Der Epi­lep­ti­ker

Ich will ganz vorne begin­nen. Ein Inder hat mich mit­ge­nom­men. Mein ers­ter Lift an die­sem Tag. Es war kalt an die­sem Mor­gen und im Auto lief die Hei­zung auf maxi­ma­ler Stufe. Ange­nehme 45 Grad im Innen­raum des Autos und auch mei­ner Brille konnte ich nicht ver­hin­dern, dass der warme Luft­strom lang­sam und unab­läs­sig meine Augen­flüs­sig­keit vernichtete.

Ich hatte schnell bemerkt, dass mein Fah­rer immer wie­der über den Sei­ten­strei­fen fährt. Ich dachte erst es er kann nicht fah­ren, schob es aber dann auf kul­tu­relle Gründe. Ein Inder mag es viel­leicht nicht so genau neh­men mit die­sen Linien auf der Straße. Mein Fah­rer trug einen Kapu­zen-Pulli und zusam­men mit sei­nem stach­li­gen und durch­aus impo­nie­ren­den Bart, den ich aller­dings nicht wei­ter beschrei­ben kann, wirkte er leicht bedroh­lich. Wäh­rend der gan­zen Fahrt sagte er kein Wort. Nach 50 km merkte er schlicht an: „I have not eng­lish.“. Wir schwiegen.

Die 600 km von Arm­strong nach Seat­tle trampte ich schon zum 4ten mal und kannte dem­entspre­chend jeden Ort und jede Aus­fahrt aus­wen­dig. Mein Inder ließ mich in Kam­loops an der Auto­bahn­kreu­zung raus. Ich kannte Kam­loops und das war sicher­lich der Ort, an dem ich am wenigs­ten ste­hen wollte. Auto­bahn­kreuz, viel schnel­ler Ver­kehr. Sol­che Posi­tio­nen sind immer eine Her­aus­for­de­rung. Ich fand eine Stelle mit guter Hal­te­flä­che, es war sehr viel (zuviel) Ver­kehr und die Autos ras­ten über den Auto­bahn­zu­brin­ger an mir vor­bei schnell. Nach 20 Minu­ten hielt Ryan an.

„Get in!“, raunzte er mich unfreun­lich an, als ich die Tür öff­nete. Wohin er fährt? Mer­rit. Nagut. Ich setzte mich auf den Bei­fah­rer­sitz und bemerkte als Ers­tes, dass ich mich nicht zurück­leh­nen konnte, weil ein Röh­ren­fern­se­her über die abmon­tierte Kopf­stütze in mein Kreuz ragte. „I was hitch­hi­king by mys­elf, thats why i picked you up“, sprach Ryan, mehr schimp­fend als erzählend.

Ryan trug eine Neon­gelbe Arbeits­ja­cke, sein Bus war voll mit Müll und war er ziem­lich schlecht gelaunt. Irgend­was mit Alberta und Kol­le­gen, die ihm den Sprit geklaut haben. Und natür­lich die Poli­zei, die hin­ter ihm her war. Er fing an zu schreien, tobte regel­recht an sei­nem Lenk­rad. Seine Augen waren blut­un­ter­lau­fen und ein rauer Stop­pel­bart belegte sein grim­mi­ges Gesicht. Ich wusste sofort, dass ich mit einem Psy­cho­pa­then fuhr.

Ich habe keine Angst vor sol­chen Leu­ten, noch bin ich kon­takt­scheu in sol­chen Situa­tio­nen. In Autos muss man sich mit jeder Art Mensch aus­ein­an­der­set­zen. Ich trampe nun seit 8 Jah­ren und nie wollte mir ein Fah­rer Gewalt antun. Er hatte eine scheiß Zeit hin­ter sich, ich ver­suchte also mit ihm zu reden, ihn zu beru­hi­gen. Ich erwarte nie, dass mir mein Fah­rer etwas antun würde, auch wenn er offen­sicht­lich total durch­ge­knallt ist. Und bis­her war ich mit meine Bauch­ge­fühl auch immer rich­tig gelegen.

Wir fuh­ren ins Nie­mands­land von Kanada, nächste Stadt 80 km ent­fernt. Mer­rit. Dazwi­schen nichts. Sein Sei­ten­spie­gel klappte sich immer wie­der ein. Ich musste ihn mit der Hand hal­ten, damit er sieht, was neben der Straße los war. Wir fuh­ren ganz rechts. Er sah stän­dig Poli­zei­au­tos ankom­men, die dann doch keine waren. Paranoia.

