Zwi­schen den Wel­len und Welten

Es ist ein hei­ßer und ruhi­ger Sonn­tag­nach­mit­tag in die­ser afri­ka­ni­schen Hafen­stadt. Zwi­schen zwei Häu­ser­zei­len tre­ten einige Kin­der gegen einen abge­wetz­ten Leder­ball. Eine alte Frau sitzt in einem Haus­ein­gang und schaut dösend auf die Straße, einige Hunde und Kat­zen haben sich schat­tige Plätz­chen gesucht und atmen schwer: unter einem der weni­gen Bäume, oder unter dem Wrack eines VW-Käfers, der am Stra­ßen­rand schon seit Jahr­zehn­ten vor sich hin zu ros­ten scheint. Aus eini­gen Küchen strö­men mir Gerü­che ent­ge­gen, deren Her­kunft ich nicht zuord­nen kann. Gele­gent­lich lau­fen Frauen über die Straße, sie tra­gen Wan­nen und Körbe auf ihren Köp­fen. Was mag da drin sein, frage ich mich, wäh­rend ich durch die Gas­sen bummle. Ich fühle mich wie in Afrika.

Rein offi­zi­ell bin ich das auch: Ich bin in Min­delo auf der kap­ver­di­schen Insel São Vicente. Kap Verde wird all­ge­mein zu Afrika gerech­net. Nach Afrika jedoch, zum Fest­land, ist es weit, über 1000 Kilo­me­ter. Eigent­lich gibt es um die Kap­ver­den herum nichts als Wel­len: Ich bin mit einem Segel­boot hier ange­kom­men, der Törn von den Kana­ren dau­erte neun Tage. Min­dolo ist nur eine Zwi­schen­sta­tion für mich, vor mir liegt noch ein See­weg von 3000 Kilo­me­tern über den Atla­ni­schen Ozean. Ich möchte nach Süd­ame­rika segeln.

Plötz­lich fühle ich mich, als sei ich dort schon ange­kom­men. Beim Bum­meln durch Min­delo höre ich auf ein Mal Geräu­sche, die so gar nicht zu die­sem afri­ka­ni­schen Sonn­tag­nach­mit­tag pas­sen. Ich biege um zwei Ecken und schlag­ar­tig ändert sich mein Bild: Eine rie­sige Men­schen­masse schiebt sich durch die enge Straße und mich gleich mit. Viel­leicht zwei oder drei­tau­send Kin­der, Män­ner und Frauen tra­gen Kos­tüme und bunte Perü­cken, sie sin­gen, lachen und schreien ihre Freunde in die Stadt hin­aus. Ein Tromm­ler­zug mar­schiert mal vor­ne­weg, mal hin­ter­her und mal ver­liert er sich kom­plett in der tan­zen­den Menge, wäh­rend unun­ter­bro­chen Sam­ba­rhyth­men trom­melt. Immer, wenn ein bekann­ter Rhyth­mus ange­trom­melt wird, nimmt das Geschrei zu, die Tänze wer­den rich­tig wild und es fühlt sich an, als würde die Stim­mung jeden Moment wirk­lich über­ko­chen. Selbst die ört­li­chen Poli­zis­ten, die den Zug eigent­lich sichern sol­len, las­sen sich dann zu Spä­ßen und eini­gen Tanz­schrit­ten hin­rei­ßen. Eigent­lich wird hier ein gewon­ne­nes Fuß­ball­spiel gefei­ert, die Men­schen nut­zen diese Gele­gen­heit ein­fach auch als Vor­be­rei­tung für den Kar­ne­val, der hier in eini­gen Wochen groß gefei­ert wer­den soll.

Lange Zeit waren die Inseln hier im Atlan­tik unbe­wohnt, dann kamen zunächst die Por­tu­gie­sen, spä­ter Afri­ka­ner und Süd­ame­ri­ka­ner auf die klei­nen Eilan­den. Die Ein­woh­ner misch­ten sich über die Jahr­hun­derte, her­aus­ge­kom­men ist ein Schmelz­tie­gel der Kul­tu­ren aus Europa, Afrika und Süd­ame­rika – und das kann man an jeder Stra­ßen­ecke beobachten.

Irgend­wann lan­det die Fei­er­ge­mein­schaft am Strand von Min­delo und lässt hier den Sonn­tag aus­klin­geln. Es wird Bier getrun­ken, die Tromm­ler haben ihre Instru­mente zur Seite gelegt, eine kleine Disko an der Ufer­straße beschallt den Stadt­strand von Min­delo – west­li­che Pop­mu­sik! Ich schlen­dere lang­sam am Was­ser ent­lang in Rich­tung Boots­ha­fen, wo das Schiff liegt, das mich nach Süd­ame­rika brin­gen wird. Der Hafen wird von einem Deut­schen geführt, bemerke ich, als ich in gebro­che­nem Por­tu­gie­sisch mein letz­tes Bier für heute an der Hafen­bar unter freiem Him­mel bestelle. Wo bin ich hier eigent­lich, diese Frage geht mir heute nach mei­nem Aus­flug zwi­schen die Wel­ten nicht mehr aus dem Kopf. Irgend­wie gefällt mir das.