Die einsame Messe des armenischen Priesters

Der Gesang des Priesters hallt von den kahlen Steinmauern wider. Er führt mich in den einzigen Teil des Klosters, der noch genutzt wird, seit über tausend Jahren… die Kirche.

Der Priester ist allein. In einem blauen Gewand steht er in der Mitte des Raums, rezitiert, betet und singt. Kurz nimmt er mich wahr, er scheint sich zu freuen, dass ich komme, und ihm zuhöre. Die Mystik der uralten Gesänge der altori­en­ta­li­schen armeni­schen Kirche nimmt mich augen­blick­lich gefangen, die Zeit scheint still zu stehen: Ein über Jahrtausende überlie­ferter Ritus hat etwas unwill­kür­lich faszi­nie­rendes…

Doch die Gefährten warten schon: Ozan aus Izmir, mit dem ich von Tiflis aus hierher gereist bin, und Marisell und Joanna, zwei sehr nette deutsche Mädchen (die beide perfekt russisch sprechen!), die einzigen anderen Gäste im Hotel. Dieses ist im Übrigen auch eine kleine Attraktion: Schöner sowje­ti­scher Bauart, nur der vierte Stock scheint noch genutzt zu werden. Der Aufzug wird vom Portier per Schlüssel aktiviert, nachdem man den drei Wachleuten, die im Foyer abhängen, munter zugewinkt hat. Aber die Dame, die uns oben in Empfang nimmt, spricht perfekt englisch – eine große Überraschung!

Der Abend auf dem Hotelzimmer ist so schnell vergangen, voller Geschichten, Zigaretten und guter Laune, und erst als die Mädchen um acht Uhr morgens an unsere Tür klopfen, merken wir, dass es nochmal eine Stunde Zeitunterschied zu Georgien gibt!
Der Bus nach Norden ist schon voll besetzt, aber dieses Wort ist hierzu­lande relativ… es wird niemand zurück­ge­lassen. Und die auf dem Dach befes­tigten Gastanks sind insoweit beruhi­gend, dass man sich bei einem schwe­reren Unfall in den Serpentinen der Berge keine Sorgen um Verletzungen machen braucht… Puff! 🙂
Marisell und Joanna übernehmen im Ort russisch quatschend die Organisation und schnell haben wir einen netten Fahrer, der uns zu den Weltkulturerbe-Klöstern der Region Lori bringt.

Das Kloster liegt einsam auf einem Berg über einer kleinen traurigen Stadt, nur noch wenige der einst zahlrei­chen Schornsteine rauchen dort vor sich hin, alte Industrieanlagen rosten, riesige Lagerhallen verfallen.
Düster sieht auch Haghpat aus, unter dem grau verhan­genen Himmel, mittel­al­ter­lich, mystisch… Wir sind die einzigen Besucher, verlieren uns in den zahlrei­chen Hallen, Gewölben, zwischen den mit Kreuzen und armeni­schen Texten verzierten Mauern und Grabsteinen… es ist sehr beein­dru­ckend. Und als der Priester seine einsame Messe beginnt, bin ich endgültig in einer anderen Welt, einer Welt, in der die Zeit seit Jahrhunderten stehen geblieben ist…

Am Nachmittag trennen sich leider schon wieder unsere Wege, die Mädchen fahren mit dem Zug Richtung Georgien, und für uns geht es nach Yerevan, der Hauptstadt Armeniens. Die zwei Hostels dort sind ausge­bucht, und unsere Couchsurfing-Anfragen werden nur negativ beant­wortet. Mal sehen, wo wir heute Nacht bleiben werden!

Die Crew: Ozan, Marisell, Joanna und meine Wenigkeit…