„Welcome to Iran!“

… das sind die ers­ten Worte, die wir auf ira­ni­schem Boden hören. Und um dort hin­zu­kom­men, muss­ten wir ledig­lich eine gute halbe Stunde vor einem schwe­ren Git­ter­tor auf der tür­ki­schen Seite warten.

Es ist 12 Uhr mit­tags. Mit­tags­pause. Ein Tag nach Ende des Rama­dan. Es ist uner­träg­lich heiß. Wir war­ten nicht alleine. Aber nur Jen und ich sind nicht von hier. Vor uns war­tet ein gro­ßer Rei­se­bus und will samt Gepäck durch das Grenz­ter­mi­nal abge­fer­tigt wer­den. Er muss wohl die glei­che trost­lose, vier­spu­rige Straße von Doğu­bey­azıt hier her gefah­ren sein wie wir. 45 km nichts. Ein paar Berge – zu Beginn sehen wir noch den wun­der­schö­nen Mount Ara­rat im Rück­spie­gel – aber dann ist die Land­schaft ein­fach nur noch karg, was auch schön sein kann – aber nicht um 12 Uhr mit­tags. Und nicht in der Kom­bi­na­tion mit zer­fal­le­nen und zer­stör­ten Häusern.

Jen schlief wäh­rend der Fahrt. Ich hatte viel Zeit, über die zurück­lie­gende Zeit in der Tür­kei und die vor uns lie­gende Zeit im Iran nach­zu­den­ken. Was wird uns dort erwar­ten? Wie gehen wir mit den ver­meint­li­chen Ein­schrän­kun­gen um? Lange Klei­dung und meine Frau mit Kopf­tuch. Einen gan­zen Monat lang. Wie gehen die Ira­ner nach den ver­schärf­ten Sank­tio­nen mit Aus­län­dern, mit Deut­schen im spe­zi­el­len um? Wo wer­den wir par­ken und schla­fen? Kön­nen wir uns frei bewe­gen? Wie steht der Iran zur Situa­tion in Syrien? Hat der Kon­flikt Aus­wir­kun­gen auf uns Reisende?

Wir errei­chen also die Grenze, alles ist vor­be­rei­tet. Doku­mente in der Tasche. Klein­geld für den Not­fall auch. Unsere „Story“ – wie wir an der immens teu­ren Die­sel­karte vor­bei kom­men – ist abgesprochen.
Die Tür­ken stem­peln uns aus. Wir müs­sen nun also vor die­sem Tor war­ten und beob­ach­ten aus unse­rer Fah­rer­ka­bine, wie die Pas­sa­giere des Rei­se­bus­ses aus­stei­gen. Plötz­lich, wie aus dem Nichts, fan­gen zwei Män­ner an sich zu prü­geln. Und die mei­nen das ernst! Immer wie­der geht der Bus­fah­rer dazwi­schen, aber die bei­den Jungs wol­len nicht von sich las­sen. Ich über­lege nur kurz, ob ich mich schlich­tend ein­mi­schen sollte und ent­scheide, dass ich mich unter den Augen der ira­ni­schen Grenz­po­li­zei weder ver­prü­geln las­sen will, noch dabei beob­ach­tet wer­den will, wie ich ver­meint­lich jemand ande­ren ver­prügle. Wir beide blei­ben ver­stummt im Auto sit­zen und sind irri­tiert, dass sich kei­ner der anwe­sen­den Sol­da­ten auch nur ansatz­weise in Bewe­gung setzt um zu schlich­ten. Irgend­wann kön­nen die bei­den nicht mehr – und las­sen von­ein­an­der ab. Wir reden nicht.

Die Mit­tags­pause scheint been­det. End­lich öff­net sich das schwere Git­ter­tor. Wir fah­ren durch und hören sogleich ein lau­tes „Wel­come to Iran!“ von zwei uni­for­mier­ten Grenz­be­am­ten, die uns nahezu fröh­lich anlä­cheln und uns äußerst höf­lich bit­ten, das Auto abzu­stel­len und den Shel­ter unse­res Trucks zu öff­nen. Die bei­den sind schwer neu­gie­rig und kön­nen es kaum erwar­ten hin­ten ein­zu­stei­gen. Als sie sehen, dass ich mir vor der Ein­stiegs­lei­ter die Schnür­sen­kel öffne um meine Schuhe aus­zu­zie­hen, deu­tet einer auf seine Armee­stie­fel. Ich begegne mit einem Lächeln „No shoes in our house, please!“ Da er keine Ambi­tio­nen hat, seine Stie­fel aus­zu­zie­hen, meine Bitte aber schein­bar respek­tiert, ist er raus und dreht sich etwas belei­digt ab. Der Andere trägt lei­der nur San­da­len, schmeißt diese sofort von sei­nen Füßen und folgt mir in den Truck. Er öff­net ein paar Schränke, schaut in den Kühl­schrank, fragt „Alco­hol?“ Ver­dammt! Natür­lich haben wir kei­nen Alko­hol dabei! Wir wis­sen ja lei­der, dass man im Iran für ein Alko­hol­de­likt, also schlicht­weg Alko­hol­kon­sum, 80 Peit­schen­hiebe bekom­men kann! „No! We don’t have any alco­hol with us!“ ist meine bestimmte Ant­wort. Er lacht ein biss­chen. Warum, ver­stehe ich zu die­sem Zeit­punkt nicht.

