Honduras Hangover

Nur einige unkom­for­table Stunden, nach mehreren ermat­tenden Wochen ist es her, dass ich einen franzö­si­schen Reisefreund in San Pedro Sula zurück­ge­lassen habe. Der herun­ter­ge­kom­mene BlueBird Bus spuckt mich in den Staub, wie ich die bitteren grünen Mangostückchen, die mir die fette Straßenverkäuferin mit „Dulce, Dulce“ angepriesen hatte.

Benommen taumle ich ins Freie, grelle Sonne, Dreck, Lärm und Hitze treffen mich wie ein Hammerschlag. Orientierungslos verharre ich einen Moment an der Tankstelle, dem impro­vi­sierten Busstopp. Ich habe Kopfschmerzen, bin halb verhun­gert und hunde­müde, was für ein beschis­sener Tag.

„Willkommen im Dreck“ denke ich und wuchte meinen schweren Rucksack auf die Schultern.

Männer in Cowboystiefel mit Macheten an den Gürteln kreuzen meinen Weg. So hatte ich mir Mexiko immer vorgestellt…eben mit diesem typischen Charme einer Bananenrepublik und alten ameri­ka­ni­schen Schulbussen…

„Bananenrepublik“…denke ich und lache laut auf, als mich ein LKW der Standard Fruit Company passiert…“Honduras“, denke ich, „Honduras ist DIE Bananenrepublik“. Sekunden später bereue ich meinen Anflug von Heiterkeit, als sich schwerer Dieselgeschmack in meinem Mund ausbreitet. Ich versuche auszu­spu­cken, doch bin zu sehr ausge­trocknet.

»Beschissener Tag« denke ich und »es muss sie auf jeder Reise geben, diese beschis­sene Tage«…meine Laune ist im Keller und will nicht wieder nach oben.

Müde und von tropi­scher Schwüle ermattet, teile ich mir ein Taxi mit einigen Locals in die Stadt. Ich will nur noch schlafen, irgendwo hin, wo ich meine Ruhe habe. Selbst der vorher noch quälende Hunger ist mir jetzt egal.

Die letzten 100 Meter gehe ich zu Fuß. Die Rucksackriemen scheuern auf meinem schweiß- und sonnen­creme­ge­tränkten Shirt und ich mir fällt zu spät ein, dass ich in Honduras nach Einbruch der Dämmerung nicht mehr auf der Straße herum­laufen sollte. So meiner Konzentration beraubt, stolpere ich über ein Schlagloch und habe Mühe, meinem Unmut nicht mit wild umher­fuch­telnden Armen Ausdruck zu verleihen.

Ein Wachmann vor einem nahen Geschäft betrachtet mich gelang­weilt durch die dunklen Gläser seiner Sonnenbrille. Ich blicke zurück und nicke ihm, unter Aufbietung aller meiner verblie­benen Freundlichkeit, zu. Er erwidert meine Geste und hebt wie zum Gruß den Karabiner, den er so wenig profes­sio­nell in seiner Rechten hält. Sofort fühle ich mich sicherer und beiße mir auf Lippen, um nicht dem inneren Drang nach sarkas­ti­schen Kommentaren nachzu­geben.

Das billigste, herun­ter­ge­kom­mene Hotel ist wie üblich meines. Mein Zimmer ist typischer­weise ein heißes, stickiges Loch, ohne Fenster oder Ventilator und ich zerquet­sche eine große Kakerlake, als ich den schweren Rucksack auf ihr absetzen.….»Nimm das!«.

Sofort ebbt der Drang zu töten wieder ab.

Der letzte Haken ist der Preis. 20 unchrist­liche Dollar soll die Zelle kosten, pro Nacht! Das gibt mein Budget nicht her. Wäre jetzt der richtige Augenblick für Tränen ?

Verzweifelt flirte ich ein bisschen mit der hübschen Tochter der Besitzerin. Wohl aus Mitleid für meine abgeris­sene Gestalt, gewährt sie mir einen hohen Rabatt.

„Was zum Teufel mache ich hier?“ geht es mir durch den Kopf, als ich kurz darauf in dem schmie­rigen Bett meiner »17 Meter im Kubik« wenig erholsam vor mich hindäm­mere. Die Duschen funktio­nieren nicht, auch nicht die Toilette, die ich mir ohnehin mit etwa 20 Honduranischen Gästen teilen müsste…mir bleibt nur zu schwitzen und die Wasserflaschen, die ich eben noch leerge­trunken habe, wieder aufzufüllen.…irgendwann mache ich meinem Elend ein Ende, werfe zwei Valium ein und falle endlich in einen tiefen, traum­losen Schlaf.

Rückblickend war das alles natür­lich am nächsten Tag wieder vergessen und ich hatte eine schöne Zeit in Honduras. Darum hier ein paar versöhn­liche Bilder aus diesem schönen Land: