Musik am Okavango

Jetzt, wenn das Licht den neu­en Tag lang­sam erhellt, beginnt das Kon­zert.

West­lich fließt der Oka­van­go nach Bots­wa­na, im Osten bil­det der Zam­be­zi die Gren­ze nach Sam­bia und Sim­bab­we. Vor mei­ner Veran­da liegt der ver­schlun­ge­ne Kwan­do, ein Meer aus Schilf, schon nach weni­gen Metern ver­birgt sich der Fluss dar­in wie eine Schlan­ge im Gras.

Stei­nig und tro­cken ist Nami­bia am Ende des Win­ters, vor allem die­ses Jahr, wo es über­haupt nicht reg­ne­te. Hier, ganz oben im Nor­den, in die­sem Wurm­fort­satz, den man Capri­vi Zip­fel nennt (oder offi­zi­ell neu­er­dings Zam­be­si), hier ist es immer grün.

Hier gibt es Was­ser. Was­ser!

Und mit dem Was­ser kommt das Kon­zert: Ein Quiet­schen, Pfei­fen und Häm­mern, Kräch­zen und Jam­mern, Heu­len und Jubi­lie­ren – so unter­schied­lich sin­gen mir die unzäh­li­gen Vögel ihre Lie­der vor, dass es ganz erstaun­lich ist. Auch die Affen gackern ver­gnügt in den Ästen, und dann und wann grunzt ein Nil­pferd, oder ein Ele­fant trom­pe­tet in der Fer­ne eine Fan­fa­re.

Ein Auf­tritt ganz nach mei­nem Geschmack.