Im Zug an die Ostküste Madagaskars

Es nie­selt trübe vor sich hin. Wie ein rotes Würm­chen win­den sich die drei Wag­gons der Madarail durch grell­grüne Gewächse, die so nah sind, dass sie an die Fens­ter schla­gen. Klein wie ein Regen­wurm, ja so fühle ich mich ein biss­chen, ragen doch die rie­si­gen Stau­den und baum­ho­hen Farne weit über die Eisen­bahn­wä­gen. Im Zug in Mada­gas­kar.

Auf der lin­ken Seite öff­net sich manch­mal der Blick hinab in die Schlucht, die sich wei­tet und manch­mal wie­der ganz schmal zusam­men­zieht. Ganz unten grü­nes Was­ser, mal ein regel­rech­ter Fluss, dann nur ein Rinn­sal, das über fel­sige Schwel­len plät­schert. Rechts bli­cke ich auf eine Blät­ter­wand aus wil­dem Wein, Ing­wer, Bananen.

Auf den Sitz­bän­ken, die mit dunk­lem Kunst­le­der bezo­gen sind, sit­zen nur ver­ein­zelt Pas­sa­giere. Es ist Win­ter in Mada­gas­kar, für den Euro­päer auch hier im Hoch­land zwar noch immer som­mer­warm, doch sie schei­nen bit­ter­lich zu frie­ren: Woll­müt­zen, Jacken, sie zie­hen alles über was sie haben. Und nachts wird es tat­säch­lich frisch, so dass auch ich mich voll­be­klei­det ins Hotel­bett lege, denn das dünne Laken schützt nur not­dürf­tig vor der Kälte der frü­hen Morgenstunden.

Fast scheint es mir, als wäre ich in eine Welt nur aus Grün gerutscht, wenn nicht immer wie­der eine Sied­lung zwi­schen den Bana­nen­stau­den auf­tau­chen würde, Hüt­ten gebaut aus Holz, Stroh und manch­mal mit einem ros­ti­gen Well­blech­dach, dazwi­schen lehm­rote Pfade. Und hier kom­men die Far­ben, denn so bunt wie der Regen­bo­gen sind die Men­schen ange­zo­gen, rot, blau, gelb, und sie rufen und lachen und leuchten.

Zwan­zig Mal soll die­ser Zug auf sei­nem wöchent­li­chen Weg vom Hoch­land an die Ost­küste hal­ten, von Mora­ma­nga in die Hafen­stadt Toama­sina. Schon einer der ers­ten Stopps, es ste­hen nur ein paar Hüt­ten herum, dau­ert gut zwei­ein­halb Stun­den län­ger als geplant: Ein ent­ge­gen­kom­men­der Güter­zug muss erst in die­sen Bahn­hof ein­lau­fen, um die ein­glei­sige Stre­cke frei zu machen. Nie­mand schimpft, aber als der Pfiff zum Auf­bruch ertönt plap­pern die Zug­pas­sa­giere auf­ge­regt los. Es hätte ja viel schlim­mer kom­men können…

Wenn der Zug in einen Bahn­hof ein­läuft ste­hen die Men­schen mit Töp­fen voll Frit­tier­tem und Obst bereit. Vor allem Bana­nen, die gibt es hier zuhauf, und als ich mir eine kleine Staude mit einem guten Dut­zend kaufe, bezahle ich 300 mada­gas­si­sche Ariari. Das sind 10 Eurocent.
Das ganze Dorf steht bei der Abfahrt auf­ge­reiht und man­che win­ken ihren abrei­sen­den Ver­wand­ten. Der Zug ist ein Spektakel.

Wenige Pas­sa­giere blei­ben län­ger als zwei oder drei Stopps an Bord. Des­we­gen wech­seln meine Rei­se­ge­fähr­ten auch stän­dig – gerade teilte ich noch die vanille-kara­mel­li­sier­ten Erd­nüsse mit der Omi, die mit einem Gold­zahn fröh­lich lacht, jetzt kann ich mit dem Bio­lo­gie­stu­den­ten rade­bre­chend die jüngs­ten Erfolge des FC Bay­ern feiern.

Es reg­net wei­ter­hin, und die Wol­ken­de­cke liegt immer noch schwer über den lang­sam aus­lau­fen­den Hügeln. Der Fluss wird immer brei­ter; mehr und mehr Kokos­pal­men zei­gen, dass es wär­mer wird.

Der Zug wird gestürmt. Auf den vier Plät­zen, die ich bis­her oft für mich allein hatte, sit­zen nun neben mir zwei alte Män­ner, eine zahn­lose Groß­mutter mit ihrem Enkel­kind, das mich miss­trau­isch mus­tert; außer­dem zwei Mäd­chen, die schon Müt­ter sind und ihre Babys beim her­ein­kom­men auf den Rücken gebun­den hat­ten. Es ist noch ein Stück bis zur Küste, aber die Wärme der Kör­per im Zug lässt mei­nen Geist unwill­kür­lich in tro­pi­schen Träu­men abwandern…

Bricka­ville, oder mada­gas­sisch Ampa­si­ma­no­lo­tra, ist nur ein paar Kilo­me­ter von der Küste ent­fernt. Es ist fünf, und der Zug leert sich merk­lich. Nach dem Fahr­plan soll­ten wir eigent­lich bald in Toama­sina ankom­men – wir haben aber erst die Hälfte der Stre­cke geschafft. Die Berge lie­gen hin­ter uns, und nun geht es nord­wärts die Küste hin­auf. Zur Rech­ten der mit Kokos­pal­men bestan­dene Indi­sche Ozean, zur Lin­ken die Panga­la­nes Seen, die sich wie ein Kanal die Ost­küste ent­lang­zie­hen. Lei­der kann ich bald davon nichts mehr erken­nen. Es däm­mert bereits.

Völ­lige Fins­ter­nis. Regen. Der Schaff­ner befes­tigt mit etwas Wachs ein paar Ker­zen in den Fens­ter­rah­men. Cand­le­light-Train. Wie romantisch!

Ein Tag im Zug in Mada­gas­kar. Und eine Nacht…