Klys and the City

New Delhi. Sai­gon. Fes. Die Stra­ße lebt nicht, sie bro­delt, sie schreit, sie kämpft. Um ein klei­nes biss­chen Auf­merk­sam­keit zu erha­schen. Einen klei­nen Vor­sprung vor den Ande­ren. Oder ums nack­te Über­le­ben. Tehe­ran. Tif­lis. Kai­ro. Eine Sei­ten­gas­se. Plötz­lich Ruhe. Eine wei­che Decke scheint sich über den Lärm zu legen, nur noch gedämpft drin­gen die hupen­den Taxis, die Gebets­ge­sän­ge der Muez­zins und die Rufe der Stra­ßen­händ­ler zu mir. Män­ner sit­zen im Schat­ten. Kin­der spie­len mit alten Fahr­rad­rei­fen, Küken ren­nen der gackern­den Hen­ne hin­ter­her.

Ich lieb­te Städ­te. Schon daheim, im über­schau­ba­ren Mann­heim, stand ich oft am frü­hen Abend auf dem klei­nen Bal­kon und besah mir das Schau­spiel der Neckar­stadt. Die zu jun­ge Mut­ter mit dem zu dicken Knirps, die in ihr Han­dy keift. Den blas­sen Mitt­zwan­zi­ger, der sei­ne zwei Frett­chen an der Lei­ne führt. Die Rol­la­tor-Omi kommt vom Pen­ny. Sie alle moch­te ich, irgend­wie. Sogar den gif­ti­gen Alten auf dem Fens­ter­brett gegen­über, der so gern unbe­schol­te­ne Pas­san­ten lei­se beschimpf­te.
„Klei­ner Wixer!“

Städ­te haben mich immer fas­zi­niert. All der Lärm, der Gestank, die Men­schen­mas­sen – sie stör­ten mich nicht, im Gegen­teil: Wenn ich bei einem Tee im Stra­ßen­ca­fé saß, die Stim­mung des Augen­blicks im Rei­se­jour­nal fest­schrieb, und das Leben an mir vor­bei­trei­ben sah, dann fühl­te ich die Ener­gie der Stadt auch in mir.

Stadt und Land

Es hat sich geän­dert, irgend­wann auf die­ser Rei­se. Kai­ro war die letz­te gro­ße Stadt, die mich fas­zi­nier­te, in der ich ver­sun­ken durch die Stra­ßen streun­te.

Wenn ich seit­dem in eine der Metro­po­len kam, sei­en es die gro­ßen dre­cki­gen Städ­te Ost­afri­kas, wie Khar­tum und Addis Abe­ba, oder in den letz­ten Mona­ten nach Bang­kok und Kua­la Lum­pur, war mein Ziel schnell klar: Raus hier! Der Ver­kehr nervt mich, der Lärm zer­mürbt. Die Sehens­wür­dig­kei­ten inter­es­sie­ren mich nicht. Ob dre­ckig oder sau­ber, ob alt oder modern: Wie komm ich hier weg?

Land­lie­be

Hin­aus, in die klei­nen Sied­lun­gen, dort wo das Leben in sei­nem natür­li­chen Rhyth­mus vor sich hin plät­schert. Wo ich den Gockel ver­flu­chen kann, wenn er mich um fünf Uhr mor­gens weckt. In die klei­nen Städt­chen, die nur alle paar Wochen einen Tou­ris­ten sehen; kei­ne Tour­an­ge­bo­te auf mich ein­stür­men, und die Eng­lisch­kennt­nis­se sich auf „yes, yes“ und „hel­lo, mis­ter“ beschrän­ken. Grü­ne Reis­fel­der, male­ri­sche Küs­ten und Nebel­schwa­den in Berg­schluch­ten. Stil­le. Gelas­sen­heit.

Men­schen­mas­sen gehen mir gera­de rich­tig auf den Sack. Ob es sich wie­der ändert?

Mal sehen. Hal­lo Sin­ga­pur!