Allein in Amsterdam

„Next sta­tion: Apel­doorn“, knat­tert es aus dem Laut­spre­cher. Ich mag, wie Hol­län­der ihre Worte im Mund ganz rund wer­den las­sen. Bei jeder Durch­sage stelle ich mir den Schaff­ner als Hape Ker­ke­ling vor. Ich fahre nach Ams­ter­dam. Und nichts und nie­mand war­tet dort auf mich. Ich besu­che nie­man­den, ich arbeite nicht, ich reise. Um des Rei­sens wil­len. Allein.

„Könnte ich nicht“, habe ich bis zur Abfahrt von Freun­den und Kol­le­gen gehört – und meist nicht gewusst, ob das, was da mit­schwang, Betrof­fen­heit oder Bewun­de­rung war.

Danke – Angst habe ich auch allein genug. Gereist bin ich schon viel. Aber dies­mal ist es anders, so ganz ohne Gesell­schaft und ohne eine Auf­gabe. Und wenn ich mich ein­sam und erbärm­lich fühle? Und wenn der Kell­ner mich im Restau­rant an den Kat­zen­tisch neben der Klo­tür setzt? All das habe ich mich pau­sen­los gefragt und am Ende immer nur eins gewusst: Ich will aber die Welt sehen! Ich will aber unbe­dingt die Welt sehen!

Ams­ter­dam also. Die Stadt gefällt mir schon, als ich am Haupt­bahn­hof aus dem Zug steige. Zwi­schen den Häu­sern gegen­über glit­zert das Was­ser in der August­sonne, um mich herum zie­hen gut­ge­launte Men­schen ihre Kof­fer über den Platz. Ich finde auf Anhieb die rich­tige Stra­ßen­bahn, Linie 2 schmeißt mich vorm Hos­tel nahe dem Van-Gogh-Museum raus. Auch das mache ich zum ers­ten Mal: in einem Hos­tel schla­fen. Acht-Bett-Zim­mer. Keine hal­ben Sachen.

Fünf Minu­ten spä­ter halte ich einen Schlüs­sel mit der Auf­schrift „Bed H“ in der Hand. A bis G sind belegt, schluss­fol­gere ich – und bin trotz­dem über­for­dert, als ich die Zim­mer­tür öffne und sich so viele Augen­paare auf mich rich­ten. Die junge Frau mit den rot­blon­den Locken, die in der Mitte des Rau­mes steht, durch­bricht die pein­li­che Stille. „Hi, I’m Emily“, sagt sie und lächelt. Emily und ihre Freun­din­nen Jess, Nicole, Robyn und Alex kom­men aus Eng­land und rei­sen durch Europa, bevor sie nächs­ten Monat anfan­gen zu stu­die­ren. Ich ver­staue meine Kla­mot­ten in mei­nem win­zi­gen Schließ­fach, schiebe den Kof­fer unter Bett H, stelle die Wasch­ta­sche ins Bade­zim­mer. Vorm Spie­gel lie­gen drei Zahn­span­gen. Zwan­zig Minu­ten spä­ter ver­lasse ich das Zim­mer, wäh­rend meine gut zehn Jahre jün­ge­ren Room­ma­tes auf ihren Bet­ten mit ihren iPho­nes und iPads rumdaddeln.

Die Schlange vorm Van-Gogh-Museum reicht selbst jetzt, am frü­hen Abend, noch ein gutes Stück die Straße hin­un­ter. Linie 2 bringt mich zurück ins Zen­trum. Ziel- und stadt­plan­los erlaufe ich mir die Gegend, jede Ecke ein neues Ver­spre­chen, irgend­et­was zu ent­de­cken: einen Käse­kel­ler, einen Hot­dog-Auto­ma­ten, einen Later­nen­pfahl, an dem sich Fahr­rä­der mit über­di­men­sio­na­len Holz­kis­ten sta­peln. Am Leid­se­p­lein schaue ich den Stra­ßen­künst­lern zu, an der Prin­sen­gracht den Motor­boo­ten hin­ter­her. Da stehe ich und fasse den ers­ten bewuss­ten Gedanken.

Ganz egal, wie die nächs­ten Tage wer­den: Es ist gut, dass ich mich auf die Reise gemacht habe. Und sei es nur für die­sen Moment – ein­mal in mei­nem Leben in Ams­ter­dam an der Prin­sen­gracht gestan­den und genau dies gedacht zu haben.

Einer Her­aus­for­de­rung will ich mich heute noch stel­len: allein essen gehen. In einem rich­ti­gen Restau­rant. Keine halbe Stunde spä­ter sitze ich zufrie­den vor einem Bier und einer rie­si­gen Por­tion Kro­ket­jes vor einem Lokal im Jor­daan-Vier­tel in der Abend­sonne. Einen kur­zen Anflug von Lächer­lich­keit ver­scheu­che ich, indem ich mich in mein Buch ver­tiefe. Das funk­tio­niert! Allein essen habe ich mir schwie­ri­ger vorgestellt.

Eine Glücks­welle trägt mich durch die nächs­ten drei Tage. Dass ich im Hos­tel kei­nen ech­ten Anschluss finde, stört mich viel weni­ger, als ich bei mei­ner Ankunft dachte. So frei und stark habe ich mich lange nicht gefühlt. Ich sitze im Von­del-Park in der Sonne und lese, laufe mit einem Eis in der Hand die Grach­ten rauf und run­ter und hänge dabei locker jede Unsi­cher­heit ab. Ich bestelle Scho­ko­ku­chen in Cafés in schma­len Gas­sen und gehe ein­kau­fen mit einer Ruhe und Muße, wie ich sie zu Hause nie an den Tag lege, weil ich für­­ Shop­pen eigent­lich nichts übrig habe.

An mei­nem letz­ten Abend kaufe ich Anti­pasti, Käse, Brot und Bier im Fein­kost­la­den und mache ein Pick­nick auf der Wiese vor dem Rijks­mu­seum. Der Boden ist noch warm von der Sonne, ich lege mich auf den Rücken schließe die Augen. Aus der Ferne höre ich Reg­gae. Und Fahrradklingeln.

Es war gut, mich auf die Reise zu machen. Dies­mal ist das kein Gedanke, dies­mal ist es ein Gefühl. Ein durch und durch gutes, untrügliches.

Über das Allein­rei­sen habe ich auch an die­ser Stelle geschrie­ben. Wohin hat dich deine erste Reise allein geführt und wie war sie?