Entschuldigen Sie…

Argen­ti­nien, Okto­ber 2005.
Ein son­ni­ger Früh­lings­tag. Ich bin schon den gan­zen Vor­mit­tag unter­wegs, nutze mei­nen freien Tag, um ein paar Erle­di­gun­gen zu täti­gen, für die ich wegen mei­ner Arbeit viel zu lange keine Zeit gehabt habe. Kurz nach mei­ner Ankunft in Argen­ti­nien habe ich fest­ge­stellt, dass man hier mit Kom­pli­men­ten weit­aus frei­zü­gi­ger umgeht, als in mei­nem Hei­mat­land. Schon klei­nen Kin­dern wird stän­dig gesagt, dass sie hübsch sind. Ein ent­spre­chen­des Selbst­be­wusst­sein scheint Argen­ti­ni­ens Bevöl­ke­rung des­halb zu besitzen.

Diese klei­nen Kom­pli­mente strei­cheln auch meine Seele, die einem klei­nen Dorf inmit­ten der Alpen ent­sprun­gen und im dort übli­chen zwi­schen­mensch­li­chen Umgang sozia­li­siert wor­den ist. Am Anfang zumin­dest stär­ken sie mein Auf­tre­ten. Je mehr Zeit ich aber in Argen­ti­nien ver­bringe, wo all diese Kom­pli­mente oft im Vor­über­ge­hen auf der Straße aus­ge­teilt wer­den, umso ober­fläch­li­cher und eher quan­ti­ta­tiv denn qua­li­ta­tiv erschei­nen sie mir.

Den gan­zen Vor­mit­tag bin ich also schon durch die Stra­ßen der Stadt gelau­fen, auf der Suche nach die­sem und jenem. Irgend­wann am spä­ten Nach­mit­tag beschließe ich, die Heim­reise anzu­tre­ten und mache mich auf den Weg zur Bus­sta­tion. Ich über­quere einen klei­nen Platz. Dort kommt mir ein alter Mann ent­ge­gen, der schein­bar einen Nach­mit­tags­spa­zier­gang macht. Zit­ternd stützt er sich auf sei­nen Geh­stock, setzt vor­sich­tig einen Fuß vor den ande­ren. Als wir auf glei­cher Höhe sind, bleibt er ste­hen und sieht mich an. „Ent­schul­di­gen Sie…“, sagt er mit rau­her Stimme. Ich habe es nicht eilig, bremse mei­nen Schritt, bleibe ste­hen. „Ja?“, frage ich, will wis­sen, was er mir sagen will. Der alte Mann ist klei­ner als ich, sieht zu mir hoch, schaut mir direkt in die Augen. Dann sagt er: „Ent­schul­di­gen Sie, ich muss Ihnen das sagen: Sie sind wun­der­schön.“ Ein Lächeln huscht über mein Gesicht. Ich bedanke mich fröh­lich und wir set­zen beide unse­ren Weg fort, ich im schnel­len Schritt einer jun­gen Frau, er mit wacke­li­gen Bei­nen auf sei­nen Geh­stock gestützt.

Der alte Mann hat mei­nen Tag ver­süßt. Sein Gesicht strahlte Ehr­lich­keit aus, seine Stimme hatte etwas Auf­rich­ti­ges, seine Worte schie­nen so unend­lich ernst gemeint, ohne irgend­wel­che Hin­ter­ge­dan­ken. Eines der schöns­ten Kom­pli­mente, das ich jemals bekom­men habe.