Alleine wandern: Ein Erfahrungsbericht

Es ist Mor­gen, als ich starte, nur ich, mir kommt das beson­ders vor. Das Düs­ter­grau der ver­gan­ge­nen Tage ist einer strah­len­den Sonne gewi­chen, die zu die­ser Stunde sanft­gelbe Strah­len über die Wie­sen und Fel­der legt. Ein merk­wür­di­ges Gefühl, so alleine los­zu­lau­fen, noch dazu an einem Wochen­tag – so früh ist hier wirk­lich nie­mand unter­wegs. Kein Gespräch, das einen auf den ers­ten Metern beglei­tet, keine gemein­same Vor­freude auf den Tag. Und doch fühle ich mich alles andere als unwohl, spüre nicht diese merk­wür­dige Ner­vo­si­tät, die mich über­fällt, wenn ich sonst alleine zu einer Reise auf­bre­che. Alleine wan­dern, das ist wie alleine rei­sen, und doch ganz anders.

Ein paar Pferde auf einer Kop­pel neben dem Weg zei­gen sich herz­lich unbe­ein­druckt davon, dass ich an ihnen vor­bei­laufe. Es ist Ende Sep­tem­ber, doch die Sonne ver­spricht einen war­men Tag. Im Gebüsch flie­gen mit lau­tem Getöse Vögel auf. Noch zie­hen sich die Schat­ten lang, Spinn­we­ben glit­zern im Morgenlicht.

Ich bin allein, ich kann tun und las­sen, was ich will. Die­ses Gefühl liebe ich, wenn ich allein unter­wegs bin. Doch eigent­lich schränke ich es ein, wenn ich wan­dern gehe: Ich folge einem Weg, laufe für den Rest des Tages den oran­gen Mar­kie­run­gen des Traum­pfa­des hin­ter­her, werde mög­lichst nicht vom Kurs abkom­men. Es ist fest­ge­legt, wie lange ich heute laufe, wann ich rechts und wann ich links abbiege und ob ich durch ein Feld oder durch ein Wald­stück laufe.

Erst jetzt wird mir bewusst, was für eine unge­wöhn­li­che Erfah­rung das eigent­lich ist, oder sein sollte: Ich kann mich ganz auf mich selbst kon­zen­trie­ren. Bin ich in einer Stadt unter­wegs, muss ich koor­di­nie­ren, was ich tue und wann, muss mich durch die Stra­ßen und Plätze navi­gie­ren. Ich bin zwar allein, aber ich halte mich und mei­nen Kopf einen Groß­teil des Tages beschäf­tigt, selbst, wenn ich nicht dabei bin, eine Sehens­wür­dig­keit oder ein Museum zu besuchen.

Auf einem Wan­der­weg bin ich ganz allein mit mir und mei­nen Wan­der­schu­hen. Meine Ver­ant­wor­tung liegt darin, einen Fuß vor den ande­ren zu set­zen und Aus­schau nach den Weg­schil­dern zu hal­ten – die auf den Traum­pfa­den nun wirk­lich nicht zu über­se­hen sind. Dar­über hin­aus gibt es nichts, auf das ich ach­ten muss, nichts, mit dem ich mich beschäf­ti­gen muss. Ich habe nicht nur Zeit, ich habe auch die nötige Leere im Kopf, um nach­zu­den­ken – oder voll­kom­men abzuschalten.

Und natür­lich habe ich Zeit und Muße, um die Welt um mich herum auf mich wir­ken zu las­sen. Das, was mir sonst zwi­schen Gespräch und Gemein­sam­keit ent­ge­hen würde, gehört nun mir ganz allein: das Eich­hörn­chen, das vor mir über den Weg hüpft und sich schnell aus mei­nem Blick­feld klet­tert. Die Sonne, die zwi­schen den Blät­tern hin­durch Mus­ter auf den Wald­bo­den scheint. Der Blick über die schier end­lose Weite, den man im Mai­feld hat, sobald man ein klei­nes Stück­chen wei­ter oben steht als der Rest der fla­chen Umge­bung. Das Laub der Bäume, das sich lang­sam, aber sicher gelb und rot färbt.

