Der wahre Zugfriedhof

In Boli­vien, in der Nähe des rie­si­gen Salz­sees, gibt es einen Zug­fried­hof. Wenn Tou­ris­ten orga­ni­sierte Fahr­ten in den Salz­see unter­neh­men, blei­ben die Tour­fahr­zeuge für gewöhn­lich auch beim Zug­fried­hof ste­hen, wo alle mit ihren Kame­ras bewaff­net auf die alten, aus­ran­gier­ten Züge zustür­men und um die Wette foto­gra­fie­ren. Ein skur­ri­les Bild. Wenn die Tou­ris­ten von den Fah­rern dann nach einer vier­tel Stunde wie­der ein­ge­sam­melt wer­den und sich der Kon­voi gen Salz­wüste ent­fernt, haben die Züge wie­der ihre Ruhe und kön­nen mit Gelas­sen­heit wei­ter­ros­ten. Bis zum nächs­ten Touristen-Ansturm.Was aber die meis­ten Tou­ris­ten nicht wis­sen ist, dass es noch einen ande­ren Zug­fried­hof gibt. Ein Fried­hof, auf dem die Züge tat­säch­lich in Frie­den ruhen dür­fen. Es braucht kein teu­res Tour­fahr­zeug, um die­sen Fried­hof zu besu­chen. Er liegt mit­ten in der Stadt. Ein Bekann­ter, der in einem Tou­ris­mus­büro arbei­tet und mir bei einer Repor­tage mit Kon­tak­ten aus­hilft, will ihn mir zeigen.Wir lau­fen die stau­bi­gen Stra­ßen der boli­via­ni­schen Klein­stadt ent­lang, an bel­len­den Hun­den vor­bei. Wir begeg­nen klei­nen Kin­dern, die nur not­dürf­tig gegen das kalte Wet­ter in Klei­dung gepackt sind. An einer unauf­fäl­li­gen Mauer macht mein Bekann­ter Halt. Ein klei­nes Tor befin­det sich an die­ser Stelle. Er öff­net es und sogleich kommt uns Geschrei ent­ge­gen. Wir stei­gen durch die Öff­nung in der Mauer und ste­hen auf einem pro­vi­so­ri­schen Fuß­ball­platz, auf dem junge Män­ner einem Ball hin­ter­her­lau­fen. Wir über­que­ren den klei­nen Platz und ste­hen vor einer wei­te­ren Mauer, nicht sehr hoch. Es ist ein komi­sches Gefühl, über das Beton­kon­strukt zu klet­tern, so als wären wir Ein­bre­cher. Viel­leicht sind wir das auch irgend­wie, denn hin­ter der Mauer befin­det sich das, was nor­ma­ler­weise ver­las­sen und unge­stört vor sich hin­ve­ge­tiert: der wahre Zugfriedhof.

Ver­las­sen liegt er da, aus­sor­tiert, unge­braucht. Dun­kel­grüne Farbe domi­niert den Platz, an man­chen Stel­len hat sie sich vom Holz gelöst und sich der Schwer­kraft hin­ge­ge­ben. Auch hier beginnt der Rost über­hand­zu­neh­men. Viele der Eisen­bahn­stre­cken in Boli­vien sind inzwi­schen still­ge­legt oder waren in Pla­nung, wur­den aber nie gebaut. Pflan­zen brei­ten sich jetzt über die alten Züge aus, neh­men Raum ein, erhe­ben sich über den Zeug­nis­sen glor­rei­cher Zei­ten, als man in Boli­vien noch mit der Bahn durch das Land reiste. Die har­ten Holz­bänke wir­ken nicht bequem, frü­her waren sie aber ver­mut­lich gemüt­li­cher, als jedes Pferdegespann.

In andäch­ti­ger Stille schlei­chen wir durch die alten Wagons, beschlie­ßen dann, ihnen ihre Ruhe wie­der­zu­ge­ben. Wir gehen zurück zur Mauer, klet­tern hoch, ein Blick noch zurück, wo die alten Loko­mo­ti­ven mons­trös in der Abend­sonne weg­dö­sen. Dann sprin­gen wir auf den Sport­platz, wo die jun­gen Män­ner auf­ge­hört haben Fuß­ball zu spie­len. Ob sie wis­sen, was sich hin­ter der Mauer verbirgt?