel Aviv.

You got that swing, tap­fe­res Tel Aviv!

Nach einem end­lo­sen Moment uner­träg­li­cher Gefan­gen­schaft, reist mein Blick noch nörd­li­cher, wo der nack­te Hals  fast bedeckt ist, durch schul­ter­kur­ze glat­te Haa­re, uner­hört schwarz, wie hol­län­di­sche Lakrit­ze. Augen müs­sen rei­sen. Nichts, was noch bes­ser wär, als die­ser Tag am Meer.