Eine Stunde, nach­dem ich los­ge­lau­fen bin, sehe ich zum ers­ten Mal ein Auto, das an mir vor­bei­fährt, danach begegne ich zwei Rent­nern mit Hund. Der Weg führt durch Fel­der, die, bereits abge­ern­tet, in die­ser Jah­res­zeit flach grün bewach­sen sind. In der Ferne wird es hüge­li­ger, und schließ­lich stehe ich im Wald. Ein stei­ler Abstieg führt mich zur Rin­gel­stei­ner Mühle, lang­sam wird es vol­ler. Immer wie­der kom­men mir schnau­fende Wan­de­rer ent­ge­gen – ich weiß schon, warum ich die Route, anders als aus­ge­schrie­ben, im Uhr­zei­ger­sinn laufe.

Das kurze Stück zwi­schen Mühle und Burg Eltz ist der am meis­ten bewan­derte Teil der Route. Wer nicht direkt an die Burg fah­ren möchte, kann hier noch ein klei­nes Stück auf einem gut aus­ge­bau­ten Weg spa­zie­ren gehen. Hier treffe ich nun auch die ers­ten japa­ni­schen Tou­ris­ten, höre die ver­schie­dens­ten Spra­chen um mich herum. Am Weg ent­lang plät­schert der Eltz­bach, und irgend­wann höre ich das erste „Ohhh!“ der japa­ni­schen Ren­te­rin­nen­gruppe: Vor uns taucht die Burg auf, die ich vor allem von ein­drucks­vol­len Insta­gram-Fotos kenne.

Die Burg Eltz ist als „die“ deut­sche Rit­ter­burg bekannt, und tat­säch­lich, hätte ich als Kind eine Rit­ter­burg ganz nach mei­nen Vor­stel­lun­gen zim­mern kön­nen, ich bin mir sicher, sie hätte genau so aus­ge­se­hen. Dicke Mau­ern erhe­ben sich über stei­len Fels­wän­den, den ein­zi­gen Zugang bie­tet eine Brü­cke, auf der ein Häus­chen steht, an dem jeder Besu­cher kon­trol­liert und jeder Ein­dring­ling abge­wehrt wer­den konnte. In unge­wöhn­lich krea­ti­ver Form sind die Häu­ser in die Höhe gewach­sen, die Räume haben zum Teil merk­wür­dige Grund­risse – man baute eben so, wie es einem der Fels erlaubte. Türme und Gie­bel zie­ren die schrof­fen Wände und geben dem Gebäude etwas Märchenhaftes.

Hier an der Burg habe ich bereits die Hälfte des geplan­ten Weges hin­ter mir gelas­sen. Es geht wei­ter durch den Wald. Ich über­quere den Eltz­bach und folge dem nun leicht anstei­gen­den Pfad. Schließ­lich tau­chen vor mir wie­der die wei­ten Fel­der auf, auf die die Sonne her­un­ter­brennt, selbst Ende Sep­tem­ber noch. Und dann bin ich da, ange­kom­men. Doch irgend­wie, irgend­wie habe ich noch Ener­gie. Kann ja nicht so weit sein bis zu mei­ner Feri­en­woh­nung, denke ich, und lasse mich von Google Maps darin bestä­ti­gen. Jetzt noch acht Kilo­me­ter, das sollte ja zu schaf­fen sein. Ein Fuß vor den ande­ren, so wie den gan­zen Tag.

Wo ich in mei­nem eige­nen Tempo lau­fen kann und ganz auf mich gestellt bin, wachse ich über mich hin­aus. Wo es mir egal ist, was jemand ande­res von mir denkt, wie zer­stört ich aus­sehe und wie häu­fig ich anhal­ten muss, um mich aus­zu­ru­hen. Alleine wan­dern – vor­her hätte ich behaup­tet, alleine würde ich mir kür­zere, leich­tere Stre­cken aus­su­chen. Jetzt, wo es so weit ist, laufe ich so viel wie nie zuvor. Alleine wan­dern, die Kon­zen­tra­tion auf sich selbst, das zeigt einem auch, wo die eige­nen Gren­zen lie­gen. Und dass wir ihnen im All­tag kaum auch nur nahe kommen.

Als ich end­lich ankomme, habe ich das Gefühl, auf glü­hen­den Koh­len zu lau­fen. Das schlimmste Stück sind die zwei­hun­dert Meter gepflas­terte Straße bis zur Ferienwohnung.

Doch als ich schließ­lich unter der war­men Dusche stehe, da kommt die nächste Erkennt­nis zum Thema „alleine wan­dern“: Wer alleine gewan­dert ist, der darf auch ganz alleine stolz auf sich sein. Egal, wie weit er gekom­men ist.

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