Als Friseur in Mali

Bald bin ich da, am Ziel, in Tim­buktu. Eine Stadt, deren Name für Unbe­kann­tes, weit Ent­fern­tes, Uner­reich­ba­res und Fas­zi­nie­ren­des steht. Nur noch 100 Kilo­me­ter. Bis hier­hin lief es ganz gut. Zwar gab es immer wie­der kleine Sand­fel­der, aber mit ein biss­chen Schie­ben war das zwar anstren­gend, aber nicht unüber­wind­bar. Viel­mehr mach­ten mir die Aka­zi­en­bäume mit ihren Dor­nen zu schaf­fen. Meine Rei­fen waren schon so häu­fig platt gewe­sen, dass ich im letz­ten Dorf alte Schläu­che als Ersatz­fli­cken habe kau­fen müssen.

Aber bald habe ich es geschafft. Am Hori­zont taucht ein klei­nes Dorf auf. Zeit für eine Rast – es ist ohne­hin zu heiß. Und etwas Was­ser scha­det nicht.

Dort ange­kom­men, werde ich freund­lich begrüßt und bekomme was zu essen. „Ja, ich radle nach Tim­buktu“ und ernte Geläch­ter. Zuerst dachte ich, es sei des Rades wegen, aber lang­sam wird mir klar, dass hier die Hei­ter­keit einen ande­ren Grund hat: Vor mir liegt ein sehr sehr gro­ßes Sand­feld, das nicht mit dem Fahr­rad durch­quer­bar ist. Viel­mehr sollte ich auf einen Auto­lift war­ten, der mich da durch bringt. Ok, dann warte ich. Nach 1,5 Stun­den gibt man sich ver­wun­dert, warum ich denn auf ein Auto war­ten würde? Hätte ich nicht gehört, dass ein gro­ßes Fest unmit­tel­bar bevor­steht und in die­ser Zeit keine Autos fah­ren? Nein, hatte ich natür­lich nicht. Doof.

Ich muss wohl sehr betrübt aus­ge­se­hen haben, denn plötz­lich kam Bewe­gung in die Men­schen. Wo ich denn schla­fen würde, denn man sollte schon damit rech­nen, hier erst mal für eine Woche zu blei­ben. Eine Woche? Ähhh, ja, hmmm.

Kein Pro­blem, die Mie­nen mei­ner Gesprächs­part­ner hell­ten sich auf. Es ist ja noch ein ande­rer Aus­län­der hier im Ort und da kann man viel­leicht uns beide ein­an­der vor­stel­len. Ja, warum nicht. Beglei­tet von 20 Kin­dern wurde ich durch den Ort geführt. Lau­tes Rufen kün­digte unser Kom­men an. Und dann traf ich Sunny, den ande­ren Ausländer.

Sunny kam aus Nige­ria, war mehr­fach an der malisch-marok­ka­ni­schen Grenze auf­ge­grif­fen wor­den und war­tete hier im Ort auf die nächste Chance, nach Marokko und wei­ter nach Spa­nien zu kom­men. In der Zwi­schen­zeit arbei­tete er als Fri­sör im Dorf und freute sich rich­tig, mal ein ande­res Gesicht zu sehen.

Prima, wir waren uns gleich sym­pa­thisch und noch ehe die Sonne unter­ging war geklärt, dass ich bei ihm schla­fen konnte. Seine Hütte stellte sich aber als kaker­la­ken­ver­seuch­ter Glut­ofen her­aus, der mit sei­nen 4 Qua­drat­me­tern Grund­flä­che kaum für Sunny reichte. Also schlief ich kur­zer­hand drau­ßen vor der Hütte unter freiem Him­mel. Klasse.

Am nächs­ten Tag zogen wir zur Arbeit in Sun­nys Fri­sör­sa­lon. Natür­lich hatte die Nach­richt, dass ein zwei­ter und dies­mal aber wei­ßer Aus­län­der Gast im Ort ist, bereits die Runde gemacht. Offen­sicht­lich war dies das beste Mar­ke­ting, denn vor dem Laden war­te­ten bereits viele Men­schen, um von Sunny und mir die Haare geschnit­ten zu bekommen.

Sunny war über­rascht ob des Ansturms. Er hatte zwar mit mehr Gäs­ten gerech­net, da ja das Fest bevor­stand, aber so viele waren schon eine Überraschung.

Kurz­ent­schlos­sen ging ich auf den Markt und kaufte einen mecha­ni­schen Haar­schnei­der, wäh­rend Sunny das Radio an die LKW Bat­te­rie anschloss und den Salon eröff­nete. Den gan­zen Vor­mit­tag schnit­ten wir unse­ren Gäs­ten die Haare. Die Wün­sche waren ein­fach: Es wurde auf der Modell­ta­fel „Powerful Hair Cuts“, die Sunny aus Nige­ria mit­ge­bracht hatte, ein Schnitt aus­ge­wählt, den wir dann ver­such­ten umzu­set­zen. Das war aber recht ein­fach, da sich die Schnitt­mo­delle sehr ähn­lich waren.

Gegen Mit­tag war die Schlange der War­ten­den nicht weni­ger gewor­den. Daher enga­gier­ten wir kur­zer­hand noch einen Mit­ar­bei­ter und schnit­ten in den kom­men­den zwei Tagen unzäh­li­gen Men­schen die Haare.

So ver­gaß ich fast, dass ich ja eigent­lich noch wei­ter wollte. Aber das Fest stand kurz bevor und ein Auto hatte sich bis­lang nicht gefun­den (es war auch kei­nes in meine Rich­tung gefah­ren). Das Dorf war mitt­ler­weile fest davon über­zeugt, dass Sunny und ich Brü­der waren und diese Geschichte führte auch wich­tige Men­schen in unse­ren Salon. So beka­men wir für das Fest ziem­lich viele Einladungen.

Nach geta­ner Arbeit mach­ten wir uns fein und zogen von Ein­la­dung zu Ein­la­dung, bevor wir bei einem guten, küh­len mali­schen Bier irgendwo im Hin­ter­hof eines Hau­ses den Abend beschlossen.

Wenige Tage spä­ter kam ein Auto, das mich durch das Sand­feld mit­nahm. Und so erreichte ich Tim­buktu doch noch, wenn auch erheb­lich spä­ter als geplant. Hier fuhr mir gleich mal der Chef der mali­schen Sozi­al­be­hörde mit sei­nem Auto auf mein Rad auf. Dar­auf­hin lud er mich ein, wäh­rend mei­ner Zeit in Tim­buktu bei ihm im Anwe­sen zu wohnen.

Nach ein paar Tagen vol­ler Ent­de­ckun­gen in die­ser fan­tas­ti­schen Stadt und gro­ßer Gast­freund­schaft sagte ich auf Wie­der­se­hen in Tim­buktu, das übri­gens die Part­ner­stadt von Chem­nitz ist, und machte mich nach Süden, Rich­tung Niger­fluss, auf.

Hier bekam ich einen fet­ten Infekt, zog mit einem Radio­mo­de­ra­tor durchs Land, repa­rierte zwei Tage lang ein All­rad­ge­triebe im Sand, bekam den Schafs­kopf samt Augen als Ehren­gast zu essen, ver­borgte mein Rad für ein paar Tage an einen Auto­me­cha­ni­ker, schwamm durch den Niger (mehr­fach) und wohnte bei einem Medi­zin­mann – aber das ist eine andere Geschichte.