Tod auf Floreana

Dr. Rit­ter ist es leid. »Die­ser gan­ze Fort­schritt, alles wird immer schnel­ler, und ich kann hier in Ber­lin vor lau­ter Abga­sen nicht mehr durch­at­men! Ist doch schei­ße«, lamen­tiert er ger­ne und laut. Nietz­sche! Den mag er. »Sich durch Geis­tes­kraft gegen die Nie­de­run­gen der Mas­se durch­set­zen. Man muss sei­ner höhe­ren Natur fol­gen!« Aber kei­ner will es mehr hören. »Frü­her konn­te man noch Spaß mit Fried­rich haben«, sagen sei­ne Freun­de. Aber heu­te? Er ist ein komi­scher Kauz.

Doch unser Dok­tor hat einen Plan: Aus­wan­dern! Klar, die Kolo­nien sind seit dem Krieg alle weg, aber das war eh nicht sein Ding. Nein, er will ganz weit raus, er hat kei­nen Bock mehr auf die­se ver­kom­me­ne Zivi­li­sa­ti­on! Eine ein­sa­me Insel, und da neu begin­nen. Mit Geis­tes­kraft. Das wärs.

Dore fin­det das toll. Sie ist eine Pati­en­tin von Fried­rich Rit­ter, und sie will drin­gend raus aus dem Schla­mas­sel.

»Gala­pa­gos? Flo­re­a­na?« Klingt doch toll. 1929 lan­den die bei­den auf der kar­gen Insel.

Für das Foto haben sich die bei­den etwas über­ge­wor­fen. Aber eigent­lich spa­zie­ren die Natur­lieb­ha­ber nackt über ihre Insel.

Inspi­riert durch die begeis­ter­ten Arti­kel, die über Fried­rich Rit­ter ver­öf­fent­licht wer­den, kom­men immer wie­der Aus­stei­ger nach Flo­re­a­na. Doch so schnell sie gekom­men sind sind sie auch schon wie­der weg – zu hart ist das Leben hier, und hat so wenig mit den Träu­me­rei­en gemein… Nur eine Fami­lie, die Witt­mers, bleibt.

Die Schlange im Garten Eden

Eloi­se Baro­nin Wag­ner de Bous­quet lan­det 1932 mit ihrem klei­nen Gefol­ge von zwei Lieb­ha­bern, Rudolph und Bubi, und ein paar wei­te­ren Män­nern. Sie möch­te ein Luxus­ho­tel bau­en. Fried­rich und Dore und den Witt­mers gefällt das gar nicht. Und sie ist eine unaus­steh­li­che Per­son! »Ob sie über­haupt eine Baro­nin ist?«, zwei­felt Dore des öfte­ren. »Und bei­de Män­ner schla­fen in ihrem Bett, wenn sie es befiehlt!« Sie ist sehr auf­ge­regt. Fried­rich schweigt dazu. Er hasst die­se »Baro­nin«, sie will ihm sein Lebens­werk zer­stö­ren! Aber sie sieht schon gut aus. Lei­der mag sie nicht nackt rum­lau­fen. Ach, Frau­en, machen nur Ärger.

„Nir­gends hat man sei­ne Ruhe, am wenigs­ten am Ende der Welt“, mur­melt Dr. Rit­ter.

In Arti­keln, die sie an Zei­tun­gen schickt, ruft sich die Baro­nin der­weil zur »Kai­se­rin von Flo­re­a­na« aus. Die Zei­tun­gen fin­den das ne gute Sto­ry – doch auf der Insel lie­gen im Som­mer 1934 die Ner­ven blank. Das Hotel­pro­jekt schei­tert.

Und dann ist sie weg. Vom Erd­bo­den ver­schluckt. Auch Bubi ist von dan­nen. Ein Schiff soll sie geholt haben, doch kei­ner hat es gese­hen. Mys-te-ri-ös.

Der zwei­te Lieb­ha­ber Rudolph ver­kauft Hab und Gut und besteigt ein Schiff. Er wird wenig spä­ter tot auf einer Nach­bar­insel gefun­den, Schiff­bruch.

Dann stirbt Fried­rich Rit­ter an einer Fleisch­ver­gif­tung. Dore hat­te gekocht.

„Es gibt kein Para­dies auf Erden. Das Para­dies schafft sich jeder sel­ber – oder die Hölle.“
(Mar­gret Witt­mer, 1904‒2000)

Vie­len Dank an Metro­po­li­tan Tou­ring für die Ein­la­dung auf die Gala­pa­gos Inseln.