Mon ami, le ministre du tourisme du Burundi

Der letzte Schluck des ita­lie­ni­schen 1994er Rot­weins gesellt sich zu den vor­züg­li­chen Pen­nes aux quatre from­ages, die zusam­men mit den Cre­vet­tes d‘avocado und der süßen Dame noire mei­nen Magen bis oben­hin fül­len. Der Minis­ter für Tou­ris­mus in Burundi begleicht die Rech­nung, und mit einem letz­ten Blick über den nächt­li­chen Tan­ga­ny­ika-See stei­gen wir in sei­nen Land­ro­ver. Zurück nach Hause. Was für ein Tag!

Burundi. Ein klei­nes Land (klei­ner als Baden-Würt­tem­berg) zwi­schen Rwanda, Tan­sa­nia und dem Kongo, über Jahre vom Bür­ger­krieg zwi­schen Hutu und Tutsi zer­rie­ben. Die Außen­mi­nis­te­rien geben noch immer Rei­se­war­nun­gen aus, und in der Haupt­stadt Bujum­bura soll man wenn es dun­kel wird auch für kür­zeste Ent­fer­nun­gen ein Taxi neh­men. Klingt ziem­lich viel­ver­spre­chend, denkt sich Klys.

Der Antrag für ein Tou­ris­ten­vi­sum würde in Kigali einen per­sön­li­chen Brief an den Bot­schaf­ter sowie ein Gespräch über die Gründe des Besuchs von Burundi beinhal­ten, und „Wir sind gerade in der Gegend, und über­haupt, wieso denn eigent­lich nicht“ wäre wohl etwas wenig. An der Grenze bekommt man ein Tran­sit­vi­sum, aber nur für drei Tage. Burundi ist klein, nur die Haupt­stadt soll sicher sein. Das muss dann wohl reichen.

Die Her­berge der angli­ka­ni­schen Kir­che in Bujum­bura ist güns­tig für die Stadt – und dem­entspre­chend inter­es­sant. Bewaff­net mit einer Fla­sche Rot­wein schwit­zen Kiki und ich uns durch den Abend. Die Frage, die es am nächs­ten Tag zu klä­ren gibt: Wie kom­men wir hier wie­der weg? Der Besuch im freund­li­chen Tou­ris­mus­büro klärt es: die Fähre nach Kigoma in Tan­sa­nia ist wegen des Bür­ger­krie­ges immer noch nicht  wie­der­ein­ge­setzt. Also Bus. Puh. Ernüch­tert dis­ku­tie­ren wir die Rei­se­mög­lich­kei­ten auf einem Mäu­er­chen vor dem Büro. Drei Män­ner kom­men vor­bei, einer spricht uns an und bit­tet uns nach­drück­lich in sein Büro. Es ist der Chef.

Eine Stunde spä­ter sit­zen wir bei Dèo zu Hause beim köst­li­chen Mit­tag­essen, das seine Bediens­te­ten auf­tra­gen. Danach holen wir unsere Ruck­sä­cke, und wer­den bei ihm ein­quar­tiert. Seine zwei put­zi­gen Kin­der, der vier­jäh­rige Salif und die drei­jäh­rige Lila freuen sich. Chil­len am Lake Tan­ga­ny­ika, im pri­va­ten Beach­club „Bora Bora“, mit Blick auf die Berge des Kongo. Es ist nur ein paar Kilo­me­ter bis zur Grenze. Rot­wein. WiFi. Pool. Pal­men. Der Minis­ter bezahlt. Träume ich? Krasse Scheiße.

Zurück daheim. Gegen­über wohnt die Vize­prä­si­den­tin des Par­la­ments, da lun­gern immer Sol­da­ten vor dem Tor. Frisch machen und wei­ter gehts, erst­mal ein­kau­fen. „Take what you want!“ Hmm. Über­trei­ben wol­len wir ja nun nicht. Aber eine Tüte Haribo Gum­mi­bär­chen („Take two!“ „Okay.“) und eine Packung Kellogg’s (für über 20 US-Dol­lar, das ist doch schon unmo­ra­lisch!) wan­dern nebst ande­ren Din­gen in die Ein­kaufs­ta­sche. Der Super­markt nennt sich „Aux Bon Prix“. Ha.

Wenig spä­ter fin­den wir uns beim Ita­lie­ner wie­der, mit den sym­pa­thi­schen Pen­nes aux quatre fromages.

Das Leben ist verrückt.