Die Insel der Moral

Das ist schon ein Paradoxon an sich: Auf der Insel der Regellosigkeit lernst du für’s Leben.

Es gibt kein Muss, kein Müs­sen, kein Kön­nen müs­sen, kein Machen müs­sen. Hier nicht. Nicht auf Hol­box. Hol­box ist die Insel der Regel­lo­sig­keit. Du kannst machen, was du willst – aber du kannst eh nicht viel machen. Haupt­sa­che du machst, was du willst. Haupt­sa­che es geht dir gut. Genau in die­ser äußer­li­chen Regel­lo­sig­keit ist genug Platz für die ein­fachs­ten mensch­li­chen Regeln. Wenn man genau hin­guckt, lässt sich das in den kleins­ten Situa­tio­nen beob­ach­ten. Hol­box’ Lek­tio­nen in fünf Kurzgeschichten.

#1 Das perfekte Leben

Karen lebt auf Hol­box. Dort hat sie ein klei­nes Apart­ment gleich am Strand. Mor­gens steht sie mit der Sonne auf, nimmt ihr Mor­gen­bad im Meer, früh­stückt fran­zö­si­sche Patis­se­rie am Strand. Abends isst sie mit den zur Insel­fa­mi­lie gewor­de­nen Loka­len fri­sche Tacos von müt­ter­li­chen Stra­ßen­strän­den. Sie liegt am Strand in gro­ßen, wei­ßen, wei­chen Bet­ten mit gro­ßen, wei­ßen, schlei­er­haf­ten Tücher­be­hän­gun­gen. Sie nimmt ihr Abend­bad im Meer und freut sich dabei jedes­mal wie­der über das gla­mou­röse Plank­ton, das im Mond­schein bei Bewe­gung glit­zert. Sogar auf der Haut hin­ter­lässt es glit­zernde, meer­jung­frau­ar­tige Par­ti­kel. So sieht Karen auch aus: Fröh­lich im Geh­takt wip­pen­des wel­li­ges Haar, von innen strah­lende Son­nen­haut, offe­ner Blick mit einem Fun­keln in der Iris, Wege immer zwei­mal machend, weil sie vor Ent­span­nung die Hälfte vergisst.

Irgend­wann zwi­schen Mor­gen­bad und Abend­bad ver­bringt sie ein paar Stun­den am Tag in dem schöns­ten Hos­tel der Insel. Viel­mehr ein Ort der Hän­ge­mat­ten, der Ent­span­nung und der Begeg­nun­gen. Dort begrüßt sie Neu­an­kom­mende und weist sie in das Insel­da­sein ein: Viel Nichts und alles, was du willst. Sie wird immer wie­der neue Ver­traute von Rei­se­see­len und ihren Geschich­ten. Dadurch kann sie das Insel­glo­cken­glück und den Aben­teu­er­drang ver­ei­nen: für sich das Insel­da­sein pfle­gen und mit den Rei­sen­den immer wie­der in die Welt schweifen.

Über eines zer­bricht sich Karens jedoch die ganze Zeit den Kopf: Das per­fekte Leben. In wel­cher Form, an wel­chem Ort, mit wel­chen Men­schen es zu fin­den ist. Immer wie­der sin­niert und dis­ku­tiert sie es, fragt andere nach ihren Mei­nun­gen und teilt ihre. Das ist berei­chernd und füllt so ein­nige Begeg­nun­gen mit guten Gesprä­chen. Durch all das Grü­beln über­sieht sie nur eine wich­tige Sache: Das Ideal, das sie beschreibt, ist ihr Real. Sie lebt ihr selbst defi­nier­tes per­fek­tes Leben, ganz ohne es zu merken.

Suche nicht nach dei­ner Insel, erkenne sie.

#2 Die Möwe Nimmersatt

Die klei­nen Wel­len well­ten vor sich hin, wie sie es jeden Tag tun. Mal mehr, mal weni­ger, so wie sie gerade Lust hat­ten. An die­sem Tage hat­ten sie Lust einen toten Thun­fisch anzu­spü­len. Klein, aber den­noch groß genug, um die gie­ri­gen Augen der Möwen anzu­zie­hen. Die Möwe Nim­mer­satt war zufäl­lig am nächs­ten, als ers­tes am Thun­fisch und damit selbst­er­nannte Neu­ei­gen­tü­me­rin vom toten Tuna. Über­wäl­tigt von ihrem eige­nen Glück machte sie sich gleich fröh­lich quie­kend über den Fisch her.

