Ukraine: Wie ich mit einem gan­zen Dorf zu viel Wodka trank

Als ich drei Dinge lernte:

1. Män­ner mit Pis­to­len kön­nen auch echt nett sein
2. Ukrai­ni­scher Wodka ist wirk­lich viel bes­ser als der russische
3. Auch mit Han­go­ver kann man noch radeln – wenn auch nicht wirk­lich weit

1998 radelte ich mit mei­nem Rei­se­part­ner Ste­phan von Leip­zig nach Bom­bay. Dabei durch­quer­ten wir auch die Ukraine. Ich war schon ganz auf­ge­regt, wie es wohl sein würde und hatte auch schon diverse Hor­ror­ge­schich­ten aus dem wil­den Osten gehört. Umso gespann­ter war ich, als wir aus der Slo­wa­kei kom­mend die Grenze zur Ukraine bei Usch­ho­rod über­quer­ten. Die Ein­reise war pro­blem­los, auch wenn wir eine völ­lig sinn­lose Kran­ken­ver­si­che­rung für 10 Dol­lar kau­fen muss­ten, die wirk­lich nur schlecht ver­barg, dass es dabei nur um ein Zusatz­ge­schäft der Gren­zer ging.  Egal, fröh­lich radel­ten wir durch urige Dör­fer, über kaputte Stra­ßen und genos­sen den Charme eines damals erst aus der Rus­si­schen För­de­ra­tion erwa­chen­den Landes.

An einem klei­nen Dorf­la­den woll­ten wir unsere Vor­räte auf­sto­cken. Die wirk­lich nette Bedie­nung kam sehr schnell mit uns ins Gespräch, vor allem um aus­zu­lo­ten, ob wir als Ehe­män­ner in Frage kämen.

Mit­ten ins Gespräch platzte der Besit­zer des Ladens, mit dem wir recht schnell in eine Dis­kus­sion über die Qua­li­tät des ukrai­ni­schen Wod­kas kamen. Fazit: Er ist bes­ser als der rus­si­sche und wir soll­ten das gleich mal tes­ten. Natür­lich nicht den aus der Ori­gi­nal­fla­sche, son­dern den guten, selbst­ge­brann­ten. Dazu gab es Schwarz­brot und Tro­cken­fisch und Speck. Ein Glas folgte auf das andere und nach einer Stunde fühl­ten wir uns beflü­gelt, die nächs­ten Kilo­me­ter in Angriff zu neh­men. Aller­dings bra­chen wir das nach 20 Kilo­me­tern ab und ver­zo­gen uns mit unse­rem Zelt in ein Wäld­chen, wo wir noch den Rest Wodka leer­ten und dann schlie­fen. Am nächs­ten Mor­gen kein Han­go­ver und sehen konn­ten wir auch noch! Das Zeug war also wirk­lich gut!

Frisch und durch die freund­li­chen Men­schen moti­viert star­te­ten wir in den Tag.  Gegen Mit­tag mach­ten wir an einer Brü­cke im Nir­gendwo Rast. Plötz­lich hiel­ten zwei Autos neben uns. Aus die­sen spran­gen mehr oder weni­ger alko­ho­li­sierte Män­ner her­aus, die fröh­lich strah­lend auf uns zuka­men. Beson­ders fröh­lich war der Fah­rer des einen Autos, der sei­ner Begeis­te­rung dadurch Aus­druck ver­lieh, indem er mit einem Revol­ver mun­ter rum­fuch­telte. Ich hatte gar keine Zeit, mir Sor­gen zu machen, denn sofort waren wir in ein Gespräch über unsere Räder und unsere Reise verwickelt.

Offen­sicht­lich fan­den sie das so span­nend, dass sie uns spon­tan in ihr nur 3 Kilo­me­ter ent­fern­tes Dorf ein­lu­den. Ange­sichts der Waffe gab es da auch keine zwei Mei­nun­gen. Wir erga­ben uns und fuh­ren – gelei­tet durch die Autos – ins Dorf.

