Oops, he did it again

Addis Ababa, Bole Inter­na­tio­nal Air­port, 6:00 Uhr.

Mun­ter schnat­ternd stei­gen scha­ren­weise Afri­ka­ner aus dem Air­bus, der gerade aus Lon­don kom­mend gelan­det ist. Ein blei­cher Mann stol­pert hin­ter­her, mit müden Augen stellt er sich an der Immi­gra­tion an. Ein Flug­zeug vol­ler Afri­ka­ner, in der Nacht, das ist in etwa ver­gleich­bar mit einer kom­plet­ten Grund­schule auf Klas­sen­fahrt, ohne Leh­rer. Plus einer Neu­ge­bo­re­nen­sta­tion, ohne Kran­ken­schwes­ter. An Schlaf ist nicht zu den­ken, nur an Genozid.

Als der Euro­päer wenig spä­ter aus der Ankunfts­halle tritt, erwar­tet ihn ein Mann, der in einer Reihe ande­rer Rei­se­ver­an­stal­ter sei­nen Namen auf einem Zet­tel in die Höhe hält. Das Wie­der­erken­nungs­ri­siko ist gebannt! Die Boy­group „The Fabu­lous Krus­tys“, Schwe­den-Alex und Johan­nes Klys, ist wie­der auf Tour!

Addis Ababa, Mr. Mar­tins Cozy Place, 22:00 Uhr.

Ein son­ni­ger Tag  ist mit fröh­li­chen Gesprä­chen und äthio­pi­schem Kaf­fee vor­bei­ge­flo­gen, und ein wenig Ler­nen, denn Alex ist mit­ten in einer Prü­fungs­phase. Seit 18:00 Uhr war­ten wir auf den bestell­ten Night-Mini-Bus nach Harer im Osten des Lan­des. Es ist Afrika, da kann man schon mal län­ger war­ten, ist ja klar. Doch jetzt über­bringt uns der Mana­ger die trau­rige Nach­richt, dass der Fah­rer nun doch zu stoned vom Khat-Kauen* ist, um noch zu fah­ren. Ein biß­chen doof ist, dass er für diese Erkennt­nis trotz mehr­fa­cher Nach­fra­gen geschla­gene vier Stun­den gebraucht hat, und schla­gen wür­den wir ihn gerne ein wenig. Der neue Plan ist der nor­male Tag-Bus am nächs­ten Mor­gen, ein Zim­mer wird uns gra­tis als Ent­schä­di­gung gegeben…

Addis Ababa, irgendwo, 4:30 Uhr.

Es ist stock­fins­ter, wir tuckern in einem Taxi durch Addis, auf­ge­hal­ten von einer Poli­zei­kon­trolle, zur chao­tischs­ten Bus­sta­tion die­ses Son­nen­sys­tems. Mit der eigen­nüt­zi­gen Hilfe eines Ein­ge­bo­re­nen ergat­tern wir zwei Tickets und ver­schan­zen uns im Bus. Ver­schan­zen ist wört­lich zu neh­men, ähn­lich einem Gum­mistöp­sel in einer vol­len Bade­wanne ver­stop­fen wir für die nächs­ten zwölf Stun­den den knap­pen Luft­raum unse­rer Sitz­reihe. Unter­hal­ten wer­den wir bis zur Abfahrt um halb­sie­ben mit der Aus­sicht auf eines der Tore, an dem einer der Ange­stell­ten recht befrie­digt unlieb­same Ein­dring­linge mit einem Knüp­pel vom Platz jagt…

Dire Dawa, Jijiga, Wajaale, am nächs­ten Tag.

Kurz vor fünf geht’s wie­der auf die Straße, nach Jijiga. Ein Ort nahe der Grenze, in dem die meis­ten Men­schen ungern län­ger ver­wei­len wür­den, denn die Kom­bi­na­tion von Chaos, Krach, Staub und bet­teln­den Leu­ten aller Alters­klas­sen ist nur sel­ten gesucht. Schnell geht es wei­ter in einem Bus, der die preis­wer­ten Pro-Kopf-Kos­ten durch Masse wett macht, vor allem durch spe­ckige Mut­tis. Auch cozy, sozusagen.

An einem Gebäude in Wajaale wer­den wir zu einem nied­ri­gen Gebäude geführt, kein Schild zeigt, dass wir an der Grenz­sta­tion Äthio­pi­ens ange­kom­men sind. Nach etwas War­ten kom­men zwei Män­ner heran geschlen­dert und schlie­ßen auf. Ein paar Fra­gen und einen Stem­pel in den Pass, und wei­ter geht’s durchs Nie­mands­land, über ein aus­ge­trock­ne­tes Flussbett.

Neu­gie­rige Bli­cke emp­fan­gen uns. Wir sind da… in Somaliland!

*Khat ist ein Busch, der etwas wie Tee aus­sieht. Die Zweige wer­den in Büscheln ver­kauft, und der all­täg­li­che Zeit­ver­treib vie­ler Män­ner ist es, die Blät­ter abzu­zup­fen und in einer Backe ver­staut gepflegt wie­der­zu­kauen. Das Ganze hat eine sti­mu­lie­rende bis erhei­ternde Wir­kung, die ich im Selbst­ver­such aller­dings nicht erle­ben konnte – ich wurde nur schläfrig…