Die ande­ren fünf Möwen aus ihrer Strand­crew kamen ähn­lich fröh­lich quie­kend hinzu und woll­ten auch ein Fisch­por­ti­ön­chen abha­ben – schließ­lich war ja genug für alle da. Doch die Möwe Nim­mer­satt sah das anders. Sie konnte nicht nur fröh­lich, son­dern auch aggres­siv quie­ken. Jeder Möwen­freund, der auch nur wagte, sich dem Fisch zu nähern, wurde ent­schie­den mit gespitz­tem Schna­bel und gespitz­ten Flü­geln weg­ge­quiekt. Sie war schließ­lich vor­her da und der Fisch sollte ganz allein ihrer sein. Dabei würde sie ihn eh nie­mals allein schaf­fen. Das wäre unge­fähr so, als wenn ein Mensch einen gan­zen Hai allein essen würde.

Wie Möwe Nim­mer­satt so beschäf­tigt damit war, Fisch­fleisch zu picken und gleich­zei­tig Möwen­freunde zu ver­scheu­chen, beka­men die Wel­len wie­der Lust. Sie beka­men Lust, noch ein­mal mehr zu wer­den – und der Möwe zu neh­men, was sie ihr zuvor gaben. ‚Schwapp’ kam eine Welle und nahm den Fisch wie­der mit. Und weil ein Mensch auch kei­nen Hai allein hal­ten könnte, kann eine Möwe auch kei­nen Thun­fisch allein hal­ten. Ein paar Möwen­freunde zusam­men aber hät­ten es gekonnt.

Nur geteil­ter Fisch ist Fisch, der bleibt. 

#3 Marias Fahrrad

Maria lebt in Mexico City und Maria liebt ihr Fahr­rad. Als sie sich ent­schied, auf Rei­sen nach Süd­ame­rika zu gehen, war ihre ein­zige Sorge, ihr Fahr­rad zurück zu las­sen. Also ent­schied sie sich: Das Fahr­rad muss mit. Und zwar nicht in ihrem Kof­fer, son­dern unter ihrem Hin­tern. Anstatt in Chile zu rei­sen, radelte sie jetzt eben nach Chile. Quer durch Mexico, Belize, Gua­te­mala, Hon­du­ras, Nica­ra­gua, Costa Rica und die süd­ame­ri­ka­ni­sche West­küste. So war zumin­dest die Idee. Nach einem Monat und Sta­tion Eins ‚Quer durch Mexico’ stoppte sie für ein paar Tage auf Hol­box. Und blieb. Acht Monate lang bis heute. Seit­dem lebt sie in einer Hän­ge­matte. Tags­über trägt sie Fahr­rad­ho­sen, doch wenn sie los­ra­delt, ist sie in zehn Minu­ten am Ende der Insel. Und in noch­mal zehn am ande­ren Ende. Seit­dem sie das fest­stellte, steht ihr Fahr­rad gleich neben ihrer Hän­ge­matte, wird noch immer genauso geliebt, doch nicht geradelt.

Radle um zu erle­ben, nicht um anzukommen.

#4 Schönheit

Auf Hol­box scheint die Sonne täg­lich, die Fla­min­gos sind rosa und wild, das Meer hat kleine Wel­len bei Tag und glit­zern­des Plank­ton bei Nacht. Die Sterne sind klar, der Sand weiß und die Kokos­nüsse reif am Baum. Die Bewoh­ner sind fröh­lich und die Hän­ge­mat­ten gemüt­lich, an jeder Ecke lädt eine andere zum abhän­gen ein. Die Bars haben keine Hocker, son­dern selbst­ge­baute Holz­schau­keln vor dem Tre­sen. Oder vor dem Meer. Die ansäs­si­gen Mamas machen ihre Tacos frisch und selbst und bera­ten auch gerne eine halbe Stunde zu jeder Taco­va­ria­tion. Mit klei­nen Stopps auf Sand­bän­ken mit­ten im Meer kann man von einer Mini­in­sel auf die andere Mini­in­sel schwim­men, auf der es unbe­rührte Natur, unbe­nutzte Holz­boote und unschul­dige Schwa­nen­nes­ter gibt.

