Von Natur­kon­zer­ten und Kulturlandschaften

Ich habe mich noch nicht mal hin­ge­setzt, da tun mir schon die Ohren weh: Unter­halb der Restau­rant­ter­rasse, die direkt auf den Fluss schaut, scheint eine rie­sige Horde Frö­sche eine aus­ge­dehnte Unter­hal­tung zu füh­ren. Einen Kampf auf Leben und Tod könnte man wohl genauso hin­ein­in­ter­pre­tie­ren wie enga­gierte Erobe­rungs­ver­su­che – oder den Hin­weis dar­auf: Guckt mal, wir, die Natur, sind auch noch da!

Als der Nach­tisch kommt, haben die Frö­sche lang­sam Ruhe­zeit. Dafür sind jetzt die Zika­den auf­ge­wacht und sogleich ins Kon­zert ein­ge­stie­gen. „Ich hör das schon gar nicht mehr“, sagen die Ein­hei­mi­schen mit einem Schul­tern­zucken. Ich dage­gen kann gar nicht weg­hö­ren. Die Tiere schei­nen unter­schied­li­che „Stim­men“ zu haben und zir­pen mit ver­schie­de­nen Geschwin­dig­kei­ten und Laut­stär­ken. Das durch­ge­hende Rau­schen, das höchs­tens mal für eine Sekunde abbricht, wie um Luft zu holen, wird ergänzt von ein­zel­nen Lau­ten, abge­hakt und ohrenbetäubend.

Das Kon­zert der Natur

Ges­tern noch saß ich im Amphi­thea­ter von Vienne und hörte Blues-Bands zu. Heute sitze ich am Ufer der Ardè­che und habe das Gefühl, unter mir hat sich ein gan­zes Orches­ter nie­der­ge­las­sen, mit uner­müd­li­chen Strei­chern. Uner­war­tet setzt der Solist zum Cre­scendo an, dane­ben bäumt sich jemand auf, um ein­fach alles zu über­tö­nen, bevor die zwei sich wie­der ins Gesamt­zir­pen ein­rei­hen und die nächs­ten Tiere ihren Ein­satz wahrnehmen.

Vor allem die Zika­den wer­den mich mit ihrem all­ge­gen­wär­ti­gen Laut­kon­zert durch die gesamte Ardè­che beglei­ten. Ich wun­dere mich fast selbst, warum mich die Geräu­sche nie stö­ren. Wahr­schein­lich bin ich ein­fach viel zu fas­zi­niert davon, wie so kleine Insek­ten so laut sein kön­nen – und wie viel­sei­tig die Töne sind, die ihre Flü­gel erzeu­gen. Und je bewuss­ter ich hin­höre, desto schö­ner klingt es für mich, bis hin dazu, dass mir das Wort „Kon­zert“ nicht mehr wie eine bloße Meta­pher vorkommt.

Das Kon­zert der Natur wird ergänzt vom Rau­schen des Flus­ses, der sich durch die Fels­land­schaft schlän­gelt. Durch die vie­len Kur­ven pad­deln Kanu­fah­rer, ein­zelne Pro­fis, unter­wegs zu Tages­tou­ren, und große Grup­pen mit bun­ten Schwimm­wes­ten. Am Rand lie­gen Bade­gäste vor Cam­ping­plät­zen. Die Ardè­che, benannt nach dem gleich­na­mi­gen Fluss, der ein­mal quer durch das Depar­te­ment fließt, sieht in die­ser Ecke aus wie ein ein­zi­ger gro­ßer Can­yon. Wer hier Urlaub macht, der sucht viel­leicht nicht unbe­dingt nach Ruhe, aber immer­hin nach viel Natur.

Und ich? Ich bin schließ­lich in die­sem Moment Kul­tur­re­por­te­rin. Für den French Cul­ture Award berichte ich aus und von Kul­tur­denk­mä­lern. Und stehe auf ein­mal inmit­ten von Zika­den­zir­pen, Fels­for­ma­tio­nen und Was­ser­rau­schen. Was da wohl schief gelau­fen ist?