Aber es ist wahr. Jen und ich haben am Abend zuvor genau aus die­sem Grund unsere letzte Fla­sche Châ­teau Neuf-de-Pape geleert. Das war ein gro­ßer Genuss – am öst­lichs­ten Ende der Tür­kei umge­ben von beein­dru­cken­den Berg­mas­si­ven diese beson­dere Fla­sche unse­res alten Lebens zu genie­ßen. Ein groß­ar­ti­ger Moment – gepaart mit vie­len wun­der­schö­nen Erin­ne­run­gen – und gleich­sam sehr viel Span­nung und Vor­freude bei den Gedan­ken an den Iran.

Nun gut. Der ira­ni­sche Grenz­be­amte steigt wie­der aus dem Truck, Jen und ich schlie­ßen ab und fol­gen ihm. Nun müs­sen wir zur Pass­kon­trolle und das Auto ein­füh­ren. Wir ste­hen in einer Schlange. Nicht län­ger als 10 Meter. Doch sie bewegt sich kei­nen Zen­ti­me­ter. Drei oder vier­mal wer­den wir von Geld­wechs­lern bedrängt. Die Kurse sind lächer­lich und wir wech­seln nichts. Plötz­lich, aus dem Nichts, kommt ein Mann auf uns zuge­stürmt. Er trägt keine Uni­form. Er spricht etwas Unver­ständ­li­ches und will, dass wir ihm fol­gen. Ich will ihm erklä­ren, dass wir noch durch die Pass­kon­trolle müs­sen, doch er sagt nur „Later!“

Okay, dann gehen wir eben an der Schlange vor­bei. Der Beamte am Schal­ter scheint nicht irri­tiert durch unser Ver­schwin­den. Mir gehen ganz merk­wür­dige Gedanke durch den Kopf. Wer­den wir jetzt ein­fach durch­ge­wun­ken? Abge­führt? Müs­sen wir zum Ver­hör? Unan­ge­nehme Film­sze­nen gehen mir durch den Kopf.

Doch wie sich her­aus stellt, sol­len wir zunächst die Zoll­pa­piere für unser Auto, unser Car­net de Pas­sage, abge­ben. Wir bekom­men einige Fra­gen gestellt, dar­auf düst ein ande­rer Mann mit unse­ren Papie­ren davon und ward erst ein­mal nicht wie­der gese­hen. Jen und ich sol­len wie­der zurück in die Schlange vor der Pass­kon­trolle. Prima! Kein Ver­hör – und wir wur­den auch nicht abgeführt!

Der Mann, der uns bis­her unter­stützt hat, beglei­tet uns. Er gibt nun dem Beam­ten am Schal­ter unsere Rei­se­pässe. Sie wech­seln ein paar Worte. Wir sol­len uns mit ihm hin­set­zen. Wir war­ten nun also zu dritt. Eine gute Stunde ver­geht und nichts pas­siert. Wir reden kaum. Jen schwitzt unterm Kopftuch.

Es stellt sich her­aus, dass unser „Beglei­ter“ ein Tra­vel Agent ist, der eigent­lich Tou­ren im Iran orga­ni­siert und an die­ser Grenze ein klei­nes Büro hat. Er heißt Ismail, der Ein­fach­heit hal­ber nen­nen wir ihn aber Agent 1. Wäh­rend wir also da sit­zen und war­ten erfah­ren wir, dass das Com­pu­ter­sys­tem für die Pass­kon­trolle der Tou­ris­ten gerade nicht funk­tio­niert, dass Frauen im Iran in den Städ­ten nicht Auto fah­ren dür­fen, dass 40.000 Rial für einen Euro (zumin­dest an die­sem Tag) ein Super-Freund­schafts­wech­sel­kurs seien und dass die Erde eine Scheibe ist. Nein, das nicht – aber noch so manch ande­res Skur­ri­les. Agent 1 ist ein illus­trer Zeit­ge­nosse. Jen sagt, er sähe aus wie Herr Bödefeld.

