Life-Coaching auf Fidschi

„Nat­adola Beach!“ Achim lüm­melte ent­spannt auf dem Bei­fah­rer­sitz und deu­tete gleich­zei­tig auf ein Stra­ßen­schild und einen Abschnitt im Rei­se­füh­rer, der auf sei­nen Bei­nen lag. Die Straße zu einem der schöns­ten Strände Viti Levus führte über eine kleine schmale Asphalt­stre­cke. Nach einem Fünf-Sterne-Resort hatte man jedoch nicht mehr wei­ter in den Aus­bau inves­tiert. Also schau­kel­ten wir wild kur­vend über Schot­ter- und Schlag­loch­pis­ten wei­ter und erreich­ten maxi­mal die Geschwin­dig­keit fids­chia­ni­scher Fuß­gän­ger. Nach viel Land­schaft die ers­ten wie­der sehr bun­ten Häu­ser, dann links eine Schule, dane­ben eine nicht min­der bunte Kir­che. Aber dann kein Wei­ter­kom­men mehr. Ohne Gelän­de­wa­gen war die­ser Fluss vor uns nicht zu durch­que­ren. Also raus und zu Fuß wei­ter. Drei Frauen häng­ten ihre Wäsche auf, wäh­rend ihre Kin­der hin­ter einem Huhn her rann­ten. Süd­see-Mamas wie man sie aus Fil­men kannte: voll­schlanke Figu­ren, scho­ko­braune Gesich­ter mit einem Aus­druck tie­fer Gemüt­lich­keit, aber auch reser­vier­ten Abwar­tens, kurze schwarze dichte Afro-Locken, bunte fast knie­lange Blu­sen und vom Mus­ter her pas­sende boden­lange Wickel­rö­cke. Weiße große Mar­ga­re­ten auf einem knal­li­gen Blau, eth­ni­sche Mus­ter auf pin­kem und ocker­far­be­nen Grund sowie gel­ber Hibis­kus auf strah­len­dem Rot.

„Wo wollt ihr hin?“ hör­ten wir plötz­lich eine junge Stimme hin­ter uns sagen. Ein acht­jäh­ri­ger Junge und ein elf­jäh­ri­ges Mäd­chen schau­ten uns mit gro­ßen fra­gen­den Kul­ler­au­gen an. Ravi und Maya hat­ten heute schul­frei, waren aber auf jeden Fall im Fach Eng­lisch Mus­ter­schü­ler. Dank unse­rer klei­nen ein­hei­mi­schen Frem­den­füh­rer stan­den wir wenige Minu­ten spä­ter auf schnee­wei­ßem Sand. Weit und breit kein Mensch. Wäh­rend wir völ­lig fas­zi­niert die Kulisse auf uns wir­ken lie­ßen, beob­ach­te­ten die bei­den fids­chia­ni­schen Kin­der uns, so als ob sie ver­such­ten, unsere Gedan­ken zu lesen. Den Strand hat­ten sie jeden Tag, das Fremd­ar­tige für sie waren wir. Sie erzähl­ten von ihrem Leben im Dorf hin­ter dem Hügel, wie sie jeden Tag mit ihrem Vater zum Fischen gin­gen und wie gut ihre Mut­ter diese Fische zube­rei­ten konnte.

„Kommt mit, wir zei­gen euch unser Dorf“, schlug Maya vor und deu­tete mit ihrem zier­li­chen aus­ge­streck­ten Arm in eine Rich­tung par­al­lel zum Ufer. Dazu galt es gemein­sam den Fluss zu durch­que­ren, der sich mäan­der­för­mig durch den brei­ten Strand hin­durch wand, bevor er sich ins offene Meer ergoss. Wie ein Nord­see­priel bei Ebbe, nur in schön. Riva fand eine Stelle, wo das Was­ser nur etwas mehr als knie­hoch war. Direkt danach türm­ten sich vor uns graue, manch­mal fast schwarze Koral­len­fel­sen auf. Trotz der schar­fen Kan­ten husch­ten die bei­den Kin­der bar­fuß und behände wie Kat­zen hin­auf und blick­ten von oben auf uns herab. Da wir unsere Schritte sehr bewusst set­zen muss­ten, erreich­ten wir erst gefühlte Stun­den spä­ter schweiß­trie­fend den glei­chen Punkt, nur um zu sehen, wie Maya und gleich hin­ter ihr Riva über die nächs­ten Koral­len­steine hüpf­ten. Mit sei­nen nas­sen Flip-Flops ver­suchte Achim dem Weg der bei­den zu fol­gen, wäh­rend die Wel­len des Mee­res mit ihren Gischt-Sprit­zern die Glit­schig­keit der kan­ti­gen Stein­bro­cken wei­ter erhöh­ten. Ellen dicht hin­ter ihm. Maxi­male Konzentration.