Die Höh­len­zeich­nun­gen von Pont D’Arc

Heiß ist es, die Luft die­sig, die Wol­ken zer­pflückt, es sieht nach Gewit­ter aus, schon jetzt, am frü­hen Mor­gen. Vor mir liegt die Höh­len­nach­bil­dung von Pont D’Arc, von außen ein fas­zi­nie­rend mons­trö­ses Beton­ge­bilde, das auf einem Hügel über dem Tal thront. Unglaub­lich, wie etwas zugleich so bru­tal, abge­schlif­fen und künst­lich aus­se­hen und sich den­noch so gut in die Land­schaft ein­glie­dern kann, denke ich, als ich mir das Gebäude von der Ter­rasse aus ansehe, und dann: Hier hat jemand mit ein wenig Grö­ßen­wahn etwas ziem­lich Genia­les geschaffen.

Aber alles auf Anfang: Die Caverne du Pont D’Arc ist eine künst­li­che Höhle – ein Kon­strukt aus Beton und Stahl, das ori­gi­nal­ge­treu einige der erst 1994 ent­deck­ten Male­reien in der Chau­vet-Höhle prä­sen­tiert. Die sind im Schnitt etwa 30.000 Jahre alt und gehö­ren damit zu einem Mensch­heits­erbe, das auf kei­nen Fall ver­lo­ren gehen darf. Jeg­li­che Ver­än­de­rung der Luft­feuch­tig­keit könnte jedoch Schä­den bewir­ken – so ist der Zutritt nur For­schern erlaubt. Um die Male­reien der Öffent­lich­keit trotz­dem zugäng­lich zu machen, hat man sich dafür ent­schie­den, die größte Höh­len­nach­bil­dung der Welt zu errich­ten – auf 3.500 Qua­drat­me­tern, mit 8,180 Qua­drat­me­tern Wand- und Boden­flä­che und für 55 Mil­lio­nen Euro.

Die Höhle ist natür­lich nicht eins zu eins über­tra­gen wor­den, man hat Wege abge­kürzt und alles ein wenig näher zuein­an­der ange­ord­net. Aber die Zeich­nun­gen und die Wände, auf denen sie zu fin­den sind, wur­den im genauen Maß­stab über­nom­men und sogar mit den­sel­ben Natur­ma­te­ria­lien an die Wände gebracht, die Men­schen in der Stein­zeit benutzt haben, über­wacht von einem Team aus Wis­sen­schaft­lern. Übri­gens wer­den nicht nur die Male­reien, son­dern auch einige mys­te­riöse Stein- und Kno­chen­an­ord­nun­gen auf dem Höh­len­bo­den in der Replika dargestellt.

Und tat­säch­lich, auch wenn man es beim Blick von außen nicht glau­ben möchte: Man fühlt sich wie in einer Höhle. Kalt ist es und feucht, dun­kel und irgend­wie… mod­rig. Natür­lich alles nicht real, son­dern ange­passt und maschi­nell gesteu­ert, aber die­sen Gedan­ken kann man ruhig ver­wer­fen, wenn man mit­ten zwi­schen den Höh­len­ma­le­reien steht und sich wie eine Urzeit­for­sche­rin fühlt.

Die ers­ten Men­schen – und ihre Bilder

Ich muss zuge­ben: Die Zeich­nun­gen hatte ich mir sehr viel simp­ler und lang­wei­li­ger vor­ge­stellt. Dabei ist schon allein die Mischung aus ver­schie­de­nen Tech­ni­ken span­nend. Es gibt Nega­tiv- und Posi­tiv­bil­der, rote, schwarze und weiße Far­ben und neben den auf­ge­tra­ge­nen Far­ben auch in die Steine ein­ge­ritzte Gra­vie­run­gen. Viele Bil­der wur­den von ihren For­men her per­fekt an die Höh­len­wände angepasst.

Nicht nur ein­zelne Tiere sind dar­ge­stellt, son­dern rich­tige Sze­nen, die ganze Wände ein­neh­men. In vie­len davon ist Dyna­mik zu spü­ren, es sieht so aus, als wür­den die Löwen und Hir­sche lau­fen, sie sind mit meh­re­ren Bei­nen oder zusätz­li­chen Stri­chen dar­ge­stellt. Ein­zelne Bisons oder Bären sehen dage­gen mit ihren Schat­tie­run­gen rich­tig plas­tisch aus. Drei­di­men­sio­na­li­tät und Bewe­gung – zwei Dinge, die die Kunst­ge­schichte eigent­lich erst in der Moderne auf­kom­men sieht.

