Mehr Work statt Travel

„Mila­nesa“ heißt Schnit­zel. Ja, das mögen die Mit­tel­eu­ro­päer. Nach Argen­ti­nien fah­ren, das Glei­che essen wie zu Hause auch und von einer Deut­schen bedient werden.

Es gibt Momente wäh­rend einer lan­gen Reise, an denen es nicht mehr wei­ter­geht. Weder vor noch zurück – Still­stand. Und ja, Ruhe. Men­doza ist so ein Ort. Ich steige aus dem Bus und weiß: Hier muss ich bleiben.

Es ist neun Uhr Mor­gens und die Pro­vinz­haupt­stadt am argen­ti­ni­schen Fuß der Zen­tral-Anden glüht vor Hitze. Und doch ist alles selt­sam grün und saf­tig. Knat­ternde Sprink­ler­an­la­gen benet­zen die Pal­men und Farne in den qua­dra­ti­schen Parks. Der feine Nebel kommt kaum auf den Blät­tern an, schon ver­duns­tet er an der flir­ren­den Luft. Es riecht nach Staub und frisch geba­cke­nem Brot. Die Men­schen sind geschäf­tig, doch gestresst ist nie­mand. Keine Hek­tik wie im 1.200 Kilo­me­ter ent­fern­ten Bue­nos Aires. Ein biss­chen lang­sa­mer. Mañana, mañana.

Mañana muss ich Arbeit fin­den. Denn nicht die hüb­sche Stadt­ar­chi­tek­tur und der gute Wein hal­ten mich in Men­doza. Ich habe keine Kohle mehr. Tage­lang laufe ich mir buch­stäb­lich die Hacken ab, ver­teile mei­nen Lebens­lauf an allen Hos­tels, Pen­sio­nen und Restau­rants der Innen­stadt. An Tag vier machen meine Füße nicht mehr mit. Ich sacke auf einen Klapp­stuhl vor „El Faro“ zusam­men. Über mir Hei­ne­ken-Son­nen­schirme, unter mir platt­ge­tre­tene Ziga­ret­ten­stum­mel. Sie, Mitte drei­ßig, schwarze Kellner-Uniform:
„Möch­test Du was trinken?“
„Nein, aber ich möchte hier arbeiten.“
„Na, dann komm mal mit.“

Kell­nern macht Spaß. Man muss es sich nur oft genug sagen. Gerade wenn viele Tou­ris­ten in Men­doza unter­wegs sind, werde ich als mul­ti­l­in­gua­les Zug­pferd­chen aus dem Stall gelas­sen. “Mila­nesa” heißt Schnit­zel. Ja, das mögen die Mit­tel­eu­ro­päer. Nach Argen­ti­nien fah­ren, das Glei­che essen wie zu Hause und dann von einer Deut­schen bedient werden.

Alle­samt hal­ten sich brav an die Rei­se­tipps im Lonely-Pla­net und glau­ben, es sei nor­mal, zehn Pro­zent Trink­geld zu geben. Da kom­men bei einer 700-Peso-Rech­nung 70 Peso Trink­geld rum – umge­rech­net etwa 14 Euro. Ganz recht, man­che Men­schen ver­sau­fen an einem Abend fast das Dop­pelte mei­ner Monats­miete. Argen­ti­nier sind geschei­ter und run­den ein­fach zwei Peso auf. Das ist zwar ein schä­bi­ges Trink­geld für mich, aber wer soll’s ihnen verdenken.

Wir arbei­ten auf Kom­mis­sion. Das heißt, wenn nie­mand an mei­nen Tischen sitzt, mach ich kei­nen Umsatz und ver­diene in Neun-Stun­den-Schicht geschätzt … gar nichts. Die Kell­ner-Kon­kur­renz schläft nicht und des­halb: nie­mals ein­fach nur rum­ste­hen, son­dern immer lächeln und im Sekun­den­takt Pas­san­ten zum Kon­su­mie­ren über­re­den: „Para tomar algo?! Hay promo de mila napo con fritas!“

Als Aus­län­de­rin, der man das auch anhört, habe ich einen „Och, die ist ja nicht von hier“-Bonus. Dann machen die Men­do­zi­nos gering­fü­gig mehr Trink­geld locker. Solang ich aber mei­nen Mund halte und ein­fach rum­stehe, falle ich nicht als Fremd­kör­per auf. Ich bin so gut getarnt, dass chi­le­ni­sche Tou­ris­ten Fotos von mir machen und sich über die „echte“ argen­ti­ni­sche Kell­ne­rin auf dem Bild freuen. Dafür bekomme ich aller­dings kein Geld.

Kell­nern am ande­ren Ende der Welt ist toll. Wirk­lich. Inklu­sive der Kaker­la­ken, die im über­hitz­ten Restau­rant-Kel­ler über das rohe Rind­fleisch ren­nen. Auch die geplatz­ten Bier­fla­schen, die am Vor­abend in der Kühl­truhe ver­ges­sen wur­den. Und ja, sogar der all­nächt­li­che Anschiss, wie schlecht die Truppe gear­bei­tet hat und dass man viel mehr Umsatz hätte machen sol­len. Der Mensch braucht Rituale. Das alles gibt mei­nem Tag Struktur.

Nach der Schicht laufe ich bar­fuß zu mei­ner Bleibe durch die üppig begrün­ten Alleen Men­do­zas. Der Asphalt ist noch warm. Jenny, meine Kol­le­gin, beglei­tet mich ein Stück. „Weißt Du, Du machst einen guten Job. Aber dass du die deut­sche Fami­lie heute an dei­nen Tisch gelockt hast, war nicht gut. Meine bei­den Töch­ter in Kolum­bien war­ten auf Geld.“

Ich spüre, wie all die Hitze des Tags in einem Rausch in mei­nen Magen schießt. Ich schäme mich. Für mich ist „El Faro“ nur eine Epi­sode. Für andere ist es das Leben.

(Für die wirk­lich schlech­ten Fotos muss ich mich ent­schul­di­gen. Meine Kamera ist gestor­ben und für schma­les Bud­get bekommt man in Men­doza lei­der nur etwas, das anderswo Clowns nut­zen, um Pas­san­ten mit Was­ser zu bespritzen.)