Dort kamen auf ein­mal viele Men­schen zusam­men. Man war sicht­lich stolz auf unse­ren Besuch und wir wur­den sogleich den Fami­lien vor­ge­stellt. Das musste natür­lich gefei­ert wer­den. Ob wir denn schon von der außer­or­dent­li­chen Qua­li­tät des ukrai­ni­schen Wod­kas gehört hät­ten? Klar, hat­ten wir. Also wurde fix ein Team zusam­men­ge­stellt, das Wodka orga­ni­sie­ren sollte. Wir lie­ßen uns nicht lum­pen und woll­ten die erste Runde, als Gast­ge­schenk quasi, über­neh­men. Also sprang ich mit ein paar der Män­ner wie­der ins Auto und ab ging es auf einen Hof im Dorf, bei dem wir einen Kanis­ter kauf­ten. Ja, 5 Liter! Ich hätte damals schon wis­sen müs­sen, was nun kommt. Aber da war ja noch der Revol­ver. Und noch zwei Gewehre, die uns stolz gezeigt wurden.

So aus­ge­stat­tet ging es wie­der zurück in das Haus unse­res Gast­ge­bers (der Revol­ver­mann) und hier wurde nun Essen auf­ge­fah­ren. Immer mehr Men­schen kamen zusam­men, die Sonne ging unter und wir im Wodka auf. Es wurde getanzt, gelacht, gere­det. Ich habe wohl noch nie so gut Rus­sisch gespro­chen wie damals. Da haben sich die 12 Jahre Rus­sisch-Unter­richt echt bezahlt gemacht.

Ste­phan ver­suchte gerade einen rus­si­schen Tanz zu imi­tie­ren, als es bei mir dun­kel wurde. Ich kann mich noch an ein, zwei Licht­bli­cke erin­nern. Dann war Schluss.

Am nächs­ten Mor­gen wachte ich in einem Bett auf. Schrubb-Geräu­sche hat­ten mich geweckt. Die Frau unse­res Gast­ge­bers putzte vor mei­nem Bett. Das wäre doch nicht nötig gewe­sen. Ein vor­sich­ti­ger Blick zur Seite zeigte mir dann aber, dass es sehr wohl nötig war. Tief beschämt fiel ich wie­der in den Schlaf. Nach ca. einer Stunde wachte ich wie­der auf und machte mich mit schwe­rem Kopf auf die Suche nach Ste­phan. Und nach­dem ich ihn fried­lich schnar­chend im Nach­bar­zim­mer gefun­den hatte, suchte ich noch unsere Räder und unser Gepäck. Die stan­den fried­lich und unan­ge­tas­tet in der Garage, in der wir offen­sicht­lich gefei­ert hat­ten. Nichts fehlte, nichts war durch­sucht oder ähn­li­ches. Was für ein tol­les Erleb­nis: nix war pas­siert, ganz im Gegen­teil. Als ich aus der Garage zurück­kam, war der Tisch mit Früh­stück gedeckt. Das war so berüh­rend, ich musste mich noch mal schämen.

An Essen war nicht zu den­ken, wenigs­tens eine Tasse Tee trank ich. Heim­lich schob ich etwas Geld unter meine Unter­tasse, als Dank sozu­sa­gen, dass diese offen­sicht­lich armen Men­schen ein­fach nur mit uns fei­ern woll­ten und ich durch meine Wodka-Uner­fah­ren­heit auch noch Umstände gemacht hatte. Ein Blick zu Ste­phan genügte, um zu sehen, dass auch er noch mäch­tig mit sich kämpfte. Wir beide wuss­ten, dass es nun höchste Zeit war auf­zu­bre­chen. Denn wenn unser Gast­ge­ber wach wur­den, bedeu­tete das wei­ter fei­ern. Und das ging gar nicht, denn wir woll­ten ja noch nach Indien.

Müde und völ­lig zer­stört schwan­gen wir uns auf die Räder und fuh­ren 10 Kilo­me­ter, um uns dann abseits der Straße an einem Fluss wie­der hin­zu­le­gen. Die nächs­ten Tage tran­ken wir nur Milch und Was­ser und erst in Russ­land, wo wir eine Woche auf einer klei­nen Insel inmit­ten der Wolga Pause mach­ten, begeg­ne­ten wir wie­der dem Wodka. Dies­mal aber dem rus­si­schen, der ja der beste Wodka der Welt ist und über­haupt viel bes­ser als der ukrainische …