Dann pas­sierte es. Ein plötz­li­ches „Ach du Scheiße!“ ließ Achim her­um­fah­ren, gerade noch, um zu beob­ach­ten, wie Ellen tau­melnd um ihr Gleich­ge­wicht kämpfte und jeden Augen­blick in die Tiefe zu stür­zen drohte. Er streckte ihr sei­nen Arm ent­ge­gen, aber der Abstand war zu groß. Vol­ler Panik tra­fen sich unsere Augen. Durch einen kraft­vol­len Spreiz­schritt nach links brachte Ellen ihren Kör­per wie­der über fes­ten Boden. Dabei rutschte sie aus ihrem nas­sen Flip-Flop her­aus und schabte ihren Fuß über die rasier­mes­ser­schar­fen Kan­ten der Koral­len­ober­flä­che. Blut. Viel Blut. Schock. Über­all Blut. Fas­sungs­los schaute Ellen nach unten. Genauso fas­sungs­los schaute sie Achim an, der gerade sei­nen Arm um sie legte.

„Komm lass uns wei­ter­ge­hen, die Kin­der war­ten“, presste Ellen her­aus, als wollte sie alles nicht wahr­ha­ben, unge­sche­hen machen. Riva und Maya waren zurück­ge­kom­men und schau­ten mit weit auf­ge­ris­se­nen Augen ent­geis­tert und scho­ckiert auf Ellens blu­ten­den Fuß. Achim warf einen kur­zen Blick auf das Übel.

„Ellen, ich glaube, ich sollte dich zum Auto zurück­brin­gen.“ In Sekun­den­schnelle akti­vierte Achim wie ein Com­pu­ter-Chip seine Arzt-Gedan­ken­kette aller Optio­nen und Kon­se­quen­zen. Güns­tigs­ter Fall: Blu­tung stil­len, Wunde säu­bern, Ver­bände, zwei Wochen Ruhig­stel­lung, Abhei­lung drei bis vier Wochen. Ungüns­tigs­ter Fall: Blu­tung zu stark, Druck­ver­band, Nähen und Umste­chen des blu­ten­den Gefä­ßes in einer Kli­nik, Gefahr der Taschen­bil­dung und Wund­in­fek­tion, Kran­ken­haus-Auf­ent­halt mit Anti­bio­tika-Gabe, even­tu­ell als Infu­sion in die Vene, Nach­ope­ra­tio­nen. Bei Über­ste­hen aller Kom­pli­ka­tio­nen Dauer sechs bis acht Wochen. Will­kom­men im Paradies.

