Allein in Amsterdam

„Next sta­ti­on: Apel­doorn“, knat­tert es aus dem Laut­spre­cher. Ich mag, wie Hol­län­der ihre Wor­te im Mund ganz rund wer­den las­sen. Bei jeder Durch­sa­ge stel­le ich mir den Schaff­ner als Hape Ker­ke­ling vor. Ich fah­re nach Ams­ter­dam. Und nichts und nie­mand war­tet dort auf mich. Ich besu­che nie­man­den, ich arbei­te nicht, ich rei­se. Um des Rei­sens wil­len. Allein.

„Könn­te ich nicht“, habe ich bis zur Abfahrt von Freun­den und Kol­le­gen gehört – und meist nicht gewusst, ob das, was da mit­schwang, Betrof­fen­heit oder Bewun­de­rung war.

Dan­ke – Angst habe ich auch allein genug. Gereist bin ich schon viel. Aber dies­mal ist es anders, so ganz ohne Gesell­schaft und ohne eine Auf­ga­be. Und wenn ich mich ein­sam und erbärm­lich füh­le? Und wenn der Kell­ner mich im Restau­rant an den Kat­zen­tisch neben der Klo­tür setzt? All das habe ich mich pau­sen­los gefragt und am Ende immer nur eins gewusst: Ich will aber die Welt sehen! Ich will aber unbe­dingt die Welt sehen!

Ams­ter­dam also. Die Stadt gefällt mir schon, als ich am Haupt­bahn­hof aus dem Zug stei­ge. Zwi­schen den Häu­sern gegen­über glit­zert das Was­ser in der August­son­ne, um mich her­um zie­hen gut­ge­laun­te Men­schen ihre Kof­fer über den Platz. Ich fin­de auf Anhieb die rich­ti­ge Stra­ßen­bahn, Linie 2 schmeißt mich vorm Hos­tel nahe dem Van-Gogh-Muse­um raus. Auch das mache ich zum ers­ten Mal: in einem Hos­tel schla­fen. Acht-Bett-Zim­mer. Kei­ne hal­ben Sachen.

Fünf Minu­ten spä­ter hal­te ich einen Schlüs­sel mit der Auf­schrift „Bed H“ in der Hand. A bis G sind belegt, schluss­fol­ge­re ich – und bin trotz­dem über­for­dert, als ich die Zim­mer­tür öff­ne und sich so vie­le Augen­paa­re auf mich rich­ten. Die jun­ge Frau mit den rot­blon­den Locken, die in der Mit­te des Rau­mes steht, durch­bricht die pein­li­che Stil­le. „Hi, I’m Emi­ly“, sagt sie und lächelt. Emi­ly und ihre Freun­din­nen Jess, Nico­le, Robyn und Alex kom­men aus Eng­land und rei­sen durch Euro­pa, bevor sie nächs­ten Monat anfan­gen zu stu­die­ren. Ich ver­staue mei­ne Kla­mot­ten in mei­nem win­zi­gen Schließ­fach, schie­be den Kof­fer unter Bett H, stel­le die Wasch­ta­sche ins Bade­zim­mer. Vorm Spie­gel lie­gen drei Zahn­span­gen. Zwan­zig Minu­ten spä­ter ver­las­se ich das Zim­mer, wäh­rend mei­ne gut zehn Jah­re jün­ge­ren Room­ma­tes auf ihren Bet­ten mit ihren iPho­nes und iPads rum­dad­deln.

Die Schlan­ge vorm Van-Gogh-Muse­um reicht selbst jetzt, am frü­hen Abend, noch ein gutes Stück die Stra­ße hin­un­ter. Linie 2 bringt mich zurück ins Zen­trum. Ziel- und stadt­plan­los erlau­fe ich mir die Gegend, jede Ecke ein neu­es Ver­spre­chen, irgend­et­was zu ent­de­cken: einen Käse­kel­ler, einen Hot­dog-Auto­ma­ten, einen Later­nen­pfahl, an dem sich Fahr­rä­der mit über­di­men­sio­na­len Holz­kis­ten sta­peln. Am Leid­se­p­lein schaue ich den Stra­ßen­künst­lern zu, an der Prin­sen­gracht den Motor­boo­ten hin­ter­her. Da ste­he ich und fas­se den ers­ten bewuss­ten Gedan­ken.

Ganz egal, wie die nächs­ten Tage wer­den: Es ist gut, dass ich mich auf die Rei­se gemacht habe. Und sei es nur für die­sen Moment – ein­mal in mei­nem Leben in Ams­ter­dam an der Prin­sen­gracht gestan­den und genau dies gedacht zu haben.

Einer Her­aus­for­de­rung will ich mich heu­te noch stel­len: allein essen gehen. In einem rich­ti­gen Restau­rant. Kei­ne hal­be Stun­de spä­ter sit­ze ich zufrie­den vor einem Bier und einer rie­si­gen Por­ti­on Kro­ket­jes vor einem Lokal im Jor­da­an-Vier­tel in der Abend­son­ne. Einen kur­zen Anflug von Lächer­lich­keit ver­scheu­che ich, indem ich mich in mein Buch ver­tie­fe. Das funk­tio­niert! Allein essen habe ich mir schwie­ri­ger vor­ge­stellt.

Eine Glücks­wel­le trägt mich durch die nächs­ten drei Tage. Dass ich im Hos­tel kei­nen ech­ten Anschluss fin­de, stört mich viel weni­ger, als ich bei mei­ner Ankunft dach­te. So frei und stark habe ich mich lan­ge nicht gefühlt. Ich sit­ze im Von­del-Park in der Son­ne und lese, lau­fe mit einem Eis in der Hand die Grach­ten rauf und run­ter und hän­ge dabei locker jede Unsi­cher­heit ab. Ich bestel­le Scho­ko­ku­chen in Cafés in schma­len Gas­sen und gehe ein­kau­fen mit einer Ruhe und Muße, wie ich sie zu Hau­se nie an den Tag lege, weil ich für­­ Shop­pen eigent­lich nichts übrig habe.

An mei­nem letz­ten Abend kau­fe ich Anti­pas­ti, Käse, Brot und Bier im Fein­kost­la­den und mache ein Pick­nick auf der Wie­se vor dem Rijks­mu­se­um. Der Boden ist noch warm von der Son­ne, ich lege mich auf den Rücken schlie­ße die Augen. Aus der Fer­ne höre ich Reg­gae. Und Fahr­rad­klin­geln.

Es war gut, mich auf die Rei­se zu machen. Dies­mal ist das kein Gedan­ke, dies­mal ist es ein Gefühl. Ein durch und durch gutes, untrüg­li­ches.

Über das Allein­rei­sen habe ich auch an die­ser Stel­le geschrie­ben. Wohin hat dich dei­ne ers­te Rei­se allein geführt und wie war sie?