Hol­box ist die Post­kar­ten­in­sel. Alles sieht so schön aus, dass man es berüh­ren muss, um es wahr zu wis­sen. Anders­herum ist eines kaum sicht­bar, dafür fühl­bar: Die Mücken. Durch die Nähe der Lagu­nen, gibt es auf Hol­box so viele Mücken wie kaum andern­orts. Und durch die süße euro­päi­sche Bak­te­ri­en­for­ma­tion auf unse­rer Haut, mögen uns die Mücken wie kaum jemand ande­ren. Immer zu Son­nen­auf- und unter­gang über­fal­len sie mich und meine Freun­din Sany in Ultra­ri­e­sen­schwär­men. Zwi­schen­durch in Rie­sen­schwär­men. Kein Abwehr­spray, Mos­ki­to­netz oder Dusch­ver­steck mag hel­fen  – allein auf dem Rücken zählte ich 24 Sti­che. Sanys durch­schnitt­li­cher Stich­durch­mes­ser auf den Bei­nen betrug vier Zen­ti­me­ter. Gegen­sei­tig waren wir unun­ter­bro­chen damit beschäf­tigt, uns vom Krat­zen abzu­hal­ten. Statt par­ti­el­lem Jucken war es eher ein Ganz­kör­per­schmerz. Gegen die jucken­den Schmer­zen hät­ten wir zwi­schen­zeit­lich unsere Haut eingetauscht.

Die pure Insel­schön­heit sahen wir zwar vor uns, aber den puren Mücken­schmerz fühl­ten wir auf uns – und die Macht der Mücken siegte.

Alle Schön­heit ist nur so schön, wie sie sich anfühlt.

#5 Im Schlaf

Euge­nio war für eine Nacht nach Hol­box gekom­men. Seine schönste Hose und sein schöns­tes Hemd hatte er ein­ge­packt. Beige-blau mit Orna­me­ten dar­auf. Er wollte auf dem klei­nen Fes­ti­val, das die­ses Wochen­ende statt­fand, trin­ken, tan­zen, fei­ern. Dafür gesellte er sich für eine Nacht in unse­ren Bun­ga­low. Seine Haare waren an den Sei­ten rasiert und oben gegelt. Er war groß und breit, doch seine Ges­tik klein und fein. Er setzte sich gerne nur auf die Ecke des Stuhls. Aus dem grob geform­ten Mund kamen sen­si­bel gewählte Worte. Seine Stimme kam hoch und sanft aus dem eigent­li­chen Bari­ton-Klang­kör­per. Mit sei­nen gro­ben Hän­den und den sau­be­ren Nägeln wank er gerne mit kur­zen fin­ger­krüm­men­den Bewe­gun­gen. Auch wenn er eigent­lich in Sprech­di­stanz war.

Irgend­wann nachts wachte ich von lau­tem Schnar­chen und lau­tem Han­dy­klin­geln auf. Die Fes­ti­val­nacht hatte Euge­nio aus­ge­knockt. Er lag mit längs gegel­ten Haa­ren und quer gestreif­ter Unter­hose in sei­nem Bett und sein Schlaf machte ihn zu einem ande­ren Men­schen. In ers­ter Schlaf­trun­ken­heit dachte ich noch jemand ande­res hätte Euge­nios Bett geka­pert. Grob­schlich­tig nahm er nicht mehr nur die Stuhl­kante, son­dern jetzt das gesamte Bett und gefühlt alles dar­über hin­aus ein. Auf dem Rücken lie­gend und alles von sich gestreckt kam sein Bari­ton nun zu vol­ler Gel­tung. Es war tat­säch­lich Euge­nio, der sich laut und tief mit sei­nem Handy einen raum­fül­len­den Wett­kampf lie­ferte. Die sen­si­ble Sanft­heit des Tages war nur noch in dem akri­bisch zusam­men­ge­fal­te­ten Hemd neben dem Bett sichtbar.

Ich fühlte mich im Zim­mer­in­ter­esse han­delnd, als ich ver­suchte Euge­nio zu wecken – mit sanf­tem Schüt­teln bis zu gro­bem Rüt­teln. Doch alle Reak­tion war ein plötz­li­cher schnel­ler Aus­schlag sei­nes Ellen­bo­gens, der knapp an mei­nem Gesicht vor­bei­ging. Nichts war zu machen, Euge­nio hatte keine Anten­nen in sei­nem aus­ge­prägt männ­li­chen Schlaf. Also nahm ich selbst sein Kis­sen unter sei­nem Kopf, denn da war sein durch­gän­gig leu­ten­des Handy drin, und schal­tete es aus. Für das Schnar­chen gab es lei­der kei­nen Knopf. Als er am nächs­ten Tag mit sei­nem Täsch­chen in der Elle auf dem Rück­weg an uns vor­bei­fuhr, wank er uns wie­der fin­ger­krüm­mend mit geneig­tem Kopf zu. Er wusste nicht, dass wir wuss­ten, dass er so eigent­lich nicht winkt.

Bleib du selbst – und wenn nicht, dann schlafe lie­ber alleine.