Minu­ten spä­ter OP am Strand. OP-Tisch Fah­rer- und Bei­fah­rer­sitz. Ope­ra­teur Dr. Achim. Assis­tent … nicht anwe­send. OP-Schwes­ter … gerade nicht da. Riva und Maya, die poten­ti­el­len Kan­di­da­ten für diese Jobs, stan­den in respekt­vol­lem Abstand und nur ihrer ange­bo­re­nen Haupt­farbe war es zuzu­schrei­ben, dass man die Lei­chen­blässe ihrer Gesich­ter nicht sehen konnte. Nar­ko­se­arzt … im Urlaub. Pati­ent Ellen. Lage­rung so, dass der Unter­schen­kel aus dem Auto her­aus­ragte und das Blut auf den Boden trop­fen konnte.
„Es fängt jetzt an, tie­risch weh zu tun“, bemerkte Ellen, eher sach­lich als kla­gend.
„Der Schock lässt nach, dann kommt der Schmerz. Aber ich kann dir etwas anbie­ten.“ Für den bevor­ste­hen­den Ein­griff hatte Achim ein Hand­tuch zusam­men­ge­rollt. „Es wird nicht lange dau­ern, aber beiß da ein­fach mal drauf. Ich muss die Haut­fet­zen an dei­ner Sohle abtra­gen, damit sich keine Taschen bil­den, in denen sich Bak­te­rien ver­meh­ren und Ent­zün­dun­gen aus­lö­sen.“ Ellen ver­folgte mit weit auf­ge­ris­se­nen Augen, wie Achim den Ein­griff vor­be­rei­tete. Aus den weit offe­nen Ruck­sä­cken auf den Rück­sit­zen hatte er das gesamte OP-Besteck zusam­men­ge­sucht – Nagel­schere, Pin­zette, sau­bere Ein­mal­ta­schen­tü­cher, Omas Schwe­den­bit­ter, da es die Flüs­sig­keit mit der aktu­ell höchs­ten Alko­hol­kon­zen­tra­tion in greif­ba­rer Nähe war. Er reichte Ellen zwei Schmerz­ta­blet­ten und – in Erman­ge­lung von Whisky – eine Was­ser­fla­sche. Danach beugte er sich vor, strei­chelte ihre Wange und küsste sie. Tief blickte ihm Ellen in die Augen „Danke für alles!“. „Ich werde alles dafür tun, dass du das in zehn Minu­ten immer noch sagst“, scherzte Achim etwas verkrampft.

Wie India­ner den Skalp abtren­nen, so hatte die Koral­len­kante ver­gleich­bar einer Klinge die Haut des gesam­ten Vor­fu­ßes abge­ho­ben. Nach­dem alle Ein­risse und Fet­zen besei­tigt waren, spülte Achim die Wunde mit dem berühm­ten Fiji-Was­ser sau­ber. Wäh­rend man die Fla­schen hier in Super­märk­ten sehr bil­lig erwer­ben konnte, gehör­ten sie nach dem Export zu den erle­sens­ten Wäs­ser­chen welt­weit. Viel­leicht ent­fal­tete sich die gesund­heits­för­dernde Wir­kung, die ihm nach­ge­sagt wird, nicht nur durch Trin­ken, son­dern auch durch äußer­li­che Anwen­dung. Anti­bio­tika-Sal­ben-Ver­band. OP been­det, Pati­ent Ellen den Umstän­den ent­spre­chend wohlauf.

Auf der Wei­ter­fahrt löste sich lang­sam unsere geis­tige Schock­starre und wir rea­li­sier­ten die Trag­weite die­ses Ereig­nis­ses. Die nächs­ten zwei Wochen war defi­ni­tiv nur Fuß hoch­le­gen ange­sagt, keine Akti­vi­tä­ten, alle Pro­gramm­ent­würfe waren reif für den Papier­korb. Anfäng­lich domi­nierte noch Ver­är­ge­rung, Ent­täu­schung und bei Ellen das übli­che ‚Warum musste mir das pas­sie­ren?‘ und ‚Hätte ich doch…‘ bis hin zu ‚Wie konnte ich so blöd sein?‘. Doch schon nach 10 Kilo­me­tern waren diese Gedan­ken einer auf­rich­ti­gen fids­chia­ni­schen Schick­sals­er­ge­ben­heit gewichen.

„Naja, ich glaube, es gibt schlim­mere Orte, an denen man die Füße hoch­le­gen muss.“ Ellen war schon wie­der in der Lage etwas zu lächeln und das Leben von der posi­ti­ven Seite zu sehen. Kein Wun­der. Zum Mit­tag­essen saßen wir im Gar­ten eines Restau­rants, des­sen stroh­ge­deckte Haupt­hütte uns von der Straße aus auf­ge­fal­len war. Sich im Wind wie­gende Pal­men spen­de­ten uns Schat­ten, direkt vor uns lagen der perl­mut­far­bene Strand und das tief­blaue Meer, das gerade von Ebbe zu Flut wech­selte. Im Was­ser stan­den ein paar Fids­chia­ner, die nur mit klei­nen Net­zen Fische fin­gen. Leise ertön­ten im Hin­ter­grund Reg­gae-Rhyth­men. Ellens ver­bun­de­ner Fuß lag auf dem Holz­tisch vor ihr. Achim hatte zum Apé­ri­tif zwei alko­hol­freie Piña Cola­das orga­ni­siert. Die­ser Moment war geeig­net, um auf Fidschi anzu­kom­men, es auf­zu­sau­gen und die Seele bau­meln zu las­sen. Und das so kurz nach unse­rer Hor­ror­ge­schichte. Unglaub­lich, aber irgend­et­was an die­ser Umge­bung machte es mög­lich. Ganz dicht stellte Achim sei­nen Holz­ses­sel neben Ellen. Wir hiel­ten unsere Hände. Blick­ten aufs Meer. Und waren … glücklich.

