Die Indonesier haben ’nen Vogel

Und meis­tens haben sie gleich Meh­re­re. Das Zwit­schern der gefie­der­ten, bun­ten Piep­ser ist so beliebt, dass es in jeder grö­ße­ren Stadt einen Vogel­markt gibt.

„This bird is expen­si­ve“ sagt unser Gast­va­ter, als wir auf der Ter­as­se unse­res Los­men einen star­ken Java-Kaf­fee genie­ßen. Wäh­rend ich in mei­ner Tas­se den dunk­len Boden­satz ver­rüh­re, zeigt er auf einen klei­nen Vogel auf dem gegen­über­lie­gen­den Dach. Der schwarz-oran­ge Vogel ist sei­nem Herr­chen ent­wischt und träl­lert ver­gnügt über sei­ne frisch erlang­te Frei­heit. Die Haus­ein­gän­ge zie­ren Vogel­kä­fi­ge wie Gera­ni­en. Mit ihrer Far­ben­pracht und ihrem Gesang erfreu­en sie das Gemüt ihrer Besit­zer. Ab und an wer­den die Vögel sogar gegos­sen, damit kei­nes der teu­ren Exem­pla­re einen Hit­ze­schlag bekommt und tot von sei­ner Stan­ge fällt.

Als Vor­sichts­maß­nah­me gegen die Vogel­grip­pe wur­de der Vogel­markt aus Yog­ya­kar­tas Innen­stadt in einen Vor­ort ver­legt. Stau­nend lau­fe ich die engen Gän­ge ent­lang. Knall­ro­te Papa­gei­en, zitro­nen­gel­be Mini-Vögel­chen, höl­zern erstarr­te Eulen, regen­bo­gen­far­be­ne Küken und stol­ze Häh­ne krä­hen, zwit­schern, gur­ren und sin­gen. Federn flie­gen durch die nach Vogel­fut­ter rie­chen­de Luft. Wer ein Haus­tier zum Knud­deln haben will, fin­det hier auch flau­schi­ge Maine Coo­ne Kat­zen und fie­pen­de Hun­de­wel­pen. Oder Affen. Oder Igel. Oder Fische. Oder Schlan­gen. Allen gemein ist Eines: die Lie­be zu den schö­nen Geschöp­fen ist gleich­zei­tig ihr Ver­häng­nis- und so fris­ten sie ein Leben in Gefan­gen­schaft.

Der Vogel­markt ist kein Zoo. Es wird begut­ach­tet, gefeilscht, gekauft. Ich füh­le mich den­noch wie ein Zoo­be­su­cher, aber ich will ja auch kei­nen Vogel kau­fen. Also lau­fe ich zwi­schen den über­ein­an­der gesta­pel­ten Käfi­gen hin und her, mache den Kauf­in­ter­es­sier­ten Platz und ruhe mich an den „unbe­lieb­ten“ Vogel­stän­den vom Markt­le­ben aus.

Ein schwar­zer Wisch­mopp ent­puppt sich als tot umge­fal­le­nes Huhn. Mit dem Schna­bel hängt es noch halb im Fut­ter. Den glei­chen Tod ereilt ein Chin­chil­la. Kopf­über liegt es im Was­ser­napf, die dün­nen Bein­chen bau­meln leb­los her­un­ter. Stau­nen, Neu­gier, Mit­leid und Ekel ver­mi­schen sich in mei­nem Magen und lie­gen irgend­wann wie ein schwe­rer Brei in mir.

Als ich den Markt ver­las­se, atme ich tief durch. Und freue mich für den schwarz-oran­gen Vogel vom Mor­gen­kaf­fee.