Wir fuh­ren wei­ter und spra­chen nicht. Ein LKW über­holte uns links. Kurz nach­dem der LKW pas­sierte, schwenkte Ryan lang­sam auf die linke Spur aus, als ob er über­ho­len wollte. Aber vor uns war gar kein Auto! Ich wurde hell­wach, schaute ihn fra­gend an. Ryan hatte die Augen weit auf­ge­ris­sen, der Mund war leicht geöff­net und er hielt das Lenk­rad so ver­krampft, als ob ihm gerade jemand ein Mes­ser in den Rücken gesto­chen hätte. Ist er jetzt völ­lig durch­ge­knallt? Ich brauchte wenige Mil­li­se­kun­den, um zu begrei­fen. Irgend­wie zogen wir auf die linke Fahr­bahn und er drehte das Lenk­rad ganz leicht, sodass wir wie­der nach rechts drif­te­ten, ziel­stre­big auf den Abhang zu. Er hatte einen epi­lep­ti­schen Anfall. Ich ergriff sofort das Lenk­rad, ver­suchte den wie­der auf die Straße zu len­ken Wagen, aber seine Arme waren ver­krampft, das Lenk­rad bewegte sich nur um Mil­li­me­ter. Kann sein, dass ich mir hier das Leben geret­tet habe.

Wir kamen von der Straße ab, ich sah uns in den Gra­ben glei­ten. Wir hiel­ten direkt auf den Anfang einer stei­len, auf­wärts ver­lau­fen­den Böschung zu. Dann der Auf­prall. Ich kann mich noch an alles erin­nern. Ich hatte kei­nen Gurt, weil das alte Auto kei­nen Gurt auf dem Bei­fah­rer­sitz hatte. Von Air­bags ganz zu schwei­gen. Ich bin sofort abge­ho­ben und nach vorne in die Scheibe geschleu­dert wor­den, dann gegen meine eigene Tür, der Wagen prallte wohl gegen die Böschung bevor er letzt­end­lich nach links kippte. Alles flog hin und her. Dann war Ruhe.

Ich konnte mich noch bewe­gen, war total unter Schock und panisch. Ich schrie vor mich hin: „Holy shit, holy shit!“ Der erste Gedanke: „Raus hier, raus hier, raus hier.“ Wo ist die Tür? Über mei­nem Kopf. Ich ver­suchte die Tür auf­zu­ma­chen. Ging nicht. Ich ver­suchte die Wind­schutz­scheibe raus­zu­tre­ten. Raus raus raus. Gott da bewegte sich nichts. In all mei­ner Ver­zweif­lung noch­mal die Tür zu öff­nen. Wie sollte ich hier sonst raus­kom­men? „Are you all­right?“, raunzte ich reflex­ar­tig zu Ryan ohne mir bewusst zu sein, was ich hier eigent­lich mache. Er war irgendwo unter mir, auf ihm lag ein Kühl­schrank und auf die­sem war ich. Das Fens­ter. Ich konnte das Fens­ter hoch kur­beln und stieg auf, wie aus einem U‑Boot. Umschauen. Ein Mann kam bereits von der ande­ren Stra­ßen­seite an gelau­fen ein ande­rer hatte schon das Tele­fon in der Hand. Ich spürte war­mes Blut an mei­nem Gesicht her­un­ter­lau­fen und es tropfte auf meine neuen Handschuhe.

Sofort war meine Auf­merk­sam­keit umge­schwenkt. „Buddy, are you all­right?“ Ich hörte ein Stöh­nen unter dem Kühl­schrank her­vor kom­men. „Buddy, don´t worry, we get you out here.“ Ich glitt ins Auto, nur den Gedan­ken, die­sen Kühl­schrank irgend­wie von Ryan her­un­ter zu krie­gen und ver­suchte völ­ligst hilf­los die­sen aus dem Fens­ter zu hie­ven. Das war natür­lich viel zu klein und mein Unter­fan­gen hoff­nungs­los. Drau­ßen hat­ten sich mehr Men­schen ver­sam­melt. Die Tür wurde auf­ge­bro­chen, wir hol­ten den Kühl­schrank raus. Irgend­wer sagte zu mir im Befehls­ton: „You look like you should sit down here now!“

Mitt­ler­weile waren 8–10 Per­so­nen vor Ort. Alles Erst­hel­fer. Eine Sani­tä­te­rin, Ein Auto mit zwei Kran­ken­schwes­tern hielt an. Es tut eigent­lich nichts zur Sache, aber mir kom­men die Trä­nen, wäh­rend ich dies hier schreibe. Ich bin die­sen Men­schen so dank­bar. Die Kana­dier waren der Wahn­sinn. Ich stand unter Schock in die­ser Situa­tion, zit­terte am gan­zen Kör­per. Konnte keine Emo­tio­nen her­aus brin­gen. Ich bin traumatisiert.