Ich kriege gar nicht genug von den Bil­dern – und von der Frage, wer sie wohl wie, wann, mit wel­chem Grund und in wel­chem Zusam­men­hang ange­fer­tigt haben mag. Eine Höhle zu betre­ten, das war damals noch gefähr­li­cher als heute, wilde Tiere lau­er­ten und wenn die Fackel aus­ging, fand man viel­leicht nie wie­der den Weg zurück. Was ließ die Men­schen damals so viele Risi­ken auf sich neh­men, nur, um Bil­der zu malen?

Wir wis­sen es nicht – das meiste über das Leben unse­rer früh­zeit­li­chen Vor­fah­ren ist nicht bekannt oder zumin­dest nicht sicher belegt. Wie auch? Male­reien wie in der Chau­vet-Höhle sind einige der weni­gen Spu­ren, die bis heute erhal­ten sind, und bie­ten viele Inter­pre­ta­ti­ons­mög­lich­kei­ten. Hat­ten die Tier­bil­der reli­giöse Hin­ter­gründe? Und wenn ja – gal­ten Tiere dann selbst als gött­lich, oder wurde mit den Bil­dern eine höhere Macht um erfolg­rei­che Jag­den ange­fleht? Eine kreis­för­mige Anord­nung von Schä­deln und Kno­chen auf dem Boden gibt For­schern bis heute Rät­sel auf und wird wei­ter­hin akri­bisch untersucht.

Wei­ter in Rich­tung Lavendel

Ich lasse die Höhle und das angren­zende Museum hin­ter mir und fahre wei­ter die kur­vi­gen Land­stra­ßen ent­lang, vor­bei an den monu­men­ta­len Fel­sen und quer durch Dör­fer mit dicken Mau­ern und his­to­ri­schen Burg­tür­men. In der Sonne ist es mitt­ler­weile fast uner­träg­lich gewor­den, ich bin froh über die Kli­ma­an­lage. Ein Dorf muss ich drei­mal umrun­den, weil ich immer wie­der in fal­sche Stra­ßen ein­biege, am Ende weiß ich über­haupt nicht, wie ich den Aus­gang gefun­den habe. Die Straße wird schma­ler und rucke­li­ger, eine die­ser Rou­ten, bei denen man alle paar Sekun­den ein kur­zes Stoß­ge­bet abschickt, einem möge doch bitte nie­mand entgegenkommen.

Und dann bin ich mit­ten­drin im lila Meer. Laven­del, so weit das Auge reicht.

Der Geruch ist nicht son­der­lich inten­siv, obwohl hier so viele Pflan­zen auf ein­mal wach­sen – die spe­zi­elle Art, die hier ange­baut wird, eine Hybrid­sorte, son­dert nicht den typi­schen durch­drin­gen­den Duft ab, den man von Laven­del sonst kennt. Umso ein­drucks­vol­ler ist jedoch, mal wie­der, die Geräusch­ku­lisse: Über­all summt und brummt es. Egal, wel­che Sorte, Laven­del ist per­fekt geeig­net für Bie­nen und Schmet­ter­linge. Geht man ein paar Schritte in das Feld hin­ein, wird man flei­ßig umschwirrt und weiß gar nicht, wohin man zuerst gucken soll. So viel Bewe­gung, so viel Leben, Kon­zert der Natur, zwei­ter Akt.

Ein klei­nes Museum nebenan erklärt Anbau, Ernte und Destil­la­ti­ons­pro­zess. Je nach Sorte kann das dar­aus ent­ste­hende Öl beru­hi­gende oder anti­sep­ti­sche Wir­kun­gen haben. Hier fin­det man dann schließ­lich auch den inten­si­ven Geruch. Selbst die paar Trop­fen, die ich mir beim Rund­gang aufs Hand­ge­lenk gebe, habe ich für den Rest des Tages in der Nase.

Ent­spannt am Fluss entlang

Noch mehr als Geruch und Geschichte begeis­tert mich jedoch der Anblick – die Fel­der vol­ler blau­lila Blü­ten sind so schön, dass ich stun­den­lang dort ste­hen und ein­fach nur gucken könnte, und mit all den Bie­nen und Schmet­ter­lin­gen, die die Pflan­zen umschwir­ren, wird einem das auf kei­nen Fall lang­wei­lig. Mich über­fällt der Wunsch, wei­ter nach Süden zu fah­ren, immer dem Laven­del nach. Wel­che Reise könnte schließ­lich ent­spann­ter sein? Angeb­lich ent­spannt der Geruch nach Laven­del nicht nur, son­dern hält auch Mücken ab – für mich, die ich hier in Fluss­nähe schon wie­der ordent­lich Sti­che sammle, ein ech­tes Plus.