Nun kommt Agent 2 ins Spiel. Agent 2 hält unsere Zoll­pa­piere in der Hand. Er will sie mir zunächst nicht geben. Er spricht flie­ßend Farsi. Ich nicht. Eng­lisch funk­tio­niert nicht. Ich frage Agent 1, ob ich die Papiere mal sehen kann. Wun­der­bar, ich darf unsere eige­nen Zoll­pa­piere sehen. Sie wur­den zum Glück rich­tig abge­stem­pelt. Nun war­ten wir zu viert. Meine Frau, ihr zuse­hends generv­ter Ehe­mann, der gerade seine gesamte psy­cho­lo­gi­sche Vor­be­las­tung zusam­men­kra­men muss, um nicht unge­dul­dig zu wer­den, Agent 1 und Agent 2. Und es dau­ert immer noch. Nach gefühl­ten 2 Stun­den dür­fen wir end­lich den Schal­ter pas­sie­ren. Wir haben unsere Pässe, wir haben die Zoll­do­ku­mente, also alles gut. Denke ich.

Plötz­lich tau­chen Agent 3, 4, 5 und 6 auf. Alle reden wir­res Zeug. Auf Farsi natür­lich. Agent 3 ist beson­ders kon­fus. Aber wahr­schein­lich ist alles gar nicht wirr, und mir ist ein­fach nur zu heiß! Jen wird unein­ge­schränkt igno­riert. Agent 1 sagt etwa vier­mal „Don’t pay him money!“ Er meint Agent 3. Aber wofür sollte ich ihn denn bezah­len? Oder eben nicht bezah­len? Und wer gehört hier eigent­lich zu wel­cher Mann­schaft? Ich ver­stehe die Spiel­re­geln nicht! Und was ist über­haupt das Spiel?

Wir bekom­men nun noch zwei Zet­tel in die Hand gedrückt. Und dann taucht Agent 7 auf. Auf ihn haben wir anschei­nend gewar­tet. In der Zwi­schen­zeit spricht Agent 8 mit Jen und erzählt ihr, dass wir nun fah­ren dürf­ten. Agent 8 wird spä­ter noch wich­tig, da er sich als gro­ßer Fan mei­ner Frau her­aus­stel­len wird! Agent 7 ist angeb­lich ein offi­zi­el­ler Beam­ter. Er trägt keine Uni­form, muss aber Zet­tel unter­schrei­ben. Davon haben wir immer noch zwei in den Hän­den. Lei­der bin ich im geschrie­be­nen Farsi kei­nen Deut bes­ser als im gespro­che­nen. Ich habe also keine Ahnung, was auf die­sen Papie­ren steht. Aber hier wim­melt es doch von Agen­ten, die mehr oder weni­ger gut eng­lisch sprechen?

Ich wende mich an Agent 1. Er sagt noch­mals „Don’t pay him money!“ Ja, das habe ich schon vor 10 Minu­ten ver­stan­den. Mein Blut­druck steigt! Was mache ich mit den Papie­ren! Mit gebün­del­ter Kraft fin­den wir her­aus, dass das eine Papier bestimmt, dass wir nach ein paar Wochen Auf­ent­halt im Land ira­ni­sche Kenn­zei­chen benö­ti­gen wür­den. Uns erst ein­mal total egal. Das andere Papier soll noch für eine wei­tere Stunde ein Mys­te­rium blei­ben. End­lich – der offi­zi­elle Agent 7 unter­schreibt eines der Papiere und sagt „You can go now!“ Dar­auf­hin sage ich zu Jen „Nichts wie weg!“
Jen ist dabei: „Schnell! Sonst erschieße ich Agent 8!“ Wir fah­ren los und dann steht er wie­der da. Agent 3 schreit irgend­was gegen den Moto­ren­lärm an! Ich gebe Gas und wir rol­len etwa 500 Meter die Straße des Zoll­hofs bergab. Fast geschafft!

Fast. Lei­der benö­ti­gen wir noch eine Autoversicherung.In die­sem Moment fährt ein ira­ni­scher LKW-Fah­rer neben uns her und ruft auf Deutsch, ob wir Hilfe brau­chen? Inschal­lah! Ich schreie „Auto­ver­si­che­rung!“ Er deu­tet auf ein klei­nes Gebäude. Wir fah­ren dort hin. Mit einer Mischung aus Ver­zweif­lung über die letz­ten Stun­den und der tota­len Über­zeu­gung, dass wir den letz­ten Schritt nun auch noch schaf­fen wer­den, betre­ten wir den klei­nen Bret­ter­ver­schlag. Drin­nen will ich mei­nen Augen nicht trauen. Ich beginne zu zwei­feln, dass das alles wahr ist. Gibt es im Iran eine „Ver­steckte Kamera“? Agent 3 steht vor uns. Agent 4 auch. Der redet aber nicht. Sitzt nur da. Agent 3 beginnt wie­der zu blub­bern. Ich igno­riere ihn. Meine Frau ver­sucht es. Hin­ter dem ein­zi­gen Com­pu­ter in die­sem Büro von „Iran Insu­rance“ sitzt ein jun­ger Mann. Er ist offen­sicht­lich der Bear­bei­ter. Er spricht kein Wort Eng­lisch. Er spricht aber eh sehr wenig. Viel­leicht wür­den wir ihn beim Lärm sei­nes Fern­se­hers auch nicht ver­ste­hen? Er bekommt jeden­falls unsere Fahr­zeug­pa­piere. Tippt in sei­nen Com­pu­ter. Raucht. Schaut aber mehr in Rich­tung des Fern­se­hers. Nach ein paar Minu­ten sagt er etwas auf Farsi. Ich ver­stehe nichts. Agent 3 mischt sich ein.