Irgend­wann fand ich mich dann in der Ambu­lanz wie­der. Man wischte mir die Scher­ben aus dem Gesicht und den Augen. Ob sie mich ins Kran­ken­haus brin­gen? Ja. Wohin? Nach Kam­loops zurück. Ryan wurde rein gescho­ben. Er konnte sich an nichts erin­nern, meinte er hätte kei­nen Tram­per mit­ge­nom­men. Nach eini­gen Minu­ten bemerkte er, dass ich hin­ter ihm saß. Er brauchte 3 Ver­su­che um sich umdre­hen zu kön­nen. Als er mich sah, riss er weit die Augen auf: „Ah youuu dude!“, nun wurde ihm alles klar! „I am so sorry man. Sorry for that! Sorry that this hap­pened to you!“, ent­schul­digte er sich sofort. „No worries man, shit happens.“

Ich wusste ja, er war viel schlim­mer dran, als ich mit mei­nen leich­ten Bles­su­ren. Er wollte nach Mer­rit und dort sei­nen Van für den Win­ter abstel­len und repa­rie­ren. Sein gan­zer Besitz lag nun im Gra­ben, sein Auto war hin­über und die Poli­zei, vor der er gerade noch weg­ge­lau­fen ist, war nun an sei­ner Seite. Er würde wohl ins Gefäng­nis kommen.

Ich suchte meine Mütze und meine Brille, von wel­cher ich nur die Hälfte wie­der­fand. Wirk­lich Kam­loops ins Kran­ken­haus? Der Poli­zist meinte, er könne mir einen Lift nach Mer­rit geben. Ich fühlte mich, den Umstän­den ent­spre­chend, gut und es machte kei­nen Sinn zurück zu fah­ren, um dann ein paar Stun­den im Kran­ken­haus zu ver­brin­gen und dann wie­der auf die Straße nach Seat­tle. Ich wollte nur noch ankom­men. Erst recht nach die­ser Sache! Es waren noch 400km vor mir.

Nach­dem ich irgend­eine Erklä­rung unter­schie­ben habe und die Ambu­lanz noch nicht­mal meine Kran­ken­ver­si­che­rung wis­sen wollte (danke Kanada!), durfte ich gehen, aber sollte sofort ein Kran­ken­haus auf­su­chen, falls ich mich schwin­de­lig oder ander­wei­tig schlecht füh­len würde.

Brad, der Poli­zist, gab mir einen Lift, in einem Bun­des­staat, wo tram­pen ille­gal ist. Er war sel­ber Tram­per, ist vor 2 Jah­ren von Kanada nach Mexico und zurück getrampt. In 10 Tagen. Respekt. Reiste ähn­lich wie ich, immer auf der Straße, viel cam­pie­ren. Wir ver­stan­den uns präch­tig. In Mer­rit kaufte er mir noch einen Kaf­fee und einen Muf­fin, bevor er mich an der Auf­fahrt absetzte, von wo aus ich dann nach Seat­tle wei­ter trampte.

An der Grenze, wo ich von der Immi­gra­tion Police die letz­ten Male kon­se­quent aus­ein­an­der­ge­nom­men wurde, war dies­mal eine etwas ältere Frau, die das Inter­view führte. Wo ich hin will? Seat­tle. Warum? Muss da einen Schlaf­sack abho­len und mor­gen dann nach Cal­gary. Aha, machte sie immer. Ich konnte nicht erken­nen, ob das Zustim­mung oder Miss­trauen war. Ich kannte das pro­ze­dere und fing ein­fach an zu erzäh­len, was ich immer erzähle: Dass ich um die Welt trampe und nach Alaska will.…im Dezem­ber. Wieso Dezem­ber? Muss. Keine Stra­ßen da im Som­mer, brau­che Win­ter­trails und ich will nach Ruß­land über­set­zen. Aha. Ich erzählte ihr, dass ich letzte Woche schon mal die 1200 km von Kanada nach Seat­tle getrampt bin, um die­ses scheiß Paket abzu­ho­len, was dann nicht da war. Der ganze Blues. Sie fragte nicht danach, aber ich erzählte ihr auch, dass ich heute mor­gen einen Unfall hatte und zeigte gleich­zei­tig auf mein ver­beul­tes Gesicht.

„Ste­fan Ste­fan.…“. Sie schüt­telte mit dem Kopf und presste die Lip­pen leicht zusam­men. Wir schau­ten uns lange und ernst an. „Your poor Mum!“, sagte sie lang­sam aber herz­lich. Ich nickte zustim­mend. (Sorry Mum!) „But, you gotta do, what you gotta do.“, erwi­derte. „You gotta do, what you gotta do.“, wie­der­holte sie ver­ständ­nis­voll, gab mir mei­nen Rei­se­pass und wünschte mir einen sichere Weiterreise.