„Stell dir vor, es wäre jetzt sechs Uhr mor­gens und wir stän­den bei Kälte und Dun­kel­heit im Bad mit Aus­sicht auf einen mega­stres­si­gen und anstren­gen­den Tag.“ Wir konn­ten im Nach­hin­ein nicht mehr rekon­stru­ie­ren, wer von uns bei­den die­sen Satz gesagt hatte, aber allein die­ses Bild machte uns unse­res Pri­vi­le­ges bewusst, hier gemein­sam zu sit­zen, Zeit mit­ein­an­der zu haben und über diese frei ver­fü­gen zu kön­nen. Das war etwas, das wir in unse­rem neuen Leben dau­er­haft haben woll­ten. Was für ein Vorgeschmack.

„Fusch – krk – fusch – krk – fusch – krk.“ Vor uns hatte ein etwa sie­ben­jäh­ri­ger Junge begon­nen, aus dicken Bam­bus­stä­ben Klein­holz zu machen. Gra­zil gebaut, bar­fuß, Ber­muda Shorts, rotes T‑Shirt. Die hell­braune Haut und die von Sonne und Salz­was­ser hell­blon­den lan­gen Locken lie­ßen dar­auf schlie­ßen, dass er eine Mischung ver­schie­de­ner Abstam­mun­gen war. Was unse­ren Herz­schlag etwas erhöhte, war das Werk­zeug, mit dem er han­tierte. Die Machete in sei­ner Hand war fast grö­ßer als er selbst. Nur wenige Zen­ti­me­ter ent­fernt von sei­ner klei­nen Hand und den dün­nen Bei­nen schlug er eins ums andere Mal die scharfe Schneide ins Bambusholz.

Bereits seit eini­gen Minu­ten hatte sich eine junge Fids­chia­ne­rin in den Holz­ses­sel direkt neben uns gesetzt und blickte gemein­sam mit uns aufs Meer hin­aus. Die längste Zeit wortlos.

„Was ist denn mit dem Fuß pas­siert?“ begann Manoa völ­lig unver­mit­telt. Nach­dem sie die Geschichte gehört hatte, plau­derte sie unbe­darft drauf los. „Vor weni­gen Tagen ist ein berühm­ter neu­see­län­di­scher Schau­spie­ler nach Auck­land geflo­gen wor­den. Ihm war bei Film­auf­nah­men das Glei­che pas­siert. Er wäre fast gestor­ben. Man sagt, er hatte eine Blut­ver­gif­tung.“ Ellen schaute Achim an.

„Kannst du mir noch eine Piña Colada mit Alko­hol holen?“ Wie­der schau­ten wir aufs Meer hin­aus. Alle vier. Unbe­merkt hatte sich näm­lich auch der Hund des Hau­ses zwi­schen uns gelegt. Unser Ver­trauen in das Kön­nen des blon­den Jun­gen vor uns war merk­lich ange­stie­gen. Wie bei einer Maschine saß jeder ein­zelne Schlag mil­li­me­ter­ge­nau in der Kerbe des vor­he­ri­gen. „Fusch – krk – fusch – krk – fusch – krk.“ Wann hatte er wohl mit dem Üben ange­fan­gen? Mit drei?

„Das ist mein Bru­der.“ erklärte Manoa nach eini­gen Minu­ten des Schwei­gens. „Ich habe noch drei wei­tere, wir woh­nen alle hier in der Hütte, mei­nem Vater gehört das Restau­rant. Eine Freun­din von mei­nem Bru­der wohnt auch noch hier.“ In sehr ruhi­ger und manch­mal auch von län­ge­ren Rede­pau­sen unter­bro­che­ner Weise erzählte sie uns, wie zufrie­den sie mit ihrem Leben sei und noch nie in ihrem Leben woan­ders war. Und das auch gar nicht wolle. Zur Schule sei sie im Nach­bar­ort gegan­gen. Abends bliebe sie am liebs­ten zu Hause. Manch­mal besuch­ten sie Freunde. Ihr Eng­lisch war exzel­lent, ihre Ant­wor­ten gewählt und manch­mal auch mit ver­steck­tem Humor gar­niert. Rund­herum eine intel­li­gente Frau von 19 Jah­ren, in der Poten­tial steckte, aus der man doch „mehr“ machen könnte. Aha, die deut­sche Denke war zurück.