In die­sem Moment kommt ein neuer Agent durch die Tür. Der Neue ver­sucht nun zu erklä­ren, was die Ver­si­che­rung kos­tet, was die Deckungs­summe ist und für wel­chen Zeit­raum sie gül­tig ist. Wir sol­len 150 € für einen Monat bezah­len. Es kommt uns sehr teuer vor. Aber wie das Schick­sal so will, erscheint nun der LKW-Fah­rer von der Straße wie­der. Inschal­lah! Er hat unser Auto vor der Tür gese­hen und wollte kurz che­cken, ob wir alles bekom­men. Er ist oft in Europa unter­wegs und spricht daher Deutsch. Wir fra­gen ihn, ob die 150 € okay sein kön­nen. Er bejaht und ergänzt: „Bei eurem gro­ßen Auto, ja!“ Wir kra­men also das Geld aus der Tasche und wol­len nun wirk­lich ganz schnell weg bevor Agent 3 einem Impuls­ver­bre­chen zum Opfer fal­len muss. Jen ist bereits so weit, das Dop­pelte zu bezah­len, sofern uns all diese Agen­ten nur ein­fach in Ruhe lassen.

Mit einem Ver­si­che­rungs­wisch in der Hand ren­nen wir aus dem Gebäude. Agent 3, Agent 4 und der neue Agent hin­ter uns her. Sie wol­len immer noch irgend etwas, erzäh­len etwas von Tank­kar­ten und „money for the govern­ment“ bis wir ler­nen, dass das bei unse­rem „B Visa“ alles ganz anders ist!

Jetzt aber wird der 2. Zet­tel wie­der wich­tig. Ganz klar wurde es uns nicht, aber wahr­schein­lich war das eine Art Lauf­zet­tel, der nun noch von 2 wei­te­ren Per­so­nen abge­stem­pelt wer­den muss. Der Eine stellt sich an, will den Ver­si­che­rungs­nach­weis sehen, doch nun taucht Agent 4 wie­der auf. Er faselt etwas von Bak­schisch und dass wir damit im gan­zen Iran umher rei­sen kön­nen. 10 $ und alles ist erle­digt. Ich hätte ihm 50 gezahlt nur um mög­lichst schnell raus­zu­kom­men. Wir drü­cken die 10 $ ab, bekom­men den Stem­pel und gehen weiter.

Der neue Agent nimmt unse­ren Zet­tel und rennt damit zum nächs­ten Offi­zi­el­len. Die­ser stem­pelt ein­fach. Wir spur­ten zum Auto. Der Neue neben uns her. Mir ist heiß. Ich will wis­sen ob es nun vor­bei, alles erle­digt ist. Er bejaht und wünscht uns eine gute Fahrt! Wir sit­zen im Auto, las­sen den Motor an, über­ge­ben den Lauf­zet­tel dem letz­ten Offi­zi­el­len und fah­ren nun end­lich und end­gül­tig vom Zollhof!

Wel­come to Iran! Wir sind drin! Lang­sam rol­len wir die Haupt­straße von Baz­ar­gan hin­un­ter. Noch sieht es nicht anders aus als in der Tür­kei. Wir schüt­teln immer noch den Kopf über das Aus­maß an Durch­ein­an­der und Wahn­sinn, die ein­zel­nen Agents, den­ken dar­über nach, ob das ein durch und durch cho­reo­gra­fier­tes Schau­spiel war, um uns 10 $ abzu­knöp­fen, ich spre­che meine Ver­mu­tung aus, dass Agent 8 der ein­zig wirk­lich Offi­zi­elle war … und dann erfahre ich von Jen, dass genau die­ser ihr zum Abschied augen­zwin­kernd eine Kuss­hand zuge­wor­fen! Ich muss lachen. Jen zum Glück auch.

Und dann fah­ren wir direkt nach Makoo. Wir wur­den – noch in der Tür­kei – von Fathme und Berus zum Abend­essen eingeladen.

Inschal­lah! Iran, wir kom­men! Und dabei haben wir noch nicht die geringste Ahnung, wie viel Wun­der­vol­les uns in die­sem Land erwartet.

Fort­set­zung folgt …