Doch statt­des­sen folge ich den bei­nahe hyp­no­ti­schen Kur­ven der Land­stra­ßen quer durch die Ardè­che. Immer wie­der muss ich anhal­ten und den Fluss und die Can­yon-Land­schaft von oben bewun­dern, andäch­tig in die Ferne star­ren und mich fra­gen, unter wel­chen der Fel­sen wohl noch unent­deckte Höh­len ver­steckt sind – oder wo sich gerade Höh­len­for­scher durch die schma­len, dunk­len Gänge zwängen.

Lang­sam win­det sich die Straße nach unten, bis ich auf Fluss­höhe bin und die Füße ins Was­ser tau­chen kann. Gefühlte Hun­dert­schaf­ten an Kanu­ten sind unter­wegs, pas­sie­ren das natür­li­che Tor Pont D’Arc, das Wahr­zei­chen der Region, und pad­deln dann an den Rand, um die ange­streng­ten Arme zusam­men mit dem Rest des Kör­pers im Was­ser zu küh­len. Mutige Bade­gäste nut­zen die Fel­sen, um hoch­zu­klet­tern und mit Rück­wärts­salto in die Ardè­che zu springen.

Auf dem Rück­weg pas­siere ich meh­rere Dör­fer, eins schö­ner als das andere. Dicke Haus­wände, die garan­tiert gut gegen die Hitze schüt­zen, ste­hen vor his­to­ri­schen Burg­tür­men, bunt gestri­chene Türen wer­den gesäumt von Blu­men­ran­ken. Es ist men­schen­leer, viel­leicht ein­fach zu heiß. Ich halte mich an den Schat­ten und wan­dere übers Kopfsteinpflaster.

Von Natur und Kultur

Ich setze mich vor einer klei­nen Kir­che ins Gras, und da höre ich es wie­der, das Zika­den­kon­zert. Schein­bar bin ich selbst schon immun gewor­den in den letz­ten Stun­den, Selbst­schutz mei­ner Ohren. Trotz­dem, die viel­sei­ti­gen Stim­men, das Chaos, das beim genaue­ren Hin­hö­ren Sinn ergibt, all das fas­zi­niert mich immer noch.

Und so sitze ich und denke nach, unter­legt von Musik, als Kul­tur­re­por­te­rin im Natur­de­par­te­ment. Kul­tur und Natur, der ewige Gegen­satz, in der Ardè­che scheint er voll­kom­men auf­ge­löst. Höh­len­ma­le­reien sind der erste Hin­weis, Farbe und Gra­vu­ren von Tier­bil­dern in Fels. Natur­be­las­sene Land­schaft gibt es hier zuhauf, doch wenn, wie bei der Caverne du Pont D’Arc Teile von ihr künst­lich nach­ge­bil­det wer­den, ist die Ver­schrän­kung per­fekt. Die wei­ten Laven­del­fel­der, durch die ich gefah­ren bin, sind dage­gen nichts ande­res als vom Men­schen geformte Kulturlandschaft.

Und wer genauer hin­sieht, der mag auch Kunst, doch eigent­lich Kul­tur, in der Natur ent­de­cken: in den per­fek­ten Win­dun­gen der Ardè­che zum Bei­spiel, die von oben betrach­tet eine ideale Land­schaft zwi­schen Fels­for­ma­tio­nen bil­den. Oder im Zir­pen der Zika­den, die­ses Kon­zert mit tau­sen­den von Stim­men, in das auch ab und an mal ein Frosch einfällt.

Als ich zurück ins Hotel fahre, spielt auf dem klei­nen Platz davor eine Rock­band, Bässe und Gitar­ren schal­len mir ins Zim­mer. Hier sitze ich, die Kul­tur­re­por­te­rin, und würde gerade wirk­lich die Zika­den vor­zie­hen. Auf­trag ver­fehlt?! Um das zu beant­wor­ten, müsste ich wohl noch eine Stunde über Kul­tur phi­lo­so­phie­ren. Aber statt­des­sen freue ich mich ein­fach dar­über, dass ich die Schön­heit im Klei­nen ent­de­cken konnte.