Uruguays Atlantikküste

Dunkle Wol­ken hän­gen tief über dem Meer, das hin und her wogt. Möwen zie­hen krei­schend ihre Run­den und ganz weit weg, nur als klei­ner Punkt wahr­nehm­bar, treibt ein Fischer­boot auf den Wel­len. Wir sind ganz allein am Strand. Sand und Was­ser – und sonst nichts.

Cabo Polo­nio ist ein win­zi­ger Fischer­ort an Uru­gu­ays Atlan­tik­küste. Er ist so klein, dass er von den meis­ten Land­kar­ten igno­riert wird. Gerade ein­mal 30 Per­so­nen woh­nen hier. In Cabo Polo­nio, auf einer Land­spitze gele­gen und von drei Sei­ten vom Ozean umspült, gibt es kei­nen Strom, kein war­mes Was­ser, kein Inter­net, kei­nen Han­dy­emp­fang. Zum nächst­ge­le­ge­nen Ort, Vali­zas, sind es sie­ben Kilo­me­ter Strand­spa­zier­gang. Eine Straße gibt es nicht.

Wie so oft, so ist es auch dies­mal der Zufall, der uns an die­sen magi­schen Ort ver­schlägt. Ledig­lich ein paar Tage ist es her, dass wir im Auto einer älte­ren Dame sit­zen. Schon nach kur­zer Zeit erfah­ren wir jedoch, dass die Frau hin­ter dem Steuer des Klein­wa­gens gar kei­nen Füh­rer­schein hat. Sie fährt nur ein biss­chen herum, um zu üben, ver­si­chert sie uns. Da sie kein Ziel hat und wir ja eigent­lich auch nicht, fah­ren wir erst mal ein­fach drauf los. Die schrul­lige Dame erscheint uns auch sonst etwas ver­wirrt. Sie erzählt uns irgend­eine Geschichte, die wir nicht ganz ver­ste­hen: Offen­sicht­lich ist sie mit dem deut­schen Kai­ser verwandt.

Aus Sicher­heits­grün­den stei­gen wir aus und lan­den so, mehr oder min­der frei­wil­lig, im klei­nen Fischer­dorf Vali­zas. In der 300 See­len Gemeinde erfah­ren wir von Cabo Polo­nio, das sich am Ende der Sand­dü­nen befin­den soll und stap­fen schnur­stracks die sie­ben Kilo­me­ter durch den Sand.

Schon von Wei­tem sehen wir den Leucht­turm Cabo Polo­nios, um den sich die Häu­ser des Ortes schar­ren. Ein Brun­nen steht vor der Haus­tür und Solar­zel­len, Wind­rä­der und Gene­ra­to­ren sor­gen dafür, dass das Radio läuft und ab und an auch mal eine Glüh­birne leuch­tet. Davon gibt es jedoch nur wenige. In den meis­ten Fens­tern bren­nen Ker­zen und auch auf unse­rer Ter­rasse fla­ckert nach Son­nen­un­ter­gang nur noch das Licht eines bren­nen­den Dochts.

Direkt unter­halb des Leucht­turms befin­det sich Cabos Haupt­at­trak­tion. Dort auf dem fel­si­gen Ufer ist der Ruhe­platz einer Kolo­nie See­lö­wen, die meist faul her­um­lie­gen und nur ab und an ihre Nasen in den Wind ste­cken. Die rau­schende Ufer­bran­dung schlägt gegen die har­ten Fel­sen und am Hori­zont taucht der Him­mel in das grau-blaue Was­ser des Atlantiks.

Wir genie­ßen die Ruhe im Spät­herbst, neh­men Sonne, Sand und Was­ser in uns auf.
Es heißt, dass alle Orte ent­lang der uru­gu­ay­ischen Küste gleich seien, dass es eigent­lich kei­nen Unter­schied mache, wohin man gehe. Tat­säch­lich ist Cabo Polo­nio die Aus­nahme. Nicht nur am Tag, son­dern auch nach Son­nen­un­ter­gang. Dann näm­lich strah­len Mil­lio­nen und Aber­mil­lio­nen Sterne, deren Anblick durch keine auch noch so kleine künst­li­che Licht­quelle getrübt wird. Selbst der ent­fernte Licht­ke­gel über Vali­zas wirkt von hier aus gese­hen, wie der Schein einer pul­sie­ren­den Großstadt.