„Es gibt hier zwei Uni­ver­si­tä­ten auf der Insel, eine in Suva und eine in Nadi. Aber ich will nicht stu­die­ren.“ Wir dach­ten dar­über nach. Wie­der ent­stan­den Rede­pau­sen, die wir erstaun­li­cher­weise zum ers­ten Mal als nicht pein­lich, son­dern natür­lich emp­fan­den. Wir schau­ten ja alle aufs Meer hin­aus. Und auf die bei­den Jungs. Der drei­jäh­rige Bru­der wat­schelte gerade mit einem kind­lich unsi­che­ren Gang und einem gro­ßen dolch­ar­ti­gen Mes­ser in der lin­ken Hand daher und wollte es nun sei­nem grö­ße­ren Bru­der gleich tun. Bei jeder Aus­hol­be­we­gung drohte er umzufallen.

„Stu­die­ren? Warum sollte ich. Mir geht es doch hier sehr gut“, nahm sie den Faden wie­der auf. Es man­gelte uns nicht an Vor­schlä­gen und so leg­ten wir los.
„Einen tol­len Uni-Abschluss machen, einen guten Job bekom­men?“
„Und dann?“ Manoa war noch wenig beein­druckt.
„Viel Geld ver­die­nen in einer gro­ßen Firma, viel­leicht in einer gro­ßen Stadt, even­tu­ell sogar in Aus­tra­lien oder Neu­see­land.“
„Und dann?“
„Naja, eben Kar­riere machen, erfolg­reich sein, noch mehr Geld ver­die­nen.“
„Und dann?“
„Deine Fami­lie unter­stüt­zen, eine eigene grün­den und ein eige­nes Haus bauen.“
„Und dann?“ Die­ses Mal machte Manoa nur eine kurze Pause. „Völ­lig fer­tig zu mei­nem Vater zurück­kom­men, um mich im Restau­rant auf Fidschi wie­der zu erho­len? So wie die vie­len Aus­wan­de­rer hier auf der Insel?“ Sie lächelte. „Da bleibe ich doch gleich hier und erspare mir alles dazwi­schen.“ Cha­peau. Ein­deu­ti­ger Punkt­sieg. Wir schau­ten wie­der – ja rich­tig – schwei­gend aufs Meer hinaus.

Unter dem Stroh­dach der Ter­rasse links neben uns war es laut gewor­den. Fast fünf Meter ragte sie Rich­tung Strand hin­aus und war auf eini­gen Stel­zen nach unten hin abge­si­chert. Eine indi­sche Groß­fa­mi­lie saß um die ein­zige lange Tafel. Laut­starke Wort­wech­sel. Aber selbst diese schaff­ten es allen­falls kurz­zei­tig, unse­ren Blick vom Meer abzu­len­ken.
„Gibt es auf Fidschi echt Pro­bleme mit den Indern, Manoa?“ Wir hat­ten von poli­ti­schen Unru­hen und Aus­ein­an­der­set­zun­gen zwi­schen den Volks­grup­pen gehört.

„Ich komme gut mit ihnen aus. Als die Eng­län­der damals nach Fidschi kamen, brauch­ten sie Ange­stellte, Die­ner und Hilfs­kräfte, aber wir Fids­chia­ner waren viel zu faul dafür. Da haben sie sich eben die Inder geholt.“ Sie sagte das alles mit einem fast schon stolz lächeln­den Gesichts­aus­druck. „Der Fids­chia­ner war schon immer ziem­lich faul und zufrie­den mit dem, was er hat. Viele von uns arbei­ten heute im Tou­ris­mus. Aber den meis­ten genügt es immer noch, wenn sie Fische fan­gen oder in den Wald gehen, um Früchte zu sam­meln. Dann haben wir doch alles, was wir zum Leben brauchen.“

Aus­zug aus dem Buch „Keine Angst vorm Flie­gen – Der Roman“.