An dich, aus Südafrika.

Du hast mir mal gesagt, dass ich unter­wegs in fer­nen Län­dern alles für dich auf­schrei­ben soll, weil du selbst viel­leicht nie so weit kom­men wür­dest. Aber nicht nur wie es dort aus­sieht woll­test du wis­sen. Nein, das würde nicht rei­chen, hast du gesagt. Auch wie es riecht und schmeckt, wie es sich anhört und anfühlt, sei von Bedeu­tung. „Erzähl mir die ganze Geschichte“, hast du gesagt.

Ich sitze allein vor mei­ner Hütte in den Dra­kens­ber­gen, als ich an deine Worte denke.

Und wie so oft stelle ich mir vor, du wärst jetzt hier bei mir.

Bei einer Tasse Tee schauen wir da hin­über zu den sat­ten Hügeln, die angeb­lich Tol­kien inspi­rier­ten „Der Herr der Ringe“ zu schrei­ben. Hin­ter der mäch­ti­gen Fel­sen­front liegt das kleine Land Leso­tho – Mordor, wo der Don­ner grum­melt. Ab und an zucken wir zusam­men, immer wenn ein Blitz vom Him­mel kracht. Über uns ist er noch blau, aber da in der Ferne schrei­tet eine dichte Regen­front übers Land und taucht alles in ein undurch­sich­ti­ges Grau. Ein war­mer Wind weht uns den Sturm um unsere Nasen. Es riecht nach nas­sem Gras, nach Regen.

Und aus den Augen­win­keln sehe ich dich schmun­zeln, so wie nur du schmun­zeln kannst.

Auf einem Wan­der­weg sind noch zwei unter­wegs, zurück ins Camp. Tro­cken wer­den sie es wohl nicht mehr errei­chen. Uns vor­zu­stel­len, dass es Frodo und Sam sind, das fällt uns nicht schwer. Ich habe den drit­ten Band, die grüne Farbe abge­wetzt, zu Haus in mei­nem Regal ste­hen und sag mal, hast du nicht noch Band eins und zwei? Das will ich dich fra­gen, doch als ich mich zu dir drehe, ist da natür­lich nur ein lee­rer Stuhl.

Ich spiele dann auf mei­ner Uku­lele, singe ein klei­nes Lied und werde bald auch wie­der fröhlicher.

Ich hätte nie gedacht, dass ich mal hier lan­den würde, hier in Süd­afrika.

Umso dank­ba­rer bin ich für die­sen Moment und dass ich ihn laut­hals lebe, anstatt ihn still ver­strei­chen zu las­sen. Wäh­rend näm­lich die meis­ten Momente auf einer Reise irgend­wann genauso vor­bei­zie­hen wie im All­tag, gibt es manch­mal auch sol­che wie die­sen hier, unter Gewit­ter­wol­ken in den Drakensbergen.

Und diese Momente ver­gesse ich nie mehr.

Da war das Echo der Muez­zins über den roten Dächern Mar­ra­keschs. Da war die Zug­reise durchs nächt­li­che Thai­land zwi­schen zwei Wag­gons. Da war die hals­bre­che­ri­sche Fahrt mit mei­nem Gelän­de­wa­gen durch sam­ti­gen Wüs­ten­sand. Da war das mark­erschüt­ternde Brül­len eines alten Löwen nur wenige Schritte von mir entfernt.

Und weißt du was? In all die­sen Momen­ten warst du mit dabei.

Warum gerade du, frage ich mich nun selbst.

Ich glaube, weil du ein wirk­lich guter Zuhö­rer bist. Einer, der ohne Neid und Hin­ter­ge­dan­ken, dafür aber mit umso mehr Auf­merk­sam­keit lauscht. Einer, der nicht das Bedürf­nis hat, all diese Orte selbst zu sehen und darum umso mehr auf die Bil­der ange­wie­sen ist, die ich mit mei­nen Wor­ten male. Einer, der sich begeis­tern lässt – nicht nur für die Geis­tes­blitze, son­dern auch für all die Flausen.

Einer, der ins­ge­heim selbst ein ganz schön gro­ßer Aben­teu­rer ist.

Darum denke ich heute an dich, aus Südafrika.

Denke an Worte und Sätze, mit denen ich dir all das beschrei­ben kann, was mich umgibt. Um dir eine Welt näher zu brin­gen, die du nicht kennst – näm­lich die in mei­nem Kopf.

Denn dort sind wir beide Jim Haw­kins und John Silver.

Sind wir beide Peter Pan und Tinkerbell.

Sind wir beide Tom Sawyer und Huck Finn.

Sind wir beide Robin­son und Freitag.

Sind wir beide Frodo und Sam.

Sind wir beide zusam­men hier.